T@hkyon

haiku

2012-03-08T05:25:00.003-03:00

Cada dia nasce com o Sol
Dorme com a lua
A chuva cai
Sopra o vento

Cada folha, uma vida

Cada folha, um mundo

Cada flor, um universo

Cada flor, uma história

Levantar e seguir
Cair e levantar
Estender a mão
Contrair os lábios

Sonhar e desejar

Libertar e realizar

Viver e sorrir

Chorar e consolar

*frankj costa*

Algo de novo, será?

2012-02-29T17:58:00.001-03:00

Poderia reinserir a postagem, mas já o fiz por duas vezes e verdade seja dita: já dei bastante ibope pra algo que é apenas um trivial exemplo do quanto nossa espécie pode ser manipuladora, mesquinha e egoísta...

Quer saber mais? Acesse um dos links:
http://omaldocoracao.blogspot.com/2012/02/quem-fala-muito-mas-nao-ouve-merece.html

http://paraninguemcartas.blogspot.com/2012/02/quem-fala-muito-mas-nao-ouve-merece.html

Quer opinar? Se omitir? Me xingar? Sinta-se a vontade, mas saiba que quererei meu direito de resposta!

A Bola de Diamante

2012-01-08T18:26:00.002-03:00

Diz à lenda que em um lugarejo vivia um senhor chamado Alcino Bonato,sua esposa Martina Bongiovani e seus 9 filhos . Um dia Alcino levantou cedo e foi para a lavoura ,ele também fabricava cachaça e no seu caminho chegou um senhor e lhe pediu para ir comprar cachaça ele levou o senhor até o alambique e lá fez a venda mais isso era umas 5:00 da manhã então quando o moço foi embora o senhor Alcino viu uma bola de luz muito radiante,então correu chamar a sua mulher para ver mais Martina não via nada. Os anos se passaram Alcino faleceu mais sua esposa ainda continuam viva os filhos cresceram , casaram e continuaram morando naquele lugarejo (alguns se mudaram) junto á mãe um de seus filhos chamado José Bonato (MEU AVÔ) era bem cedo e estava na frente de casa esperando seus amigos para abater um boi quando os amigos chegaram ele viu a mesma bola de luz que seu pai tinha visto anos atrás mais os amigos não viam nada achavam que era brincadeira dele e depois isso aconteceu com mais dois ou três filhos dele.

Depois de muita curiosidade os filhos de Alcino começaram a pesquisar sobre a tal bola de luz e descobriram que na verdade era uma bola de diamante que rondava por lá há muito tempo e só poderia ser capturada se a pessoa que pegasse cortasse o dedo e pingasse o sangue e fizesse o sinal da cruz nela ou a cercasse com um terço,tudo bem depois de três anos da morte de Alcino uma das filhas teve um sonho e nele seu pai dizia ter deixado um tesouro pra ela, ela sonhou com isso várias vezes então fizeram um mutirão para cavar o terreno mais nada foi encontrado então achasse que o que Alcino deixou para a filha seja o diamante que está enterrado no seu terreno.Eu não acreditaria se estivesse ai no seu lugar só acredito por que foi na minha família que conheceu José Bonato é meu avô e ainda é vivo Alcino Bonato ara meu bisavô mais infelizmente não está mais em nosso meio, e nesse terreno onde meu avô mora de vez em quanto se vê uma bola de luz rondando por lá ! Izabelly Bonato

Via: Mr Malas

Izabelly Bonato – 23/8/2011 10:23:58

Contos do Amor I

2011-10-14T15:18:00.002-03:00

Certa vez um homem cansado de ver tanta maldade na região onde vivia, decidiu fazer uma peregrinação ao santuário do Deus de sua crença para pedir-lhe que mudasse aquela situação.
Ao entardecer, já cansado de tanto caminhar, parou debaixo de uma árvore e ali ajeitou o local para passar a noite.
Quando já estava pronto para dormir, ouviu uma voz, vindo do nada que lhe dizia:
- Homem, como te chamas?
Ele, muito assustado, automaticamente respondeu:
- Eu me chamo Amor.
- De onde tu vens?
E Amor, muito triste, respondeu-lhe:
- Venho de uma terra desolada, onde só existe maldade. A paz e a esperança a muito findou.
- Para onde estás indo com toda essa tristeza?
- Vou para o santuário do Deus dos meus ancestrais, para pedir-lhe que interceda na minha região, fazendo com que o bem volte a reinar.
A voz cessou por um instante e depois voltou a dizer:
- Não precisas ir tão longe para falar com o teu Deus. Eu sou Aquele que procuras. Mas só posso conceder-lhe o desejo se pedires com muita fé.
E Amor, pensou, entrou em oração e decidiu fazer o pedido:
- Quero que me transformes em uma pedra e me coloques na boca daquele vulcão.
E O Deus, já revelado, confuso, disse:
- Pensei que fosses pedir-me para restabelecer o bem na tua região. Por que me pedes isso?
- Eu fiz como me disseste. Pedi com fé. Então cumpra a sua promessa.
E assim foi feito. O Deus o transformou em uma pedra e o colocou na boca do vulcão.
Logo, o vulcão entrou em erupção e, na primeira explosão, espatifou Amor em milhões de pedaços que se espalharam por toda a terra.
Assim, em todos os lugares, passou a existir um pedaço de Amor e a terra voltou a ter esperança.

EMERSON DANDA

A Vida como Ela É...

2011-09-19T03:09:00.001-03:00

Todas as nossas historias são reais.....

Eu invejo a burrice, porque e eterna - Nelson Rodrigues

Karla, petropolitana, 39 anos, casada ha 13 anos com Ricardo um empresario bem sucedido no ramo de combustível, dedica seu tempo para cuidar dos filhos e da sua aparência, na esperança de manter seu casamento para o resto da vida.

Karla acredita que e referencia de beleza e, por isso, vive a dar conselhos as amigas, dos tipos que chique e a mulher que tem pele clara ou mulher que pesa 50 kg, mesmo que tenha 1.90m de altura e não seja modelo ou mulher que não come doce em hipótese alguma na vida, pois senão poderá perder seu homem para qualquer magrinha que frequenta as orlas cariocas.

Qualquer indivíduo é mais importante do que a Via Láctea - Nelson Rodrigues

A rotina de Karla se resume em correr na Lagoa Rodrigo de Freitas e em comer e falar abobrinhas com as amigas. Uma vez por semana ela se encontra com as amigas para os chá das cinco. Nos encontros, elas se limitam a debater sobre as calorias do chuchu, da acelga e da rúcula Debatem se a coca-cola zero engorda mesmo, mas de qualquer forma preferem não arriscar a ingerir um liquido que tem cor engordativa, também debatem sobre outras coisas importantes do tipo quem perdeu mais calorias na aula de running do professor Rodrigao e por ai vai. Os temas são os mais variados possíveis, dependendo do que ocorreu na agenda das amigas, mas sempre dando maior importância para o assunto queima e ingestão de calorias durante a semana.

Outro dia, em seu posto de gasolina, Karla conheceu Felícia, vaidosa, elegante, descontraída e um pouco acima do peso, mas feliz, como reza seu nome. Filha de fazendeiros, criada em uma pequena cidade no interior do Rio de Janeiro. Felícia dedicara a sua vida a veterinária e acabara de abrir seu consultório perto do posto de gasolina de Karla. Em poucos minutos de conversa, a pobre menina foi ateada na caldeira de vapor de Karla, só pelo fato de estar gorda, para os seus parâmetros, claro. Karla não quis saber da experiencia de vida da moca e se restringiu apenas a um tema - a gordura localizada de Felícia Felícia foi aconselhada por Karla a não comer em hipótese alguma, quer dizer, poderia esta comer apenas frutas e legumes no almoço, nada de carne, nem branca. Alem disso, Karla comentou com a moçoila, que se recusava a jantar fora com o marido Ricardo e, que ha mais de 10 anos não comiam uma pizza juntos. Orgulhosa, Karla falou de boca cheia (quer dizer vazia) que na noite anterior tinha ido a um casamento na sua cidade e que ela era a mais bonita de todas as mulheres da festa, enfatizando, que deu um banho nas meninas obesas de 17 anos. Voltando-se a Felícia, Karla lembrou-se de mais um conselho importante: De nunca se entregar ao prazer da gula. Sugeriu a Felícia a não frequentar festas de aniversários, a não beber refrigerantes, nem comer bolo ou cachorro quente, nem tão-pouco experimentar doce, nem que fosse um bem-casado, pois cinco minutos de chocolate na boca são cinco anos de malhação para tira-lo da bunda.

Só o cinismo redime um casamento.

É preciso muito cinismo para que um casal chegue às bodas de prata - Nelson Rodrigues

Karla mandou Felícia correr como se fosse uma gazela feliz no parque, tipo Forrest Gump e, finalmente o ultimo conselho veio como um golpe de enxada nos seios de silicone da vitima: Karla olhou bem dentro dos olhos de Felícia e foi bem clara ao manda-la abrir os olhos, pois naquelas circunstancias, com as banhas sobrando pela lateral da calca jeans, logo a gorducha ficaria infeliz, pois estava prestes a perder o noivo.

Só o inimigo não trai nunca - Nelson Rodrigues

Inundada de tristes emoções, chorando sentada no meio fio e com a auto-estima dentro do bueiro do seu lado direito, Felícia quis dar uma reviravolta na sua vida e, então, emagreceu e emagreceu. Acentuou as curvas do seu corpo bem feito, permanecendo com suas pernas roliças e cintura fina, tornando-se assim a desinibida do bairro. Ficou fininha, porem saudável, esbanjando alegria e comendo de tudo um pouco, como frutas, legumes, carnes e não se privou do seu maior prazer, o chocolate. Ela continuou feliz tao feliz, que Ricardo, marido de Karla se aproximou de Felícia Sempre enviava flores e cartas românticas para a moca. Felícia seguiu direitinho os conselhos de Karla, só que com uma dose de felicidade, tanto que Ricardo se apaixonou por ela.

As grandes convivências estão a um milímetro do tédio - Nelson Rodrigues

Flores de Gelo

2011-08-11T19:23:00.001-03:00

Nas noites que se forem, oh, meu anjo
cantarei o bálsamo do nosso amor...
Ah, o nosso amor...
Não partiu rumo à aurora que clareia este belo vale,
ele está aqui repousando,
neste coração, onde resta suas cinzas e minha esperança.

Não vejo mais minha imagem através dos seus olhos
o que vejo agora em mim?
Um espectro,
furando com asas de sangue os meus pensamentos
que são somente seus.
Seus e somente...

E agora?
Pálida estrela vespertina,
mais uma noite se finda,
na saudade mais uma lembrança tardia.
Essa triste canção, nos teus lábios, não se canta...
Nas noites que se forem...

Escrito por ☧ Douglas

Angelorum pie

2011-04-26T16:54:00.000-03:00

por Lygia Fagundes Telles

2011-03-24T02:03:00.003-03:00

VENHA VER O PÔR-DO-SOL

Ela subiu sem pressa a tortuosa ladeira. À medida que avançava, as casas iam rareando, modestas casas espalhadas sem simetria e ilhadas em terrenos baldios. No meio da rua sem calçamento, coberta aqui e ali por um mato rasteiro, algumas crianças brincavam de roda. A débil cantiga infantil era a única nota viva na quietude da tarde.

Ele a esperava, encostado a uma árvore. Esguio e magro, metido num largo blusão azul-marinho, cabelos crescidos e desalinhados, tinha um jeito jovial de estudante.

- Minha querida Raquel.

Ela encarou-o, séria. E olhou para os próprios sapatos.

- Veja que lama. Só mesmo você inventaria um encontro num lugar destes. Que idéia, Ricardo, que idéia! Tive que descer do táxi lá longe, jamais ele chegaria aqui em cima.

Ele riu entre malicioso e ingênuo.

- Jamais? Pensei que viesse vestida esportivamente e agora me aparece nessa elegância! Quando você andava comigo, usava uns sapatões de sete léguas, lembra?

Foi para me dizer isso que você me fez subir até aqui? – perguntou ela, guardando as luvas na bolsa. Tirou um cigarro. - Hein?!

Ah, Raquel... - e ele tomou-a pelo braço. Você está uma coisa de linda. E fuma agora uns cigarrinhos pilantras, azul e dourado...

Juro que eu tinha que ver ainda uma vez toda essa beleza, sentir esse perfume. Então? Fiz mal?

Podia ter escolhido um outro lugar, não? -Abrandara a voz. - E que é isso aí? Um cemitério?

Ele voltou-se para o velho muro arruinado. Indicou com o olhar o portão de ferro, carcomido pela ferrugem.

- Cemitério abandonado, meu anjo. Vivos e mortos, desertaram todos. Nem os fantasmas sobraram, olha aí como as criancinhas brincam sem medo acrescentou apontando as crianças na sua ciranda.

Ela tragou lentamente. Soprou a fumaça na cara do companheiro.

- Ricardo e suas idéias. E agora? Qual o programa?

Brandamente ele a tomou pela cintura.

- Conheço bem tudo isso, minha gente está, enterrada aí. Vamos entrar um instante e te mostrarei o pôr-do-sol mais lindo do mundo.

Ela encarou-o um instante. Envergou a cabeça para trás numa risada.

- Ver o pôr-do-sol!... Ali, meu Deus... Fabuloso, fabuloso!... Me implora um último encontro, me atormenta dias seguidos, me faz vir de longe para esta buraqueira, só mais uma vez, só mais uma! E para quê? Para ver o pôr-do-sol num cemitério...

Ele riu também, afetando encabulamento como um menino pilhado em falta.

- Raquel, minha querida, não faça assim comigo. Você sabe que eu gostaria era de te levar ao meu apartamento, mas fiquei mais pobre ainda, como se isso fosse possível. Moro agora numa pensão horrenda, a dona é uma Medusa que vive espiando pelo buraco da fechadura...

- E você acha que eu iria?

- Não se zangue, sei que não iria, você está sendo fidelíssima.

Então pensei, se pudéssemos conversar um pouco numa rua afastada... - disse ele, aproximando-se mais. Acariciou-lhe o braço com as pontas dos dedos. Ficou sério. E aos poucos, inúmeras rugazinhas foram-se formando em redor dos seus olhos ligeiramente apertados. Os leques de rugas se aprofundaram numa expressão astuta. Não era nesse instante tão jovem como aparentava. Mas logo sorriu e a rede de rugas desapareceu sem deixar vestígio. Voltou-lhe novamente o ar inexperiente e meio desatento. - Você fez bem em vir.

- Quer dizer que o programa... E não podíamos tomar alguma coisa num bar?

- Estou sem dinheiro, meu anjo, vê se entende.

- Mas eu pago.

- Com o dinheiro dele? Prefiro beber formicida. Escolhi este passeio porque é de graça e muito decente, não pode haver um passeio mais decente, não concorda comigo? Até romântico.

Ela olhou em redor. Puxou o braço que ele apertava.

- Foi um risco enorme, Ricardo. Ele é ciumentíssimo. Está farto de saber que tive meus casos. Se nos pilha juntos, então sim, quero só ver se alguma das suas fabulosas idéias vai me consertar a vida.

- Mas me lembrei deste lugar justamente porque não quero que você se arrisque, meu anjo. Não tem lugar mais discreto do que um cemitério abandonado, veja, completamente abandonado – prosseguiu ele, abrindo o portão. Os velhos gonzos gemeram. - Jamais seu amigo ou um amigo do seu amigo saberá que estivemos aqui.

- É um risco enorme, já disse. Não insista nessas brincadeiras, por favor. E se vem um enterro? Não suporto enterros.

Mas enterro de quem? Raquel, Raquel, quantas vezes preciso repetir a mesma coisa?! Há séculos ninguém mais é enterrado aqui, acho que nem os ossos sobraram, que bobagem. Vem comigo, pode me dar o braço, não tenha medo.

O mato rasteiro dominava tudo. E não satisfeito de ter-se alastrado furioso pelos canteiros, subira pelas sepulturas, infiltrara-se ávido pelos rachões dos mármores, invadira as alamedas de pedregulhos esverdinhados, como se quisesse com sua violenta força de vida cobrir para sempre os últimos vestígios da morte. Foram andando pela longa alameda banhada de sol. Os passos de ambos ressoavam sonoros como uma estranha música feita do som das folhas secas trituradas sobre os pedregulhos. Amuada mas obediente, ela se deixava conduzir como uma criança. As vezes mostrava certa curiosidade por uma ou outra sepultura com os pálidos, medalhões de retratos esmaltados.

- É imenso, hein? E tão miserável, nunca vi um cemitério mais miserável, que deprimente - exclamou ela, atirando a ponta do cigarro na direção de um anjinho de cabeça decepada. - Vamos embora, Ricardo, chega.

- Ali, Raquel, olha um pouco para esta tarde! Deprimente por quê?

Não sei onde foi que eu li, a beleza não está nem na luz da manhã nem na sombra da noite, está no crepúsculo, nesse meio-tom, nessa ambigüidade. Estou-lhe dando um crepúsculo numa bandeja, e você se queixa.

- Não gosto de cemitério, já disse. E ainda mais cemitério pobre.

Delicadamente ele beijou-lhe a mão.

- Você prometeu dar um fim de tarde a este seu escravo.

- É, mas fiz mal. Pode ser muito engraçado, mas não quero me arriscar mais.

- Ele é tão rico assim?

- Riquíssimo. Vai me levar agora numa viagem fabulosa até o

Oriente. Já ouviu falar no Oriente? Vamos até o Oriente, meu caro...

Ele apanhou um pedregulho e fechou-o na mão. A pequenina rede de rugas voltou a se estender em redor dos seus olhos. A fisionomia, tão aberta e lisa, repentinamente escureceu, envelhecida. Mas logo o sorriso reapareceu e as rugazinhas sumiram.

- Eu também te levei um dia para passear de barco, lembra?

Recostando a cabeça no ombro do homem, ela retardou o passo.

- Sabe, Ricardo, acho que você é mesmo meio tantã... Mas apesar de tudo, tenho às vezes saudade daquele tempo. Que ano aquele! Quando penso, não entendo como agüentei tanto, imagine, um ano!

- É que você tinha lido A Dama das Camélias, ficou assim toda frágil, toda sentimental. E agora? Que romance você está lendo agora?

- Nenhum - respondeu ela, franzindo os lábios. Deteve-se para ler a inscrição de uma laje despedaçada: minha querida esposa, eternas saudades - leu em voz baixa. - Pois sim. Durou pouco essa eternidade.

Ele atirou o pedregulho num canteiro ressequido.

- Mas é esse abandono na morte que faz o encanto disto. Não se encontra mais a menor intervenção dos vivos, a estúpida intervenção dos vivos. Veja - disse apontando uma sepultura fendida, a erva daninha brotando insólita de dentro da fenda -, o musgo já cobriu o nome na pedra. Por cima do musgo, ainda virão as raízes, depois as folhas... Esta a morte perfeita, nem lembrança, nem saudade, nem o nome sequer. Nem isso.

Ela aconchegou-se mais a ele. Bocejou.

- Está bem, mas agora vamos embora que já me diverti muito, faz tempo que não me divirto tanto, só mesmo um cara como você podia me fazer divertir assim. - Deu-lhe um rápido beijo na face.

-Chega, Ricardo, quero ir embora.

- Mais alguns passos...

- Mas este cemitério não acaba mais, já andamos quilômetros! -

Olhou para trás. - Nunca andei tanto, Ricardo, vou ficar exausta.

- A boa vida te deixou preguiçosa? Que feio - lamentou ele, impelindo-a para frente. - Dobrando esta alameda, fica o jazigo da minha gente, é de lá que se vê o pôr-do-sol. Sabe, Raquel, andei muitas vezes por aqui de mãos dadas com minha prima.

Tínhamos então doze anos. Todos os domingos minha mãe vinha trazer flores e arrumar nossa capelinha onde já estava enterrado meu pai.

Eu e minha priminha vínhamos com ela e ficávamos por aí, de mãos dadas, fazendo tantos planos. Agora as duas estão mortas.

- Sua prima também?

Também. Morreu quando completou quinze anos. Não era propriamente bonita, mas tinha uns olhos... Eram assim verdes como os seus, parecidos com os seus. Extraordinário, Raquel, extraordinário como vocês duas... Penso agora que toda a beleza ela residia apenas nos olhos, assim meio oblíquos, como os seus.

Vocês se amaram?

Ela me amou. Foi a única criatura que... Fez um gesto. - Enfim, não tem importância.

Raquel tirou-lhe o cigarro, tragou e depois devolveu-o.

- Eu gostei de você, Ricardo.

-E eu te amei. E te amo ainda. Percebe agora a diferença?

Um - pássaro rompeu cipreste e soltou um grito. Ela estremeceu.

- Esfriou, não? Vamos embora.

- Já chegamos, meu anjo. Aqui estão meus mortos.

Pararam diante de uma capelinha coberta: de alto a baixo por uma trepadeira selvagem, que a envolvia num furioso abraço de cipós e folhas. A estreita porta rangeu quando ele a abriu de par em par.

A luz invadiu um cubículo de paredes enegrecidas, cheias de estrias de antigas goteiras. No centro do cubículo, um altar meio desmantelado, coberto por uma toalha que adquirira a cor do tempo.

Dois vasos de desbotada opalina ladeavam um tosco crucifixo de madeira. Entre os braços da cruz, uma aranha tecera dois triângulos de teias já rompidas, pendendo como farrapos de um manto que alguém colocara sobre os ombros do Cristo. Na parede lateral, à direita da porta, uma portinhola de ferro dando acesso para uma escada de pedra, descendo em caracol para a catacumba.

Ela entrou na ponta dos pés, evitando roçar mesmo de leve naqueles restos da capelinha.

Que triste que é isto, Ricardo. Nunca mais você esteve aqui?

Ele tocou na face da imagem recoberta de poeira. Sorriu, melancólico.

- Sei que você gostaria de encontrar tudo limpinho, flores nos vasos, velas, sinais da minha dedicação, certo? Mas já disse que o que mais amo neste cemitério é precisamente este abandono, esta solidão.

As pontes com o outro mundo foram cortadas e aqui a morte se isolou total. Absoluta.

Ela adiantou-se e espiou através das enferrujadas barras de ferro da portinhola. Na semiobscuridade do subsolo, os gavetões se estendiam ao longo das quatro paredes que formavam um estreito retângulo cinzento.

- E lá embaixo?

- Pois lá estão as gavetas. E, nas gavetas, minhas raízes. Pó, meu anjo, pó - murmurou ele. Abriu a portinhola e desceu a escada.

Aproximou-se de uma gaveta no centro da parede, segurando firme na alça de bronze, como se fosse puxá-la. - A cômoda de pedra. Não é grandiosa?

Detendo-se no topo da escada, ela inclinou-se mais para ver melhor.

- Todas essas gavetas estão cheias?

- Cheias?... Só as que têm o retrato e a inscrição, está vendo?

Nesta está o retrato da minha mãe, aqui ficou minha mãe - prosseguiu ele, tocando com as pontas dos dedos num medalhão esmaltado embutido no centro da gaveta.

Ela cruzou os braços. Falou baixinho, um ligeiro tremor na voz.

- Vamos, Ricardo, vamos.

- Você está com medo.

- Claro que não, estou é com frio. Suba e vamos embora, estou com frio!

Ele não respondeu. Adiantara-se até um dos gavetões na parede oposta e acendeu um fósforo. Inclinou-se para o medalhão frouxamente iluminado.

- A priminha Maria Emília. Lembro-me até do dia em que tirou esse retrato, duas semanas antes de morrer... Prendeu os cabelos com uma fita azul e veio se exibir, estou bonita? Estou bonita?... -

Falava agora consigo mesmo, doce e gravemente. - Não é que fosse bonita, mas os olhos... Venha ver, Raquel, é impressionante como tinha olhos iguais aos seus.

Ela desceu a escada, encolhendo-se para não esbarrar em nada.

- Que frio faz aqui. E que escuro, não estou enxergando!

Acendendo outro fósforo, ele ofereceu-o à companheira.

- Pegue, dá para ver muito bem... - Afastou-se para o lado. -

Repare nos olhos.

Mas está tão desbotado, mal se vê que é uma moça... - Antes da chama se apagar, aproximou-a da inscrição feita na pedra. Leu em voz alta, lentamente. - Maria Emília, nascida em vinte de maio de mil e oitocentos e falecida... - Deixou cair o palito e ficou um instante imóvel. - Mas esta não podia ser sua namorada, morreu há mais de cem anos! Seu menti...

Um baque metálico decepou-lhe a palavra pelo meio. Olhou em redor.

A peça estava deserta. Voltou o olhar para a escada. No topo, Ricardo a observava por detrás da portinhola fechada. Tinha seu sorriso – meio inocente, meio malicioso.

- Isto nunca foi o jazigo da sua família, seu mentiroso!

Brincadeira mais cretina! - exclamou ela, subindo rapidamente a escada. - Não tem graça nenhuma, ouviu?

Ele esperou que ela chegasse quase a tocar o trinco da portinhola de ferro. Então deu uma volta à chave, arrancou-a da fechadura e saltou para trás.

Ricardo, abre isto imediatamente! Vamos, imediatamente! - ordenou, torcendo o trinco. - Detesto este tipo de brincadeira, você sabe disso. Seu idiota! É no que dá seguir a cabeça de um idiota desses. Brincadeira mais estúpida!

- Uma réstia de sol vai entrar pela frincha da porta tem uma frincha na porta. Depois vai se afastando, devagarinho, bem devagarinho. Você terá o pôr-do-sol mais belo do mundo.

Ela sacudia a portinhola.

- Ricardo, chega, já disse! Chega! Abre imediatamente, imediatamente! - Sacudiu a portinhola com mais força ainda, agarrou-se a ela, dependurando-se por entre as grades. Ficou ofegante, os olhos cheios de lágrimas. Ensaiou um sorriso. - Ouça, meu bem, foi engraçadíssimo, mas agora preciso ir mesmo, vamos, abra...

Ele já não sorria. Estava sério, os olhos diminuídos. Em redor deles, reapareceram as rugazinhas abertas em leque.

Boa noite, Raquel.

Chega, Ricardo! Você vai me pagar!... - gritou ela, estendendo os braços por entre as grades, tentando agarrá-lo. - Cretino! Me dá a chave desta porcaria, vamos! - exigiu, examinando a fechadura nova em folha. -Examinou em seguida as grades cobertas por uma crosta de ferrugem. Imobilizou-se. Foi erguendo o olhar até a chave que ele balançava pela argola, como um pêndulo. Encarou-o, apertando contra a grade a face sem cor. Esbugalhou os olhos num espasmo e amoleceu o corpo. Foi escorregando. -Não, não...

Voltado ainda para ela, ele chegara até a porta e abriu os braços. Foi puxando, as duas folhas escancaradas.

- Boa noite, meu anjo.

Os lábios dela se pregavam um ao outro, como se, entre eles houvesse cola. Os olhos rodavam pesadamente numa expressão embrutecida.

- Não...

Guardando a chave no bolso, ele retomou o caminho percorrido.: No breve silêncio, o som dos pedregulhos se entrechocando úmidos sob seus sapatos. E, de repente, o grito medonho, inumano:

- NÃO!

Durante algum tempo ele ainda ouviu os gritos que se multiplicaram, semelhantes aos de, um animal sendo, estraçalhado.

Depois, os uivos foram ficando mais remotos, abafados como se viessem das profundezas da terra. Assim que atingiu o portão do cemitério, ele lançou ao poente um olhar mortiço. Ficou atento.

Nenhum ouvido humano escutaria agora, qualquer chamado. –Acendeu um cigarro e foi descendo a ladeira. Crianças ao longe brincavam de roda.

LFT

Juntas para sempre

2011-03-04T10:48:00.002-03:00

Cândida e Lourdes eram gêmeas idênticas e muito próximas.
Quando criança confundiam seus pais: ninguém nunca sabia quem era quem quando resolviam trocar de identidade. Quando doentes elas mesmas cuidavam uma da outra.
Sempre juntas, sempre unidas.

Quando cresceram logo arrumaram namorados, pois eram lindas e inteligentes. Loudes se casou e foi embora para Teresina; Cândida continouo em Bacabau, mas sempre uma ia visitar a outra. Depois de dois meses longe da irmã, Candida começou a ficar quieta, passava horas a comtemplar o vazio e logo em seguida deixou de comer, ao fim de uma semana ela passou a apresentar febre e convulsões.
Sua mãe sabia que o único remédio era a presença da irmã, mas como naquela época a única forma de se comunicar era por telegrama, mandou um solicitando a presença de Lourdes urgentemente, contudo o telegrama atrasou-se e Cândida acabou falecendo em meio a delírios; chamando pela amada irmã.

Passados dois anos da morte de Cândida, Lourdes muda-se novamente para sua cidade natal Bacabal. É quando começa a enfrentar problemas com o marido.
Pois, com mais de dois anos de casamento, ela não conseguira engravidar e por causa disso o seu marido começou a traí-la.
Uma vez ela reclamou dele ter demorado na rua, ele bateu tanto nela e com tanta brutalidade, que ela ficou de cama.
Com o passar do tempo, ele não dava mais nada a ela. E a maltratava cada vez mais. Lourdes não contava com ninguém: sua mãe achava que ela estava errada e era sua culpa pois não conseguia dar filhos ao marido.
Então ela começou a se amaldiçoar e chamar pela companhia da irmã.

Ela estava sentada de costas para a janela quando ouviu seu nome ser chamado pela voz da irmã. Lourdes sentiu o corpo gelando com um frio percorrer sua espinha; mas ao virar nada vira.
Entrou no quarto e trancou-se, agarrada em um crucifixo, orou um "pai nosso" bem baixinho.
Dormindo, sonhou com um lugar da sua infancia na beira de um rio, sentada ao lado de sua irmã Cândida; que lhe abraçava forte e dizia que não entendia porque ela a havia abandonado, mas que não importava mais, pois ela havia encontrado um jeito de elas ficarem juntas para sempre.
Lourdes acordou assustada e assutou-se ainda mais com fortes batidas porta.
Seu marido arromba a porta com raiva e a soca no rosto, Lourdes cái ao chão, onde adormece...

*paula bastos *

revisado por Frank J. Kosta

Nada de Mais

2011-01-08T13:21:00.005-03:00

Esta história não tem nada de novo, sequer de original.
É, apenas, mais uma história como tantas outras por aí...

A história de um alguém carente, que já sofreu muito, mas continua seguindo em frente.
Simplesmente porque a idéia de parar o assusta muito mais que a possibilidade de sofrer!

Então permite/obriga-se a sobrepor-se ao próprio medo e acreditar numa nova chance.

Esse alguém – coitado – namorou com uma pessa que se matou; e seguiu em frente, foi traído, enganado, abandonado; mas seguiu enfrente.

Foi correspondido quando amou; assim como também não o foi!!!!

É um alguém amargo e razinza, mas reconhece o prazer que um abraço ou um beijo pode proporcionar... e o deseja!
Esse cara, mesmo carente, busca ser feliz com as cartas que tem em mãos.
Gosta de coisas simples, e tenta ser simples e honesto o máximo possível!

Sim! Ele é desconfiado, mas aprendeu a ser assim depois de tanto sofrer; sofrer por confiar sem reservas.
Ele sabe que os problemas existem e nem tenta negá-los; porém procura se preocupar e resolvê-los um de cada vez (à medida que surgem...). Não tem medo dos problemas ou da solidão; tem medo da mentira!!

Ele tenta não pedir coisa alguma coisa que ele próprio não seja capaz de fazer. Então ele tenta fazer tudo o que pode.

Esta não é uma história triste, tampouco é uma história alegre. Ela é agridoce. Como a vida de qualquer um...

Ele não espera dedicação total, nem fidelidade cega e absoluta.
E nem as pede!
Apenas espera Honestidade, por ele próprio tentar ser sempre honesto (consigo e com os outros.). Às vezes dói!!

Ele tem medo de sofrer, muito mais que da solidão ou da Morte; mas ele não pára: segue enfrente!

Ele quer respeito, e pra isso se esforça pra respeitar!

Sabe que todos erram (ele próprio odeia o fato de que erra!) e sabe que todo erro tem conseqüências... Assim como todo acerto!!
E, Ozmurd, como ele ama os próprios acertos – e os dos outros!!!!

Esse cara se encanta fácil e desencanta também!
Se magoa e se cura!
Esse cara tem esperança!

E, por mais que ache isso idiota e sem cabimento ou razão, não consegue deixar de tê-la!!!

Ele quer acertar, mas não quer acertar sozinho: quer dividir, compartilhar, apoiar... Amar a alguém! Com força igual (ou, ao menos, parecida) a como ama a si!
Ele pode ser duro nas palavras e nos gestos, contudo prefere ser suave em ambos...

Esse cara: assim um tanto tosco, um tanto ridículo, engraçado e até banal...

Sou eu: nada de mais

*Frank J. Costa*

A Igreja do Diabo

2010-10-06T18:40:00.003-03:00

I - DE UMA IDÉIA MIRÍFICA

CONTA um velho manuscrito beneditino que o Diabo, em certo dia, teve a idéia de fundar uma igreja. Embora os seus lucros fossem contínuos e grandes, sentia-se humilhado com o papel avulso que exercia desde séculos, sem organização, sem regras, sem cânones, sem ritual, sem nada. Vivia, por assim dizer, dos remanescentes divinos, dos descuidos e obséquios humanos. Nada fixo, nada regular. Por que não teria ele a sua igreja? Uma igreja do Diabo era o meio eficaz de combater as outras religiões, e destruí-las de uma vez.

- Vá, pois, uma igreja, concluiu ele. Escritura contra Escritura, breviário contra breviário. Terei a minha missa, com vinho e pão à farta, as minhas prédicas, bulas, novenas e todo o demais aparelho eclesiástico. O meu credo será o núcleo universal dos espíritos, a minha igreja uma tenda de Abraão. E depois, enquanto as outras religiões se combatem e se dividem, a minha igreja será única; não acharei diante de mim, nem Maomé, nem Lutero. Há muitos modos de afirmar; há só um de negar tudo.

Dizendo isto, o Diabo sacudiu a cabeça e estendeu os braços, com um gesto magnífico e varonil. Em seguida, lembrou-se de ir ter com Deus para comunicar-lhe a idéia, e desafiá-lo; levantou os olhos, acesos de ódio, ásperos de vingança, e disse consigo: - Vamos, é tempo. E rápido, batendo as asas, com tal estrondo que abalou todas as províncias do abismo, arrancou da sombra para o infinito azul.

II - ENTRE DEUS E O DIABO

DEUS recolhia um ancião, quando o Diabo chegou ao céu. Os serafins que engrinaldavam o recém-chegado, detiveram-no logo, e o Diabo deixou-se estar à entrada com os olhos no Senhor.

- Que me queres tu? perguntou este.

- Não venho pelo vosso servo Fausto, respondeu o Diabo rindo, mas por todos os Faustos do século e dos séculos.

- Explica-te.

- Senhor, a explicação é fácil; mas permiti que vos diga: recolhei primeiro esse bom velho; dai-lhe o melhor lugar, mandai que as mais afinadas cítaras e alaúdes o recebam com os mais divinos coros...

- Sabes o que ele fez? perguntou o Senhor, com os olhos cheios de doçura.

- Não, mas provavelmente é dos últimos que virão ter convosco. Não tarda muito que o céu fique semelhante a uma casa vazia, por causa do preço, que é alto. Vou edificar uma hospedaria barata; em duas palavras, vou fundar uma igreja. Estou cansado da minha desorganização, do meu reinado casual e adventício. É tempo de obter a vitória final e completa. E então vim dizer-vos isto, com lealdade, para que me não acuseis de dissimulação... Boa idéia, não vos parece?

- Vieste dizê-la, não legitimá-la, advertiu o Senhor.

- Tendes razão, acudiu o Diabo; mas o amor-próprio gosta de ouvir o aplauso dos mestres. Verdade é que neste caso seria o aplauso de um mestre vencido, e uma tal exigência... Senhor, desço à terra; vou lançar a minha pedra fundamental.

- Vai.

- Quereis que venha anunciar-vos o remate da obra?

- Não é preciso; basta que me digas desde já por que motivo, cansado há tanto da tua desorganização, só agora pensaste em fundar uma igreja?

O Diabo sorriu com certo ar de escárnio e triunfo. Tinha alguma idéia cruel no espírito, algum reparo picante no alforje de memória, qualquer cousa que, nesse breve instante da eternidade, o fazia crer superior ao próprio Deus. Mas recolheu o riso, e disse:

- Só agora concluí uma observação, começada desde alguns séculos, e é que as virtudes, filhas do céu, são em grande número comparáveis a rainhas, cujo manto de veludo rematasse em franjas de algodão. Ora, eu proponho-me a puxá-las por essa franja, e trazê-las todas para minha igreja; atrás delas virão as de seda pura...

- Velho retórico! murmurou o Senhor.

- Olhai bem. Muitos corpos que ajoelham aos vossos pés, nos templos do mundo, trazem as anquinhas da sala e da rua, os rostos tingem-se do mesmo pó, os lenços cheiram aos mesmos cheiros, as pupilas centelham de curiosidade e devoção entre o livro santo e o bigode do pecado. Vede o ardor, - a indiferença, ao menos, - com que esse cavalheiro põe em letras públicas os benefícios que liberalmente espalha, - ou sejam roupas ou botas, ou moedas, ou quaisquer dessas matérias necessárias à vida... Mas não quero parecer que me detenho em coisas miúdas; não falo, por exemplo, da placidez com que este juiz de irmandade, nas procissões, carrega piedosamente ao peito o vosso amor e uma comenda... Vou a negócios mais altos...

Nisto os serafins agitaram as asas pesadas de fastio e sono. Miguel e Gabriel fitaram no Senhor um olhar de súplica. Deus interrompeu o Diabo.

- Tu és vulgar, que é o pior que pode acontecer a um espírito da tua espécie, replicou-lhe o Senhor. Tudo o que dizes ou digas está dito e redito pelos moralistas do mundo. É assunto gasto; e se não tens força, nem originalidade para renovar um assunto gasto, melhor é que te cales e te retires. Olha; todas as minhas legiões mostram no rosto os sinais vivos do tédio que lhes dás. Esse mesmo ancião parece enjoado; e sabes tu o que ele fez?

- Já vos disse que não.

- Depois de uma vida honesta, teve uma morte sublime. Colhido em um naufrágio, ia salvar-se numa tábua; mas viu um casal de noivos, na flor da vida, que se debatiam já com a morte; deu-lhes a tábua de salvação e mergulhou na eternidade. Nenhum público: a água e o céu por cima. Onde achas aí a franja de algodão?

- Senhor, eu sou, como sabeis, o espírito que nega.

- Negas esta morte?

- Nego tudo. A misantropia pode tomar aspecto de caridade; deixar a vida aos outros, para um misantropo, é realmente aborrecê-los...

- Retórico e subtil! exclamou o Senhor. Vai; vai, funda a tua igreja; chama todas as virtudes, recolhe todas as franjas, convoca todos os homens... Mas, vai! vai!

Debalde o Diabo tentou proferir alguma coisa mais. Deus impusera-lhe silêncio; os serafins, a um sinal divino, encheram o céu com as harmonias de seus cânticos. O Diabo sentiu, de repente, que se achava no ar; dobrou as asas, e, como um raio, caiu na terra.

III - A BOA NOVA AOS HOMENS

UMA VEZ na terra, o Diabo não perdeu um minuto. Deu-se pressa em enfiar a cogula beneditina, como hábito de boa fama, e entrou a espalhar uma doutrina nova e extraordinária, com uma voz que reboava nas entranhas do século. Ele prometia aos seus discípulos e fiéis as delícias da terra, todas as glórias, os deleites mais íntimos. Confessava que era o Diabo; mas confessava-o para retificar a noção que os homens tinham dele e desmentir as histórias que a seu respeito contavam as velhas
beatas.

- Sim, sou o Diabo, repetia ele; não o Diabo das noites sulfúreas, dos contos soníferos, terror das crianças, mas o Diabo verdadeiro e único, o próprio gênio da natureza, a que se deu aquele nome para arredá-lo do coração dos homens. Vede-me gentil a airoso. Sou o vosso verdadeiro pai. Vamos lá: tomai daquele nome, inventado para meu desdouro, fazei dele um troféu e um lábaro, e eu vos darei tudo, tudo, tudo, tudo, tudo, tudo...

Era assim que falava, a princípio, para excitar o entusiasmo, espertar os indiferentes, congregar, em suma, as multidões ao pé de si. E elas vieram; e logo que vieram, o Diabo passou a definir a doutrina. A doutrina era a que podia ser na boca de um espírito de negação. Isso quanto à substância, porque, acerca da forma, era umas vezes subtil, outras cínica e deslavada.

Clamava ele que as virtudes aceitas deviam ser substituídas por outras, que eram as naturais e legítimas. A soberba, a luxúria, a preguiça foram reabilitadas, e assim também a avareza, que declarou não ser mais do que a mãe da economia, com a diferença que a mãe era robusta, e a filha uma esgalgada. A ira tinha a melhor defesa na existência de Homero; sem o furor de Aquiles, não haveria a Ilíada: "Musa, canta a cólera de Aquiles, filho de Peleu"... O mesmo disse da gula, que produziu as melhores páginas de Rabelais, e muitos bons versos do Hissope; virtude tão superior, que ninguém se lembra das batalhas de Luculo, mas das suas ceias; foi a gula que realmente o fez imortal. Mas, ainda pondo de lado essas razões de ordem literária ou histórica, para só mostrar o valor intrínseco daquela virtude, quem negaria que era muito melhor sentir na boca e no ventre os
bons manjares, em grande cópia, do que os maus bocados, ou a saliva do jejum? Pela sua parte o Diabo prometia substituir a vinha do Senhor, expressão metafórica, pela vinha do Diabo, locução direta e verdadeira, pois não faltaria nunca aos seus com o fruto das mais belas cepas do mundo. Quanto à inveja, pregou friamente que era a virtude principal, origem de prosperidades infinitas; virtude preciosa, que chegava a suprir todas as outras, e ao próprio talento.

As turbas corriam atrás dele entusiasmadas. O Diabo incutia-lhes, a grandes golpes de eloqüência, toda a nova ordem de cousas, trocando a noção delas, fazendo amar as perversas e detestar as sãs.

Nada mais curioso, por exemplo, do que a definição que ele dava da fraude. Chamava-lhe o braço esquerdo do homem; o braço direito era a força; e concluía: muitos homens são canhotos, eis tudo. Ora, ele não exigia que todos fossem canhotos; não era exclusivista. Que uns fossem canhotos, outros destros; aceitava a todos, menos os que não fossem nada. A demonstração, porém, mais rigorosa e profunda, foi a da venalidade. Um casuísta do tempo chegou a confessar que era um
monumento de lógica. A venalidade, disse o Diabo, era o exercício de um direito superior a todos os direitos. Se tu podes vender a tua casa, o teu boi, o teu sapato, o teu chapéu, cousas que são tuas por uma razão jurídica e legal, mas que, em todo caso, estão fora de ti, como é que não podes vender a tua opinião, o teu voto, a tua palavra, a tua fé, cousas que são mais do que tuas, porque são a tua própria consciência, isto é, tu mesmo? Negá-lo é cair no absurdo e no contraditório. Pois não há mulheres que vendem os cabelos? não pode um homem vender uma parte do seu sangue para transfundi-lo a outro homem anêmico? e o sangue e os cabelos, partes físicas, terão um privilégio que se nega ao caráter, à porção moral do homem? Demonstrando assim o princípio, o Diabo não se demorou em expor as vantagens de ordem temporal ou pecuniária; depois, mostrou ainda que, à vista do preconceito social, conviria dissimular o exercício de um direito tão legítimo, o que era exercer ao mesmo tempo a venalidade e a hipocrisia, isto é, merecer duplicadamente.

E descia, e subia, examinava tudo, retificava tudo. Está claro que combateu o perdão das injúrias e outras máximas de brandura e cordialidade. Não proibiu formalmente a calúnia gratuita, mas induziu a exercê-la mediante retribuição, ou pecuniária, ou de outra espécie; nos casos, porém, em que ela fosse uma expansão imperiosa da força imaginativa, e nada mais, proibia receber nenhum salário, pois equivalia a fazer pagar a transpiração. Todas as formas de respeito foram condenadas por ele, como elementos possíveis de um certo decoro social e pessoal; salva, todavia, a única exceção do
interesse. Mas essa mesma exceção foi logo eliminada, pela consideração de que o interesse, convertendo o respeito em simples adulação, era este o sentimento aplicado e não aquele.

Para rematar a obra, entendeu o Diabo que lhe cumpria cortar por toda a solidariedade humana. Com efeito, o amor do próximo era um obstáculo grave à nova instituição. Ele mostrou que essa regra era uma simples invenção de parasitas e negociantes insolváveis; não se devia dar ao próximo senão indiferença; em alguns casos, ódio ou desprezo. Chegou mesmo à demonstração de que a noção de próximo era errada, e citava esta frase de um padre de Nápoles, aquele fino e letrado
Galiani, que escrevia a uma das marquesas do antigo regímen: "Leve a breca o próximo! Não há próximo!" A única hipótese em que ele permitia amar ao próximo era quando se tratasse de amar as damas alheias, porque essa espécie de amor tinha a particularidade de não ser outra cousa mais do que o amor do indivíduo a si mesmo. E como alguns discípulos achassem que uma tal explicação, por metafísica, escapava à compreensão das turbas, o Diabo recorreu a um apólogo: - Cem pessoas tomam ações de um banco, para as operações comuns; mas cada acionista não cuida realmente senão nos seus dividendos: é o que acontece aos adúlteros. Este apólogo foi incluído no livro da sabedoria.

IV - FRANJAS E FRANJAS

A PREVISÃO do Diabo verificou-se. Todas as virtudes cuja capa de veludo acabava em franja de algodão, uma vez puxadas pela franja, deitavam a capa às urtigas e vinham alistar-se na igreja nova. Atrás foram chegando as outras, e o tempo abençoou a instituição. A igreja fundara-se; a doutrina propagava-se; não havia uma região do globo que não a conhecesse, uma língua que não a traduzisse, uma raça que não a amasse. O Diabo alçou brados de triunfo.

Um dia, porém, longos anos depois notou o Diabo que muitos dos seus fiéis, às escondidas, praticavam as antigas virtudes. Não as praticavam todas, nem integralmente, mas algumas, por partes, e, como digo, às ocultas. Certos glutões recolhiam-se a comer frugalmente três ou quatro vezes por ano, justamente em dias de preceito católico; muitos avaros davam esmolas, à noite, ou nas ruas mal povoadas; vários dilapidadores do erário restituíam-lhe pequenas quantias; os fraudulentos falavam, uma ou outra vez, com o coração nas mãos, mas com o mesmo rosto dissimulado, para fazer crer que estavam embaçando os outros.

A descoberta assombrou o Diabo. Meteu-se a conhecer mais diretamente o mal, e viu que lavrava muito. Alguns casos eram até incompreensíveis, como o de um droguista do Levante, que envenenara longamente uma geração inteira, e, com o produto das drogas, socorria os filhos das vítimas. No Cairo achou um perfeito ladrão de camelos, que tapava a cara para ir às mesquitas. O Diabo deu com ele à entrada de uma, lançou-lhe em rosto o procedimento; ele negou, dizendo que ia ali roubar o camelo de um drogman; roubou-o, com efeito, à vista do Diabo e foi dá-lo de presente a um muezim, que rezou por ele a Alá. O manuscrito beneditino cita muitas outras descobertas extraordinárias, entre elas esta, que desorientou completamente o Diabo. Um dos seus melhores apóstolos era um calabrês, varão de cinqüenta anos, insigne falsificador de documentos, que possuía uma bela casa na campanha romana, telas, estátuas, biblioteca, etc. Era a fraude em pessoa; chegava a meter-se na cama para não confessar que estava são. Pois esse homem, não só não furtava ao jogo, como ainda dava gratificações aos criados. Tendo angariado a amizade de um cônego, ia todas as semanas confessar-se com ele, numa capela solitária; e, conquanto não lhe desvendasse nenhuma das suas ações secretas, benzia-se duas vezes, ao ajoelhar-se, e ao levantar-se. O Diabo mal pôde crer tamanha aleivosia. Mas não havia duvidar; o caso era verdadeiro.

Não se deteve um instante. O pasmo não lhe deu tempo de refletir, comparar e concluir do espetáculo presente alguma cousa análoga ao passado. Voou de novo ao céu, trêmulo de raiva, ansioso de conhecer a causa secreta de tão singular fenômeno. Deus ouviu-o com infinita complacência; não o interrompeu, não o repreendeu, não triunfou, sequer, daquela agonia satânica.
Pôs os olhos nele, e disse:

- Que queres tu, meu pobre Diabo? As capas de algodão têm agora franjas de seda, como as de veludo tiveram franjas de algodão.

- Que queres tu? É a eterna contradição humana.

Machado de Assis

FOI-SE

2010-09-17T06:06:00.002-03:00

Pronto, foi-se!

Tudo acabado...

Nós abandonados em si!!

Como foi?... Mas, como foi?...

Como ainda estou em pé? Sem tremer...

O que aconteceu?... Não vimos mais um ao outro...

Meu relógio parou naquela hora.

Onde você está? Onde?

Teu afeto?... Onde está?...

Volta! Pois não há coisa mais grandiosa,

Que viver um Grande Amor!

Qualquer noite destas ele entrará por tua janela...

Para saquear tua alma e roubar teu coração!

Sem portas ou janelas teu afeto e minha ansiedade,

teus desejos e meus desejos com Desejo se amarão!

Qualquer noite destas noites com beijos sem usura,

Minha boca contará a tua quanto amor te quer dar...

Qualquer noite destas, ele entrará por tua janela

Saqueará tua alma e morrerei de paixão!

Eu sei muito bem... Eu te conheço bem, como ninguém mais.

Só eu...

Mas igualmente,

És tão especial que morrerias para mostrar-me que já não existo.

Mas volta!... pois minha sede louca de ti, não me diz "foi-se"... sem sofrer.

*FrankJ. Costa*

Pequeno Conto de Amor e Sangue

2010-07-25T12:38:00.001-03:00

(dos Contos Secretos, de Alma Welt)

Ando muito inquieta, ansiosa. Todavia, não pensem vocês que sou mais uma vítima da t.p.m. que assalta tanto as mulheres. Não sou dada a isso. Aliás, devo dizer, que me orgulho do enorme prazer que a menstruação me causa, sabendo que isso já constitui um fato raro. Sinto uma verdadeira volúpia em sangrar, e confesso, sinto-me tão plena nessas ocasiões, que chego a deixar o sangue escorrer pelas minhas pernas muito brancas, apreciando o contraste, e imaginando a surpresa de um possível observador, voyeur, dessa cena insólita e até mesmo chocante.
Estando, portanto, nesse estado, e sensualizada ao extremo, não propriamente fragilizada, mas comovida comigo mesma, coloco a contragosto um absorvente nada íntimo, agora, pelo menos para vocês, meus leitores, e saio para ir ao vernissage do talentoso pintor que descobri, na galeria que também expõe o meu trabalho.
Chego à galeria, lotada, denotando o grande sucesso, ou pelo menos o prestígio do pintor, e vejo, perdoem-me a imodéstia, alas se abrirem para me deixar passar em direção ao expositor, que interrompe o diálogo com uma bela moça, para me estender as duas mãos. Por um momento pensei ser esse gesto sinal de uma possível homossexualidade, visto que os homens só estendem as duas mãos para uma moça, quando são gays, ou então, quando velhos e paternalistas. Não que isso fosse importante, pois gosto dos gays, mas a verdade é que neste momento, estou cheia de segundas intenções, esta é que é a verdade.
Leonardo é um homem maduro, mas extremamente jovem, no aspecto geral, desbarrigado, e com aquelas atraentes têmporas brancas, a barba por fazer, e os cabelos revoltos, caóticos mesmo. Veste um jeans perfeito, que valoriza sua cintura de toureiro, e sua bundinha empinada, mas ao mesmo tempo viril. Sinto-me terrivelmente atraída por este homem, por este artista, e venho, já alguns dias, premeditando entregar-me a ele. Mas, pasmem, tem que ser assim: menstruada, sangrenta... ou nada. Sei que posso parecer louca, mas vocês leitores já me conhecem, e portanto não tenho mais motivos para pudores.
Fico ali, depois dos cumprimentos, e elogios mútuos, conversando demoradamente com ele, olhos nos olhos, tendo sido aberto um vácuo, ou melhor uma clareira em torno de nós , eu percebi, num certo momento, e que podia estar denunciando uma paixão recíproca, nascente, que as pessoas tendem a respeitar. Com nossos copos de vinho na mão, tornando nossos lábios ligeiramente mais rubros e úmidos, e as palavras mais escolhidas, olhos nos olhos, nossas mãos esquerdas, instintivamente se procuraram e ficamos assim , de mãos dadas, conversando sobre... nada. Não saberei jamais dizer do que falávamos. Sei que arrancaram, a uma certa altura, o pintor de mim, e o resto do vernisage passamos a olharmo-nos de longe, ansiosamente, ou a vagar como sonâmbulos pelos outros convidados, que devem ter considerado, pelo menos a mim, no mínimo bêbada, pois não conseguia mais concatenar uma conversa, responder a uma pergunta, mal reconhecendo as pessoas.
Afinal, como eu esperava, senti a sua enorme mão, forte, no meu braço, conduzindo-me para fora da galeria e a seguir empurrando-me para dentro do seu carro esporte, partindo em disparada. Não me lembro mais do itinerário nem do que ele falava no caminho. Mas recordo algo do elevador, onde ele já me “atacou”, beijando-me com sofreguidão, enquanto agarrava-me os seios com um vigor excessivo, ligeiramente doloroso, enfiando a outra mão entre minhas pernas sob a calcinha, e arrancando o meu absorvente que atirou para trás por cima do ombro. Neste momento a porta do elevador se abriu diante de um casal burguês estupefato à nossa saída, eu já carregada em seu ombro de cabeça para baixo, como uma sabina de elevador, em pleno flagrante de rapto. Eu apenas não esperneava, como se espera de uma cena como essa.
Percebemos, apesar de tudo, que o casal não entrou imediatamente no elevador, e ficou ali parado, olhando-nos de olhos esbugalhados, enquanto Leonardo, diante de sua porta, procurava a chave nos bolsos sem retirar-me de seu ombro como um fardo precioso que não pudesse pousar, enquanto eu fazia um singelo e cândido aceno de mão para o casal.
Mas, infelizmente, pude ouvir, no último momento, o que tive de lutar para não deixar contaminar e estragar a minha noite maravilhosa e sangrenta:
–PUTA!

Alma Welt

TEM UMA COISA ESCONDIDA NO SONHO

2010-06-26T14:22:00.000-03:00

"Então me abraça forte e diz mais uma vez que já estamos"
(Legião Urbana)

Era uma solidão escura e pegajosa e cheirando a detergente. Eu caminhava entre as cadeiras ocupadas – não todas, algumas – por bonecos. Fantoches de pano recheados de palha seca. Nos rostos uma expressão construída de felicidade. Eu sentia que havia mais alguém ali. Alguns. Sabia pelos gemidos e por um movimento furtivo. E sempre que eu me virava na direção do movimento acordava sobressaltado. Dentro do peito uma sensação de vazio grande, feito buraco cavado sem cuidado. Doía o corpo todo, a respiração curta. “Deus!”, eu pensava. “O que isso quer dizer?”. Há quase dois meses eu tinha o mesmo sonho. Começava cedo, acordado. A sensação de buraco no peito dava uma pontada por qualquer coisa: um casal de amigos queridos convidava pra uma visita, um amigo chegava de viagem, a mocinha da novela finalmente era beijada, “não toque essa música que eu não posso ouvir...” cantava o Odair José. Odair José?! Mesmo?! Daí pra pior. O dia se arrastava, eu tinha muita sede, a boca amargava sem que eu comesse nada num fastio de dar pena. Irritado, distante, sonolento, vazio, vazio. E conforme a noite chegava ia me dando um medo, uma coisa ruim, e era dormir, sonhava. “Era uma solidão escura e pegajosa e cheirando a detergente...” Então um dia eu olhei na direção do que se mexia e não acordei. Eu tinha passado pelas cadeiras e visto os fantoches, mas voltara rápido a tempo de vê-lo, não um boneco, gente, homem como eu. Voltei e olhei pra ele e ele me olhou e eu, devagar, me aproximei e perguntei se podia sentar do seu lado. “Claro!”. Ninguém falava nada e eu só ouvia os gemidos. Eu e ele olhávamos para frente e não falávamos num receio de visagem em noite sem lua. Foi quando eu me virei e precisava ter certeza e levando a mão esquerda toquei seu peito. Era quente e batia acelerado e ele me olhava tão fundo nos olhos que parecia forçar uma porta trancada aqui dentro de ferrolhos tão antigos e tão enferrujados que o trinco abriu e as folhas se escancararam par em par num som apavorante que doeu a cabeça e minha mão aquecida espalhava aquele calor pelo braço e peito, cabeça, tronco, pernas e doía e a vista escurecia e o ar não passava na garganta e eu senti que ia desmaiar e lutava contra isso porque me parecia que eu passaria do sonho à morte e eu comecei a chorar alto e pedir socorro e fui desfalecendo e então ouvi: “Abra os olhos, respira, fica conosco!”. Abri os olhos e me vi num círculo onde todo mundo me olhava com carinho. “Ainda queres isso aí dentro?” um outro homem perguntava, a destra no meu peito. “Não!” eu respondi. “Então tira! Deixa sair!” ele me disse. Olhei o meu peito arfante que parecia avermelhado, toquei-o de leve e olhei o meu parceiro. Parceiro?! Sim, era isso o que ele parecia agora, que me disse “Vai!” com um leve acento de cabeça. Minha mão sobre o peito foi se abrindo e entre os dedos como que uma teia e eu fui puxando aquilo e com a outra mão e puxando, mais, metros, viscoso, frio e então parei. Se eu terminasse de puxar, não arrancaria também meu coração? “Não vais morrer!”, ele disse, o segundo homem. “Eu estou aqui!” me dizia o companheiro do fundo dos seus olhos castanhos. E foi só mais um puxão. Decidido, brusco, algo calculado. Acordei devagar, vindo do sono pra luz do dia nascendo num suspiro de corpo largado. As costas dele contra o meu peito e um cheiro bom de vinho e pimenta. Sorri largo e quieto pra que ele não acordasse e me deixei ficar.

HUDSON ANDRADE
14 de junho de 2010 9h31

Do Antigo blog (2ª Parte)

2010-06-24T17:00:00.000-03:00

Natal na Barca

Não quero nem devo lembrar aqui por que me encontrava naquela barca. Só sei que em redor tudo era silêncio e treva. E que me sentia bem naquela solidão. Na embarcação desconfortável, tosca, apenas quatro passageiros. Uma lanterna nos iluminava com sua luz vacilante: um velho, uma mulher com uma criança e eu.

O velho, um bêbado esfarrapado, deitara-se de comprido no banco, dirigira palavras amenas a um vizinho invisível e agora dormia. A mulher estava sentada entre nós, apertando nos braços a criança enrolada em panos. Era uma mulher jovem e pálida. O longo manto escuro que lhe cobria a cabeça dava-lhe o aspecto de uma figura antiga.

Pensei em falar-lhe assim que entrei na barca. Mas já devíamos estar quase no fim da viagem e até aquele instante não me ocorrera dizer-lhe qualquer palavra. Nem combinava mesmo com uma barca tão despojada, tão sem artifícios, a ociosidade de um diálogo. Estávamos sós. E o melhor ainda era não fazer nada, não dizer nada, apenas olhar o sulco negro que a embarcação ia fazendo no rio.

Debrucei-me na grade de madeira carcomida. Acendi um cigarro. Ali estávamos os quatro, silenciosos como mortos num antigo barco de mortos deslizando na escuridão. Contudo, estávamos vivos. E era Natal.

A caixa de fósforos escapou-me das mãos e quase resvalou para o. rio. Agachei-me para apanhá-la. Sentindo então alguns respingos no rosto, inclinei-me mais até mergulhar as pontas dos dedos na água.

— Tão gelada — estranhei, enxugando a mão.

— Mas de manhã é quente.

Voltei-me para a mulher que embalava a criança e me observava com um meio sorriso. Sentei-me no banco ao seu lado. Tinha belos olhos claros, extraordinariamente brilhantes. Reparei que suas roupas (pobres roupas puídas) tinham muito caráter, revestidas de uma certa dignidade.

— De manhã esse rio é quente — insistiu ela, me encarando.

— Quente?

— Quente e verde, tão verde que a primeira vez que lavei nele uma peça de roupa pensei que a roupa fosse sair esverdeada. É a primeira vez que vem por estas bandas?

Desviei o olhar para o chão de largas tábuas gastas. E respondi com uma outra pergunta:

— Mas a senhora mora aqui perto?

— Em Lucena. Já tomei esta barca não sei quantas vezes, mas não esperava que justamente hoje…

A criança agitou-se, choramingando. A mulher apertou-a mais contra o peito. Cobriu-lhe a cabeça com o xale e pôs-se a niná-la com um brando movimento de cadeira de balanço. Suas mãos destacavam-se exaltadas sobre o xale preto, mas o rosto era sereno.

— Seu filho?

— É. Está doente, vou ao especialista, o farmacêutico de Lucena achou que eu devia ver um médico hoje mesmo. Ainda ontem ele estava bem mas piorou de repente. Uma febre, só febre… Mas Deus não vai me abandonar.

— É o caçula?

Levantou a cabeça com energia. O queixo agudo era altivo mas o olhar tinha a expressão doce.

— É o único. O meu primeiro morreu o ano passado. Subiu no muro, estava brincando de mágico quando de repente avisou, vou voar! E atirou-se. A queda não foi grande, o muro não era alto, mas caiu de tal jeito… Tinha pouco mais de quatro anos.

Joguei o cigarro na direção do rio e o toco bateu na grade, voltou e veio rolando aceso pelo chão. Alcancei-o com a ponta do sapato e fiquei a esfregá-lo devagar. Era preciso desviar o assunto para aquele filho que estava ali, doente, embora. Mas vivo.

— E esse? Que idade tem?

— Vai completar um ano. — E, noutro tom, inclinando a cabeça para o ombro: — Era um menino tão alegre. Tinha verdadeira mania com mágicas. Claro que não saía nada, mas era muito engraçado… A última mágica que fez foi perfeita, vou voar! disse abrindo os braços. E voou.

Levantei-me. Eu queria ficar só naquela noite, sem lembranças, sem piedade. Mas os laços (os tais laços humanos) já ameaçavam me envolver. Conseguira evitá-los até aquele instante. E agora não tinha forças para rompê-los.

— Seu marido está à sua espera?

— Meu marido me abandonou.

Sentei-me e tive vontade de rir. Incrível. Fora uma loucura fazer a primeira pergunta porque agora não podia mais parar, ah! aquele sistema dos vasos comunicantes.

— Há muito tempo? Que seu marido…

— Faz uns seis meses. Vivíamos tão bem, mas tão bem. Foi quando ele encontrou por acaso essa antiga namorada, me falou nela fazendo uma brincadeira, a Bila enfeiou, sabe que de nós dois fui eu que acabei ficando mais bonito? Não tocou mais no assunto. Uma manhã ele se levantou como todas as manhãs, tomou café, leu o jornal, brincou com o menino e foi trabalhar. Antes de sair ainda fez assim com a mão, eu estava na cozinha lavando a louça e ele me deu um adeus através da tela de arame da porta, me lembro até que eu quis abrir a porta, não gosto de ver ninguém falar comigo com aquela tela no meio… Mas eu estava com a mão molhada. Recebi a carta de tardinha, ele mandou uma carta. Fui morar com minha mãe numa casa que alugamos perto da minha escolinha. Sou professora.

Olhei as nuvens tumultuadas que corriam na mesma direção do rio. Incrível. Ia contando as sucessivas desgraças com tamanha calma, num tom de quem relata fatos sem ter realmente participado deles. Como se não bastasse a pobreza que espiava pelos remendos da sua roupa, perdera o filhinho, o marido, via pairar uma sombra sobre o segundo filho que ninava nos braços. E ali estava sem a menor revolta, confiante. Apatia? Não, não podiam ser de uma apática aqueles olhos vivíssimos, aquelas mãos enérgicas. Inconsciência? Uma certa irritação me fez andar.

— A senhora é conformada.

— Tenho fé, dona. Deus nunca me abandonou.

— Deus — repeti vagamente.

— A senhora não acredita em Deus?

— Acredito — murmurei. E ao ouvir o som débil da minha afirmativa, sem saber por quê, perturbei-me. Agora entendia. Aí estava o segredo daquela segurança, daquela calma. Era a tal fé que removia montanhas…

Ela mudou a posição da criança, passando-a do ombro direito para o esquerdo. E começou com voz quente de paixão:

— Foi logo depois da morte do meu menino. Acordei uma noite tão desesperada que saí pela rua afora, enfiei um casaco e saí descalça e chorando feito louca, chamando por ele! Sentei num banco do jardim onde toda tarde ele ia brincar. E fiquei pedindo, pedindo com tamanha força, que ele, que gostava tanto de mágica, fizesse essa mágica de me aparecer só mais uma vez, não precisava ficar, se mostrasse só um instante, ao menos mais uma vez, só mais uma! Quando fiquei sem lágrimas, encostei a cabeça no banco e não sei como dormi. Então sonhei e no sonho Deus me apareceu, quer dizer, senti que ele pegava na minha mão com sua mão de luz. E vi o meu menino brincando com o Menino Jesus no jardim do Paraíso. Assim que ele me viu, parou de brincar e veio rindo ao meu encontro e me beijou tanto, tanto… Era tamanha sua alegria que acordei rindo também, com o sol batendo em mim.

Fiquei sem saber o que dizer. Esbocei um gesto e em seguida, apenas para fazer alguma coisa, levantei a ponta do xale que cobria a cabeça da criança. Deixei cair o xale novamente e voltei-me para o rio. O menino estava morto. Entrelacei as mãos para dominar o tremor que me sacudiu. Estava morto. A mãe continuava a niná-lo, apertando-o contra o peito. Mas ele estava morto.

Debrucei-me na grade da barca e respirei penosamente: era como se estivesse mergulhada até o pescoço naquela água. Senti que a mulher se agitou atrás de mim

— Estamos chegando — anunciou.

Apanhei depressa minha pasta. O importante agora era sair, fugir antes que ela descobrisse, correr para longe daquele horror. Diminuindo a marcha, a barca fazia uma larga curva antes de atracar. O bilheteiro apareceu e pôs-se a sacudir o velho que dormia:

- Chegamos!… Ei! chegamos!

Aproximei-me evitando encará-la.

— Acho melhor nos despedirmos aqui — disse atropeladamente, estendendo a mão.

Ela pareceu não notar meu gesto. Levantou-se e fez um movimento como se fosse apanhar a sacola. Ajudei-a, mas ao invés de apanhar a sacola que lhe estendi, antes mesmo que eu pudesse impedi-lo, afastou o xale que cobria a cabeça do filho.

— Acordou o dorminhoco! E olha aí, deve estar agora sem nenhuma febre.

— Acordou?!

Ela sorriu:

— Veja…

Inclinei-me. A criança abrira os olhos — aqueles olhos que eu vira cerrados tão definitivamente. E bocejava, esfregando a mãozinha na face corada. Fiquei olhando sem conseguir falar.

— Então, bom Natal! — disse ela, enfiando a sacola no braço.

Sob o manto preto, de pontas cruzadas e atiradas para trás, seu rosto resplandecia. Apertei-lhe a mão vigorosa e acompanhei-a com o olhar até que ela desapareceu na noite.

Conduzido pelo bilheteiro, o velho passou por mim retomando seu afetuoso diálogo com o vizinho invisível. Saí por último da barca. Duas vezes voltei-me ainda para ver o rio. E pude imaginá-lo como seria de manhã cedo: verde e quente. Verde e quente.

Texto extraído do livro “Para gostar de ler – Volume 9 – Contos”, Editora Ática – São Paulo, 1984, pág. 67.

Lygia Fagundes Telles

setembro 28, 2009

A Máscara da Morte Escarlate

A “Morte Escarlate” havia muito devastava o país. Jamais se viu peste tão fatal ou tão hedionda. O sangue era sua revelação e sua marca. A cor vermelha e o horror do sangue. Surgia com dores agudas e súbita tontura, seguidas de profuso sangramento pelos poros, e então a morte. As manchas rubras no corpo e principalmente no rosto da vítima eram o estigma da peste que a privava da ajuda e compaixão dos semelhantes. E entre o aparecimento, a evolução e o fim da doença não se passava mais de meia hora.

Mas o príncipe Próspero era feliz, destemido e astuto. Quando a população de seus domínios se reduziu à metade, mandou vir à sua presença um milhar de amigos sadios e divertidos dentre os cavalheiros e damas da corte e com eles retirou-se, em total reclusão, para um dos seus mosteiros encastelados. Era uma construção imensa e magnífica, criação do gosto excêntrico, mas grandioso do próprio príncipe. Circundava-a a muralha forte e muito alta, com portas de ferro. Depois de entrarem, os cortesãos trouxeram fornalhas e grandes martelos para soldar os ferrolhos. Resolveram não permitir qualquer meio de entrada ou saída aos súbitos impulsos de desespero do que estavam fora ou aos furores do que estavam dentro. O mosteiro dispunha de amplas provisões. Com essas precauções, os cortesãos podiam desafiar o contágio. O mundo externo que cuidasse de si mesmo. Nesse meio-tempo era tolice atormentar-se ou pensar nisso. O príncipe havia providenciado toda a espécie de divertimentos. Havia bufões, improvisadores, dançarinos, músicos, Beleza, vinho. Lá dentro, tudo isso mais segurança. Lá fora, a “Morte Escarlate”.

Lá pelo final do quinto ou sexto mês de reclusão, enquanto a peste grassava mais furiosamente lá fora, o príncipe Próspero brindou os mil amigos com um magnífico baile de máscaras.

Era um espetáculo voluptuoso, aquela mascarada. Mas antes vou descrever onde ela aconteceu. Eram sete ? um suíte imperial. Em muitos palácios, porém, essas suítes formam uma perspectiva longa e reta, quando as portas se abrem até se encostarem nas paredes de ambos os lados, de tal modo que a vista de toda essa sucessão é quase desimpedida. Ali, a situação era muito diferente, como se devia esperar da paixão do duque pelo fantástico. Os salões estavam dispostos de maneira tão irregular que os olhos só podiam abarcar pouco mais de cada um por vez. Havia um desvio abrupto a cada vinte ou trinta metros e, a cada desvio, um efeito novo. À direita e à esquerda, no meio de cada parede, uma alta e estreita janela gótica dava para um corredor fechado que acompanhava as curvas da suíte. A cor dos vitrais dessas janelas variava de acordo com a tonalidade dominante na decoração do salão para o qual se abriam. O da extremidade leste, por exemplo, era azul ? e de um azul intenso eram suas janelas. No segundo salão os ornamentos e tapeçarias, assim como as vidraças, eram cor de púrpura. O Terceiro era inteiramente verde, e verdes também os caixilhos das janelas. O quarto estava mobiliado e iluminado com cor alaranjada ? o quinto era branco, e o sexto, roxo. O sétimo salão estava todo coberto por tapeçarias de veludo negro, que pendiam do teto e pelas paredes, caindo em pesadas dobras sobre um tapete do mesmo material e tonalidade. Apenas nesse salão, porém, a cor das janelas deixava de corresponder à das decorações. Aa vidraças, ali, eram escarlates ? uma violenta cor de sangue.

Ora, em nenhum dos sete salões havia qualquer lâmpada ou candelabro, em meio à profusão de ornamentos de ouro espalhados por todos os cantos ou dependurados do teto. Nenhuma lâmpada ou vela iluminava o interior da seqüência de salões. Mas nos corredores que circundavam a suíte havia, diante de cada janela, um pesado tripé com um braseiro, que projetava seus raios pelos vitrais coloridos e, assim, iluminava brilhantemente a sala, produzindo grande número de efeitos vistosos e fantásticos. Mas no salão oeste, ou negro, o efeito do clarão de luz que jorrava sobre as cortinas escuras através das vidraças da cor do sangue era desagradável ao extremo e produzia uma expressão tão desvairada no semblante do que entravam que poucos no grupo sentiam ousadia bastante para ali penetrar.

Era também nesse apartamento que se achava, encostado à parede oeste, um gigantesco relógio de ébano. Seu pêndulo oscilava de um lado para o outro com um bater surdo, pesado, monótono; quando o ponteiro dos minutos completava o circuito do mostrador e o relógio ia dar as horas, de seus pulmões de bronze brotava um som claro e alto e grave e extremamente musical, mas em tom tão enfático e peculiar que, ao final de cada hora, os músicos da orquestra se viam obrigados a interromper momentaneamente a apresentação para escutar-lhe o som; com isso os dançarinos forçosamente tinham de parar as evoluções da valsa e, por um breve instante, todo o alegre grupo mostrava-se perturbado; enquanto ainda soavam os carrilhões do relógio, observava-se que os mais frívolos empalideciam e os mais velhos e serenos passavam a mão pela teste, como se estivessem num confuso devaneio ou meditação. Mas, assim que os ecos desapareciam interiormente, risinhos levianos logo se riam do próprio nervosismo e insensatez e, em sussurros, diziam uns aos outros que o próximo soar de horas não produziria neles a mesma emoção; mas, após um lapso de sessenta minutos (que abrangem três mil e seiscentos segundos do Tempo que voa), quando o relógio dava novamente as horas, acontecia a mesma perturbação e idênticos tremores e gestos de meditação de antes.

Apesar disso tudo, que festa alegre e magnífica! Os gosto do duque eram estranhos. Sabia combinar cores e efeitos. Menosprezando a mera decoração da moda, seus arranjos mostravam-se ousados e veementes, e suas idéias brilhavam com um esplendor bárbaro. Alguns podiam considerá-lo louco, sendo desmentidos por seus seguidores. Mas era preciso ouvi-lo, vê-lo e tocá-lo para convencer-se disso.

Para essa grande festa, ele próprio dirigiu, em grande parte, a ornamentação cambiante dos sete salões, e foi seu próprio gosto que inspirou as fantasias dos foliões. Claro que eram grotescas. Havia muito brilho, resplendor, malícia e fantasia ? muito daquilo que foi visto depois no Hernani. Havia figuras fantásticas com membros e adornos que não combinavam. Havia caprichos delirantes como se tivessem sido modelados por um louco. Havia muito de beleza, muito de libertinagem e de extravagância, algo de terrível e um tanto daquilo que poderia despertar repulsa. De um ao outro, pelos sete salões, desfilava majestosamente, na verdade, uma multidão de sonhos. E eles ? os sonhos ? giravam sem parar, assumindo a cor de cada salão e fazendo com que a impetuosa música da orquestra parecesse o eco de seus passos. Daí a pouco soa o relógio de ébano colocado no salão de veludo. Então, por um momento, tudo se imobiliza e é tudo silêncio, menos a voz do relógio. Os sonhos se congelam como estão. Mas os ecos das batidas extinguem-se ? duraram apenas um instante ? e risos levianos, mal reprimidos, flutuam atrás dos ecos, à medida que vão morrendo. E logo a música cresce de novo, e os sonhos revivem e rodopiam mais alegremente que nunca, assumindo as cores das muitas janelas multicoloridas, através das quais fluem os raios luminosos dos tripés. Ao salão que fica a mais oeste de todos os sete, porém, nenhum dos mascarados se aventura agora; pois a noite está se aproximando do fim: ali flui uma luz mais vermelha pelos vitrais cor de sangue e o negror das cortinas escuras apavora; para aquele que pousa o pé no tapete negro, do relógio de ébano ali perto chega um clangor ensurdecido mais solene e enfático que aquele que atinge os ouvidos dos que se entregam às alegrias nos salões mais afastados.

Mas nesses outros salões cheios de gente batia febril o coração da vida. E o festim continuou em remoinhos até que, afinal, começou a soar meia-noite no relógio. Então a música cessou, como contei, as evoluções dos dançarinos se aquietaram, e, como antes, tudo ficou intranqüilamente imobilizado. Mas agora iriam ser doze as badaladas do relógio; e desse modo mais pensamentos talvez tenham se infiltrado, por mais tempo, nas meditações dos mais pensativos, entre aqueles que se divertiam. E assim também aconteceu, talvez, que, antes de os últimos ecos da última badalada terem mergulhado inteiramente no silêncio, muitos indivíduos na multidão puderam perceber a presença de uma figura mascarada que antes não chamara a atenção de ninguém. E, ao se espalhar em sussurros o rumor dessa nova presença, elevou-se aos poucos de todo o grupo um zumbido ou murmúrio que expressava a reprovação e surpresa ? e, finalmente, terror, horror e repulsa.

Numa reunião de fantasmas como esta que pintei, pode-se muito bem supor que nenhuma aparência comum poderia causar tal sensação. Na verdade, a liberdade da mascarada dessa noite era praticamente ilimitada; mas a figura em questão ultrapassava o próprio Herodes, indo além dos limites até do indefinido decoro do príncipe. Existem cordas, nos corações dos mais indiferentes, que não podem ser tocadas sem emoção. Até para os totalmente insensíveis, para quem a vida e morte são alvo de igual gracejo, existem assuntos com os quais não se pode brincar. Na verdade, todo o grupo parecia agora sentir profundamente que na fantasia e no rosto do estranho não existia graça nem decoro. A figura era alta e esquálida, envolta do pés a cabeça em veste mortuárias. A máscara que escondia o rosto procurava assemelhar-se de tal forma com a expressão enrijecida de um cadáver que até mesmo o exame mais atento teria dificuldade em descobrir o engano. Tudo isso poderia ter sido tolerado, e até aprovado, pelos loucos participantes da festa, se o mascarado não tivesse ousado encarnar o tipo da Morte Escarlate. Seu vestuário estava borrifado de sangue ? e sua alta testa, assim como o restante do rosto, salpicada com o horror escarlate.

Quando os olhos do príncipe Próspero pousaram nessa imagem espectral (que andava entre os convivas com movimentos lentos e solenes, como se quisesse manter-se à altura do papel), todos perceberam que ele foi assaltado por um forte estremecimento de terror ou repulsa, num primeiro momento, mas logo o seu semblante tornou-se vermelho de raiva.

- Quem ousa… ? perguntou com voz rouca aos convivas que estavam perto ? quem ousa nos insultar com essa caçoada blasfema? Peguem esse homem e tirem sua máscara, para sabermos quem será enforcado no alto dos muros, ao amanhecer!

O príncipe Próspero estava na sala leste, ou azul, ao dizer essas palavras. Elas ressoaram pelos sete salões, altas e claras, pois o príncipe era um homem ousado e robusto e a música se calara com um sinal de sua mão.

O príncipe achava-se no salão azul com um grupo de pálidos convivas ao seu lado. Assim que falou, houve um ligeiro movimento dessas pessoas na direção do intruso, que, naquele momento, estava bem ao alcance das mãos, e agora, com passos decididos e firmes, se aproximava do homem que tinha falado. Mas por causa de um certo temor sem nome, que a louca arrogância do mascarado havia inspirado em toda a multidão, não houve ninguém que estendesse a mão para detê-lo; de forma que, desimpedido , passou a um metro do príncipe e, enquanto a vasta multidão, como por um único impulso, se retraía do centro das salas para as paredes, ele continuou seu caminho sem deter-se, no mesmo passo solene e medido que o distinguira desde o inicio, passando do salão azul para o púrpura ? do púrpura para o verde ? do verde para o alaranjado ? e desse ainda para o branco ? e daí para o roxo, antes que se fizesse qualquer movimento decisivo para dete-lo. Foi então que o príncipe Próspero, louco de raiva e vergonha por sua momentânea covardia, correu apressadamente pelos seis salões, sem que ninguém o seguisse por causa do terror mortal que tomara conta de todos. Segurando bem alto um punhal desembainhado, aproximou-se, impetuosamente, até cerca de um metro do vulto que se afastava, quando este, ao atingir a extremidade do salão de veludo, virou-se subitamente e enfrentou seu perseguidor. Ouviu-se um grito agudo ? e o punhal caiu cintilando no tapete negro, sobre o qual, no instante seguinte, tombou prostrado de morte o príncipe Próspero. Então, reunindo a coragem selvagem do desespero, um bando de convivas lançou-se imediatamente no apartamento negro e, agarrando o mascarado, cuja alta figura permanecia ereta e imóvel à sombra do relógio de ébano, soltou um grito de pavor indescritível, ao descobrir que, sob a mortalha e a máscara cadavérica, que agarravam com tamanha violência e grosseria, não havia qualquer forma palpável.

E então reconheceu-se a presença da Morte Escarlate. Viera como um ladrão na noite. E um a um foram caindo os foliões pelas salas orvalhadas de sangue, e cada um morreu na mesma posição de desespero em que tombou no chão. E a vida do relógio de Ébano dissolveu-se junto com a vida do último dos dissolutos. E as chamas dos braseiros extinguiram-se. E o domínio ilimitado das Trevas, da Podridão e da Morte Escarlate estendeu-se sobre tudo.

Edgar Allan Poe

Histórias Extraordinárias

setembro 7, 2009

Doce Vingança:Monstro!

Ansioso Eduardo acendeu um cigarro en quanto esperava Henrique chegar. Estava furioso pois suas chaves não abriam as portas e fazia meia-hora que estava ali esperando. Por onde Henrique andaria naquele horário? Perguntava-se o aflito homem. Ansioso ia de um lado ao outro roendo as parcas unhas.
Apenas a visão de um Henrique risonho e satisfeito chegando na esquina o acalmou. O dono da casa olhou para seu visitante com uma expressão dura, o cenho fechado fez o coração de Eduardo murchar. Henrique abriu a porta e o esperou entrar.
Eduardo pulou em Henrique e foi logo tirando a roupa de seu amado, lhe fazendo um competente e apaixonado sexo oral. Henrique olhava a cena com desprezo e um sorriso sádico nos lábios, seus olhos brilhavam.

- Cadê tua roupa? Tu sabes como eu gostas das minhas mulheres, não sabe? – Henrique falava a meia-voz no ouvido de Eduardo, que delirava com o toque daquele homem.
- vou tomar um banho quando voltar quero te ver produzida para o sexo, entendeu?

O banho foi propositalmente demorado, para que Eduardo explodisse por dentro. Quando saiu do banheiro ainda molhado Eduardo estava de lingerie vermelha, salto agulha, maquiagem, sentado delicadamente à beira da cama esperando aquele homem que o atormentava.
- Como foi o teu dia hoje meu bem? – Henrique não respondeu, apenas fez movimentos com os dedos para que ele levantasse e virasse de costas e, de novo aquele sorriso diabólico no seu rosto.

Durante o ato sexual, Eduardo percebeu que estava perdidamente apaixonado pelo seu amigo de infância, pensou na briga que teve com a esposa hoje cedo, no nascimento da filha e como Henrique sempre fora compreensivo com ele, o ajudou apesar de tudo o que ele fizera nos últimos meses.
Henrique usava Eduardo para perversões sexuais, sabia o que fazer e onde fazer para controlar o parceiro na cama. Eduardo sabia que agora seu prazer sexual pertencia a Henrique, ele era seu dono agora. Transaram a noite toda, até que Henrique adormeceu, enquanto Eduardo lhe acariciava.

o Telefone tocou uma seis da manhã, acordando os dois. Realizado, rindo e falando docemente ao telefone durante vinte cinco minutos contados no relógio de Eduardo, Henrique estava todo espirituoso, seu amante era todo ciúme.

- Cara, eu preciso te dizer uma coisa. Eu te amo, te amo muito Henrique, nunca pensei que amaria um homem como eu te amo.
- Cala boca! Quero que tu saias daqui e não volte mais. Eu te odeio, Eduardo, eu te desprezo, tu para mim vales menos que nada.

Eduardo achava aquilo uma brincadeira sem graça mas sorria constrangido.

- Pára com isso. Não tem graça. – Henrique o olhava como sempre, igual a um irmão mais novo que idolatra o mais velho, e sorriu docemente para aquele homem que realmente odiava. Eduardo por sua vez, foi até ao falo de Henrique e passou a beijá-lo.

- Beija os meus pés. Prova que me ama, faça uma loucura por mim. – Eduardo não sabia o que fazer para provar o seu amor. Henrique ejaculou na sua face e mandou que ele não limpasse.

- Vai embora, não volta mais aqui, não suporto olhar para ti. E não limpa o rosto, se me amas vais sair do jeito que estas na rua. Vai embora e não volte aqui.

- O que tá acontecendo contigo? Tu nunca fostes assim comigo, eu fiz algo de errado?
- Fez. Vendou parte da agência, que eu suei para construir, recebeu o prêmio de publicidade que era meu como se fosse teu, roubou minhas idéias, e ainda bateu o meu carro comigo dentro.

- Tu surtastes? Achei que tivesse entendido meus motivos.

- Surtei, depois que bati a cabeça e quase morri. Entendi tudo naquele momento em que quase morria e tu falavas com tua esposa. Teus motivos eram me sacanear para dar uma vida de jovem menina rica para tua esposa bulica. Motivaço Cara! – Henrique espumava pela boca e Eduardo chorava ao ouvir suas próprias canalhices, misturando ao esperma do amado às suas lágrimas.

- Achei que tu me amavas…?
- Não se engane, eu nunca disse isso. Eu te dei o que tu quis, prazer, e tu me deste o que eu queria, VINGANÇA!
- Mas tu comeste o meu… quero dizer, eu vestir roupa de mulher, fiz tudo o que tu quiseste, só para te divertir, tu és meu único homem.- Eduardo tremia e suava pelas mãos, acendeu um cigarro para se controlar.

- Ta certo que eu te manipulei, mas olha esse vídeo que eu encontrei na rede, esse ‘boneca’ é a tua cara, é incrível esse cara aí. Apaga essa coisa fedorenta, não preciso respirar essa porcaria na minha casa. Cara, aqui se faz, aqui se paga. Agora prova que me ama, vai pra tua casa desse jeito.

Gentil como sempre fôra com todas as pessoas Henrique abriu a porta da casa, deu a carteira de Eduardo, que saiu às ruas de salto e lingerie com o rosto sujo de esperma, fumando compulsivamente e chorando silenciosamente.
- Primeira parte da vingança está completa.

Adeus Eduardo.

*D.*

Original em: http://www.zefirus.blogspot.com/

setembro 7, 2009

ADAMAN

Esta é apenas mais uma história como tantas outras que existem por aí:
A história de alguém que se apaixonou e sem perceber entrou em um mundo novo, repleto de vida, cor e exuberância!!
Mas quiseram os Deuses que ele tomasse consciência deste fantástico mundo no qual vivia quando já estava às portas da expulsão; e, como Adão arrependido, apenas podia mirar os olhos vazados de Uriel que tão feliz e prestimosamente sustentava a Espada do Desterro!
Arma mordaz e mesquinha que ansiava desesperadamente por consumir sangue de quem quer que lhe resvalasse o fio do gume afiado…

Então ele partiu!

Atravessou terras secas e pútridas, bebeu de valas sujas e fétidas e jamais olhou para trás! Não por orgulho, ou ódio, ou qualquer outro sentimento que não o MEDO! Sim! MEDO!! Medo de olhar por sobre os ombros e desmoronar toda sua convicção e desesperado correr em retorno ao Jardim do Edem há muito abandonado; medo de que Uriel ainda tivesse sobre ele seus olhos ocos, balançando ameaçadoramente a Espada Flamejante!
Foi-se então nosso pequeno Adão, sozinho, pois Eva não quisera acompanhá-lo e Lillith há muito o desprezava… Pobre Adão: só, esquecido, abandonado, humilhado. E ainda era acusado, chamado culpado por todas as mazelas e desgraças pelas quais os outros passavam, sofriam. E ele, coitado, buscava mostrar a elas que seu infortúnio devia-se exclusivamente a suas próprias escolhas; e elas (incapazes de aceitar ou sequer considerar a possibilidade) escarneciam dele. Posto que sempre fosse mais fácil culpar a outro que aceitar as próprias falhas!

Chorou amargamente nosso Adão.
E, em sua dor, ele cantou seu último hino a Deus:

Deus, meu senhor…
Como o mau pastor, deixaste tua ovelha bramir em campos inférteis!
Largou à sua própria sorte quem jamais fez coisa outra
que não fosse estender a mão para ter o que precisava!
E quando este pobre comete a primeira falta, é humilhado
e atirado fora como excremento indesejado!
Então Meu Bom Deus!
Meu Amo e Senhor!
Somente posso dizer uma coisa de vós:
és um grandíssimo FILHO DA PUTA!

Deu-me as costas, e rindo-se, viu-me tirar do solo e de meu amargo suor
o parco alimento que me impedia de cair em estupor.
Não compadecestes de mim, não me estendestes a mão solidária!
E, quando este pobre implora por teu socorro e ajuda
envias-me Uriel e seus olhos vazados e sua espada flamejante
Então; Meu Bom Deus?! Como queres que te seja amante??
Se tudo quanto desejas é que sejais temido…

Sentindo-se cansado, então dormiu e sonhou estar de volta ao Jardim das Delícias. Viu um fruto de aparência suculenta, de uma coloração nacarada, tenro ao toque; com um aroma deli-cioso.
Nosso pequeno Adão lembrou-se de há quanto tempo não comia e colheu o fruto… Estra-nhou o leve sabor de amêndoa torrada, mas a fome o impelia a continuar comendo, depois mais uma e outra ainda.

E nosso pequeno Adão jamais saiu daquele Jardim…

*Frank J. Costa.

setembro 4, 2009
Categorias: Artes em Geral, Ficcional . . Autor: Samuel Maelstrom . Comentários: Deixe um comentário

O Menino do Gouveia

Estendido junto a mim na cama suspirativa do chateau, depois de ter sido enrabado duas vezes, tendo na mão macia e profissional a minha respeitável porra, em que fazia umas carícias aperitivas, o menino do Gouveia, isto é, o Bembem, contou-me pitorescamente a sua história com todos os não-me-bulas de sua voz suave de puto matriculado.

- Eu lhe conto. Eu tomo dentro por vocação; nasci para isso como outros nascem para músicos, militares, poetas ou até políticos. Parece que quando me estavam fazendo, minha mãe, no momento da estocada final, peidou-se, de modo que teve todos os gostos no cu e eu herdei também o fato de sentir todos os meus prazeres na bunda.

Quando cheguei aos meus treze para catorze anos, em que todos os rapazes têm uma curiosidade enorme em ver uma mulher nua, ou pelo menos um pedaço de coxa, um seio ou outra parte do corpo feminino, eu andava a espreitar a ocasião em que algum criado, ou mesmo meu tio, ia mijar, para deliciar-me com o espetáculo de um caralho de um homem.

Não sei por que era, eu sentia uma atração enorme para o instrumento de meus prazeres futuros.

Havia então, entre os empregados, um que possuía uma parativelas que era mesmo um primor de grossura e comprimento, fora a cabeçorra formidável. Uma destas picas que nos consolam até a alma!

Entretanto, o que mais aguçava a minha curiosidade e me dava um desejo insofrível, era poder ver a porra de meu tio. Este, porém, era muito cauteloso, e jamais ia satisfazer as suas necessidades sem trancar a porta da privada, ficando eu deste modo com o único recurso de calcular e julgar, pelo volume que lhe via na perna esquerda, as dimensões do seu mangalho que parecia ser colossal.

Um dia em que ele e titia foram à cidade muni-me de uma verruma e fiz na porta do quarto dos mesmos uma série de buracos dispostos de maneira que eu pudesse observar todos os movimentos noturnos.

- Confesso, Capadócio Maluco – acrescentou o Bembem, aumentando o movimento punhetal que vinha fazendo na minha pica -, que nem uma só vez me passou pela cabeça a idéia de que ia ver a titia nua ou quase nua. O meu único pensamento era poder apreciar ereto o membro viril do titio.

Nessa noite, mal nos recolhemos aos dormitórios, eu fui postar-me, metido na comprida camisola de dormir, na porta e com os olhos pregados nos furos previamente feitos.

Parece, porém, que o casal não tinha pressa nenhuma em se foder ou então ambos andavam fartos, pois meu tio, em camisa de meia, sem tirar as calças, sentou a ler um livrinho que depois eu souber ser da Coleção Amorosa do Rio Nu, enquanto minha tia, em mangas de camisa, principiou uma temível caçada a algumas pulgas teimosas.

Se eu gostasse de mulher, teria me deliciado vendo, nos movimentos bruscos da caçada, os seios da moça, que eram alvíssimos, de bicos vermelhos, redondos e rijos como se ela ainda fosse cabaçuda; porém todo o meu prazer, toda a minha curiosidade, estavam entre as pernas do tio, no seu caralho, cuja lembrança me punha comichões na bunda.

Afinal, ela parece que cansou na perseguição dos pequenos animais, pois deixou cair a saia e rapidamente substituiu a camisa por uma pequena camiseta de meia de seda que lhe chegava até o meio das nádegas.

Mesmo sem querer, tive que admirar-lhe as pernas bem-feitas, as coxas grossas, torneadas e muito claras, a basta pentelhada castanho-escura e – com quanta raiva o confesso! – o seu traseiro, amplo, macio, gelatinoso.

Ah! se eu tivese um cu daqueles, era feliz! Era impossível que meu titio, tendo ao seu dispor um cagueiro daqueles, pudesse vir a gostar da minha modesta bunda! Quanto ciúmes eu tive da tia naquela noite!

Parece que a leitura do tal livrinho produziu alguma coisa em titio. Ele principiou a olhar de vez em quando para a mulher, estendida de papo para o ar sobre o leito; depois passou várias vezes a mão pela altura da pica.

Finalmente levantou-se, num momento tirou toda a roupa e caminhou para a cama.

Oh! Céus! Eu então pude ver, com toda a dureza que uma tesão completa lhe dava, os vinte e cinco centímetros de nervo com que a Natureza o brindara. Que porra!

Grande, rija, grossa, com uma chapeleta semelhante a um pára-choques da Central e fornida dum par de colhões que devia ter leite para uma família inteira.

Ele chegou-se ao leito, começou a beijar a esposa nos olhos, na boca, no pescoço, nos seios e depois, quando a sentiu tão arreitada como ele estava, afastou-lhe as belas coxas, trepou para cima do leito e eu, do meu observatório, vi aquele primor de pica deslizar suavemente e sumir-se todo pelo cono papudo da titia, que auxiliava a entrada do monstro fazendo um amestrado exercício de quadris, a suspirar, a gemer, a vir-se, no mais completo dos gozos, na mais correta das fodas.

Não quis ou não pude assistir ao resto da cena. Eu tinha uma sensação esquisita no cu, parecia que as pregas latejavam. Mais tarde vim a saber que isso era tesão na bunda.

Corri para o meu quarto, fechei-me por dentro, atirei para longe a camisola, que me incomodava e, tendo arrancado a vela do castiçal, tentei metê-la pelo cu acima a ver se me acalmava. Fui caipora; as arestas da bugia machucavam-me o ânus e não a deixavam entrar.

Passei uma noite horrível.

agosto 24, 2009

Plenilunium

La Luna Llena

Noite escura. Fria…

O luar era intenso.
A lua brilhava tanto que, a qualquer momento, poder-se-ia transformar em Sol: vivo! Ardente!

Os momentos passavam que se cruzavam em sua mente; momentos demasiado belos para serem esquecidos.
Momentos demasiado belos para serem reais.
Momentos que, reunidos às circunstancias, davam vida a um pesadelo interminável.

E, contudo, lá estava: sem os querer largar ou deixar partirem…

Momentos esses que levariam a outro Mundo, como asas de um Anjo Invisível e inalcançável!
Levavam a outro plano que, apesar da sua contra-vontade, era paralelo ao seu e transparente.
Podia-se ver tudo o que tinha, tivera, terá; perdera. Podia ver e sentir.
Não podia jamais desligar-se.

Sofria pelos acontecimentos que passavam rente a si, em frente a seus olhos sem nunca poder evitar.
Chorava pelas pessoas que via e não podia tocar; que chamava… pelas quais gritava e nunca reparariam; jamais responderiam.

Naquela noite a Lua era seu único consolo, até porque as nuvens ingratas escondiam as estrelas que tanto amava. Amava demais…
E, por ter tanto amor, não merecia aquela noite.
E depois tudo acabou…

A noite passou e a chuva caiu por sobre a sua alma, leve agora.
Estava sobre o telhado, a pensar na vida, a desperdiçar cigarros.
Então sentiu…

Sentiu que….

Se ao menos pudesse escrever ao mesmo tempo em que pensava…

*Frank Costa*

julho 13, 2009
Categorias: Artes em Geral, Ficcional . . Autor: Samuel Maelstrom . Comentários: Deixe um comentário

A Chuva

Lá fora a chuva cai impiedosamente…

Ouço o mundo lá de fora, não o ouves?
Estarei louco antes que o dia acabe…

Ninguem quer realmente ouvir o que digo, que amanhã será mais um dia arrastado pelas horas mortas…
Cai a chuva… aqui dentro apenas o som do cd-player corta o silêncio.

Lá fora a chuva cai sobre os ímpios ou puros; como uma piada do que este mundo deveria ser:

igual para mim e para ti, mas jamais será assim pois a poucos isto importa e os que detém os meios de fazê-lo assim jamais o farão…

Treme meus pés, cada átomo de meu corpo convulsiona…

Tudo desfoca e a minh’alma grita fundo e forte… nua, dentro de mim, desfalece.

Faz-se silêncio, como por magia tudo está como sempre fôra; talvez jamais tenha sido diferente…

Lá fora a chuva cai e, inadvertidamente, já varias faixas do cd foram tocadas sem que eu ouvisse – sequer escutasse – uma única…

Encolho-me no chão de meu quarto e digo: “Tudo vai acabar bem”
Mas nem a mim mesmo convenço… quem é aquele que fita meus olhos quando no espelho – à noite – penso olhar-me??

Ele me critica, me acusa de o manter escondido da realidade… Dos outros!
Sou tão culpado quanto eles, não parto, não destruo, nada faço… mais escondo-me debaixo de escamas para que os demais não me julguem nem descriminem pelas convicções, crenças, certezas (quer reais ou imaginárias)…
A noite chega, e meus fantasmas saem dos esconderijos, agora começa mais uma noite esperando um milagre!!!

Lá fora a chuva insiste em lembrar-me agruras e sofrimentos que busco enterrar no mais profundo de minha memória. Minha carne me parece estranha… alienígena. Finalmente ergo-me do chão.

O cd terminara já a muito e novamente percebo o silencio soluçante em meu quarto, entrecortado apenas pelo agourento som da chuva a escorrer pelas calhas da casa… pelo teto… pela janela.

Reuno os resquícios de minhas forças e vou à janela – abrindo-a – a borrasca invade minha pequena prisão, o matreiro Zéfiro entra assobiando arrastando tudo em que pões suas mãos gélidas e nefandas.

Debruço-me sobre o parapeito e vejo abaixo e ao longe – na rua – uma criança a dançar ao som de uma música diferente de tudo conquanto já houvesse ouvido em minha existência… Como que em um salão de bailes inigualável e pleno, sentindo a chuva…

Novamente a cabeça rodopia, minha consciência se desfaz em um clarão rubro, enquanto ouço o zunido do ar de algo que cai pesado e duramente contra o concreto do passeio público…

Aqui fora a chuva escoa aos esgotos os vestígios do que fui… Finalmente nenhum pensamento ou sensação… Apenas a acolhedora escuridão a envolver-me e a acalentar-me…

*Frank J. Costa*

junho 24, 2009

Dois ou três almoços, uns silêncios. Fragmentos disso que chamamos de "minha vida"

(Por Caio Fernando Abreu)

Há alguns dias, Deus — ou isso que chamamos assim, tão descuidadamente, de Deus —, enviou-me certo presente ambíguo: uma possibilidade de amor. Ou disso que chamamos, também com descuido e alguma pressa, de amor. E você sabe a que me refiro.

Antes que pudesse me assustar e, depois do susto, hesitar entre ir ou não ir, querer ou não querer — eu já estava lá dentro. E estar dentro daquilo era bom. Não me entenda mal — não aconteceu qualquer intimidade dessas que você certamente imagina. Na verdade, não aconteceu quase nada. Dois ou três almoços, uns silêncios. Fragmentos disso que chamamos, com aquele mesmo descuido, de “minha vida”. Outros fragmentos, daquela “outra vida”. De repente cruzadas ali, por puro mistério, sobre as toalhas brancas e os copos de vinho ou água, entre casquinhas de pão e cinzeiros cheios que os garçons rapidamente esvaziavam para que nos sentíssemos limpos. E nos sentíamos.

Por trás do que acontecia, eu redescobria magias sem susto algum. E de repente me sentia protegido, você sabe como: a vida toda, esses pedacinhos desconexos, se armavam de outro jeito, fazendo sentido. Nada de mal me aconteceria, tinha certeza, enquanto estivesse dentro do campo magnético daquela outra pessoa. Os olhos da outra pessoa me olhavam e me reconheciam como outra pessoa, e suavemente faziam perguntas, investigavam terrenos: ah você não come açúcar, ah você não bebe uísque, ah você é do signo de Libra. Traçando esboços, os dois. Tateando traços difusos, vagas promessas.

Nunca mais sair do centro daquele espaço para as duras ruas anônimas. Nunca mais sair daquele colo quente que é ter uma face para outra pessoa que também tem uma face para você, no meio da tralha desimportante e sem rosto de cada dia atravancando o coração. Mas no quarto, quinto dia, um trecho obsessivo do conto de Clarice Lispector “Tentação” na cabeça estonteada de encanto: “Mas ambos estavam comprometidos. Ele, com sua natureza aprisionada. Ela, com sua infância impossível”. Cito de memória, não sei se correto. Fala no encontro de uma menina ruiva, sentada num degrau às três da tarde, com um cão basset também ruivo, que passa acorrentado. Ele pára. Os dois se olham. Cintilam, prometidos. A dona o puxa. Ele se vai. E nada acontece.

De mais a mais, eu não queria. Seria preciso forjar climas, insinuar convites, servir vinhos, acender velas, fazer caras. Para talvez ouvir não. A não ser que soprasse tanto vento que velejasse por si. Não velejou. Além disso, sem perceber, eu estava dentro da aprendizagem solitária do não-pedir. Só compreendi dias depois, quando um amigo me falou — descuidado, também — em pequenas epifanias. Miudinhas, quase pífias revelações de Deus feito jóias encravadas no dia-a-dia.

Era isso — aquela outra vida, inesperadamente misturada à minha, olhando a minha opaca vida com os mesmos olhos atentos com que eu a olhava: uma pequena epifania. Em seguida vieram o tempo, a distância, a poeira soprando. Mas eu trouxe de lá a memória de qualquer coisa macia que tem me alimentado nestes dias seguintes de ausência e fome. Sobretudo à noite, aos domingos. Recuperei um jeito de fumar olhando para trás das janelas, vendo o que ninguém veria.

Atrás das janelas, retomo esse momento de mel e sangue que Deus colocou tão rápido, e com tanta delicadeza, frente aos meus olhos há tanto tempo incapazes de ver: uma possibilidade de amor. Curvo a cabeça, agradecido. E se estendo a mão, no meio da poeira de dentro de mim, posso tocar também em outra coisa. Essa pequena epifania. Com corpo e face. Que reponho devagar, traço a traço, quando estou só e tenho medo. Sorrio, então. E quase paro de sentir fome.

(Publicado no jornal “O Estado de S. Paulo“, 22/04/1986)

junho 11, 2009

AS ESTRELAS DO VALE DOS REIS

Ghûl

Noite no Shepperd’s Hotel e de seus salões ecoava o som de festa. Dr. Marc adentrou o lobby e dirigiu-se ao salão principal. Checou seu relógio de bolso no colete de linho e procurou o motivo de sua visita, no salão cheio de casais que rodopiavam na pista de dança, enquanto outros desfrutavam do champanhe e das iguarias do hotel. Lindas moças desfilavam seus vestidos brancos à procura de rapazes ricos de férias no Cairo.

“Marc! Aqui, meu velho, venha aqui!” A voz veio de uma mesa atrás de uma coluna no meio do salão.

Acenando entusiasmado estava um sujeito corpulento, um pouco obeso, vestido em um terno azul-escuro, de boa qualidade. Óculos escuros quase escondiam os olhos castanhos do homem, cujo rosto quadrado apresentava cabelos negros, grisalhos nas têmporas. Marc dirigiu-se até a mesa, notando que seu velho amigo, Jean Paul Visant, deixara crescer suíças.

Marc conhecera Jean Paul quando eram crianças, em Londres, enquanto o primeiro tinha ido para a escola médica, o segundo escolhera o estudo da Arqueologia, com tamanho entusiasmo que até era responsável por um periódico sobre o assunto.

Eles ainda se correspondiam esporadicamente, mas pelo que constava ao jovem médico, seu amigo Jean Paul se interessava mais pela história oriental e não pela do Egito:

“Jean Paul, quanto tempo!” Marc abraçou o velho e corpulento amigo, sentando-se. “Como vão as coisas? E seus negócios?”

“Tudo vai indo muito bem, Marc. Aliás, falando em negócios, foi justamente isso que me trouxe aqui.”

“Pensei que fossem férias…”

“Pelo contrário! Mas, vamos… sirva-se de algo.”

Marc serviu-se do champanhe da mesa. Notou uma pilha de papéis que repousavam na mesa ao lado do amigo, alguns muito antigos. Jean Paul esvaziou a garrafa e pediu mais uma ao garçom, a despeito dos protestos do médico.

“Então, Jean Paul, se não foram pelas belezas do Cairo, qual a razão de sua visita? Com certeza não veio apenas visitar um amigo” Marc sorriu apontando para os papéis.

As feições de Jean Paul pareceram mudar por um instante, mas logo ele recobrou o bom humor:

“Infelizmente não, meu velho, embora eu entenda que você está morando com alguém… uma egípcia, se não me engano?”

Marc baixou os olhos e sorriu ao lembrar-se de Shebeia e de seus belos olhos verdes. Ele a deixara no Continental Savoy, tocando sua harpa com seus dedos delicados.

Realmente, parece que fui arrebatado pelos mistérios do Oriente Médio. Mas e você? O que faz aqui?”

“Arqueologia, como sempre.”

“O quê especificamente na arqueologia?”

“É meio complicado. Você sabe que meu interesse maior é no extremo oriente, mas não pude deixar de vir depois do que achei nos arquivos da universidade…” Jean Paul abriu espaço entre os copos e colocou os papéis sobre a mesa.

Todos eram pergaminhos antigos. Alguns em hebraico, outros em hieróglifos e dois documentos mostravam o selo papal. Marc examinou-os intrigado, notando na maioria deles a figura de uma cabeça humana cortada. O tom sério do amigo fez-lhe desviar a atenção dos documentos:

“O que você sabe sobre o papa Silvestre II?”

“Nada. Deveria?” Marc serviu-se do champanhe.

“Não, claro. O papa Silvestre II era conhecido por ser um necromante, ou feiticeiro, se preferir. Bem, de acordo com este documento papal, ele tinha entre seus pertences uma cabeça de latão de tamanho natural, que podia falar, dominar os homens e fazer profecias.”

Marc baixou o copo enquanto os cabelos de sua nuca arrepiavam. Por alguma razão, algo estava errado. Perguntou, cauteloso:

“E o que isto tem a ver com o Cairo?”.

Jean Paul sorriu e excitado, mostrou um papiro:

“Isto aqui foi comprado em 1876 no Cairo; pertence à vigésima primeira dinastia. Vê estes símbolos? Eles descrevem uma cabeça humana, em posse do sacerdote do faraó, dotada de poderes extraordinários e grande conhecimento.” Então mostrou um pergaminho em hebraico e outro em grego:

“Este fala do início da construção do templo de Salomão, e como ele aprisionou um espírito em uma cabeça de latão e fez com que lhe contasse os segredos do céu e da terra! E este aqui, é de um cronista que descreve uma pilhagem feita por cruzados nos túmulos perto de Lúxor. Eles levaram consigo uma cabeça de latão que se acreditava ser possuída por demônios!”.

O mal estar de Marc aumentou. Espíritos, demônios possuindo cabeça de latão… Tudo isto desagradava o médico; já tivera péssimas experiências sobre o tópico. Era como se em seu íntimo, alguma coisa tentasse puxá-lo para um abismo e o médico tentasse se agarrar em alguma coisa a fim de não afundar. Talvez fosse a voz de Jean Paul, mas muitas coisas não se encaixavam; Ele não acreditava que Jean Paul tivesse encontrado todos estes documentos em uma universidade. De onde viriam então?

De qualquer forma, Marc sentia-se fascinado com a paixão com que o amigo tecia sua história. Ele estava sendo atraído pelo mistério e seu íntimo odiava aquilo:

“Jean Paul, pelo que você me disse, essa tal cabeça já saiu do Egito há muito tempo. Não sei o que você…”

“Não, Marc. Veja este documento papal: ele descreve como a tumba do papa Silvestre II foi violada e pilhada. A dita cabeça de latão não foi encontrada em nenhum lugar. Pois bem! Tenho certeza de que ela retornou ao Egito, e voltou ao Vale dos Reis!”

“Quem garante isto?” Indagou o médico, estremecendo. “Pode muito bem estar em posse de algum colecionador…”

“NÃO! NÃO ESTÁ!” Gritou Jean Paul. Depois, mais calmo: “Você não entende. Eu já estive no Vale antes de vir ao Cairo e fiz algumas investigações. Eu sei que a cabeça está lá.”

“Jean Paul, se você já esteve no Vale, porque não montou uma expedição? Por que vir ao Cairo me procurar?”

“Eu não poderia dividir esta descoberta com outras pessoas, meu amigo. Eu só confiaria em você. Imagine, se alguém se deu ao trabalho de trazer esta peça de volta ao Egito, imagine seu significado histórico e seu valor! Deve existir algo nela, pois todos os relatos falam de conhecimento, sabedoria…”

“…E que pode estar possuída por demônios e causar discórdia. Você já disse isto. Não sei, Jean Paul, estou em dúvida quanto a este seu projeto. Eu tenho trabalho aqui e além disto, eu e Shebeia…”

“Ah! Não me diga que tem medo de superstições, Marc! Vamos amigo, não me abandone… e você pode trazer sua companheira conosco!” Marc ia protestar, mas o amigo interrompeu: “É isso! Vamos pelo Nilo! Será uma viajem mais longa porém agradável. Você e sua companheira podem aproveitar o passeio! Eu pago!”

O médico ia contestar, mas algo nas feições de Jean Paul o calou. O amigo parecia desconcertado, ansioso até. Meio erguido da cadeira, gotas de suor eram visíveis em sua testa. Marc aquiesceu, talvez curioso pela urgência do amigo:

“Está bem, vamos com você. Mas não parece um passeio para uma dama.”

“Ora, Marc, ela é egípcia! Deve estar acostumada com viagens deste tipo. Venha, vamos comemorar! Partimos em três dias.”

Ao sair do Shepperd’s, a cabeça de Marc rodava, talvez pelo conhaque. Ou talvez fosse a história toda que Jean Paul lhe contara. Algo que começava a revirar seu estômago e que ele não conseguia adivinhar. Por alguma razão, o médico não conseguia tirar da cabeça que começava a odiar o velho amigo.

“NÃO!” Gritou Shebeia, seus olhos verdes falseando de ódio enquanto ela andava pelo quarto. Seu corpo delicado trajava um robe de seda esmeralda, que volteava ondulante enquanto ela gesticulava:

“EU NÃO VOU! ISTO É INADMISSÍVEL!” E seguiu-se uma torrente de palavras em egípcio que Marc mal conseguiu compreender. Ela parou em frente ao médico, levando a mão a seus cabelos curtos.

“Shebeia, veja bem. Pode ser interessante…” tornou Marc.

“Marc! Eu sou uma sacerdotisa de Bastet! Meu trabalho é proteger tesouros de saqueadores, não pilhar com eles!”

“Mas minha querida, nós não vamos saquear túmulos. Nós vamos atrás de uma única peça. Você indo conosco poderá conferir se realmente vamos furtar algo. Achei que gostaria de um passeio ao Vale dos Reis.”

“Você disse Vale dos Reis? Sabe o que tem no Vale?” Shebeia olhava apreensiva para o médico.

O que Marc se recordava do Vale era o que tinha visto quando chegou ao Egito em 1883, dois anos depois da descoberta por Emile Brughs das catacumbas de Dur il Bahau, guiado por Mohamed Abd. Ele vira os milhares de pessoas amontoadas na margem do Nilo, saudando religiosamente o cortejo de peças arqueológicas que iam ao museu em Bulak, terminando apenas em 1886.

Elas pareciam saudar um cortejo fúnebre, pois nas barcaças estavam os restos de nobres como Amenhotep l, Nefertari, Tutmoses l e III, Ramses II e III e Sety I. Talvez fosse isto que incomodasse Shebeia. Porém, ele a ouviu recitar:

“Nós sugamos a medula dos mortos

E nos alimentamos de sua carne putrefata.

Cada caixão é um reposto,

Cada cemitério é uma festa.

Os corpos de seus entes queridos

Não descansam por muito tempo no solo,

Aqui, onde jantamos.”

“O que disse?” Indagou o médico.

“Ghûls.” Murmurou Shebeia e colocou o dedo delicado sobre os lábios de Marc, antes que ele pudesse interroga-Ia, abraçando-o.

O médico sentiu o aroma de rosas e canela que vinham da moça, que agora estremecia e murmurava, escondendo um pavor em sua voz melodiosa:

“Eu vou com vocês. Não por causa de seu amigo saqueador, mas para não deixá-lo sozinho. Eu jamais iria me perdoar se algo acontecesse a você, jamais.”

Marc não conseguiu que ela lhe explicasse mais nada. Ele apenas acariciou os cabelos de Shebeia e deu-se por feliz em tê-la consigo.

No dia da partida, Shebeia atrasou-se e foi encontrar-se com Marc no cais. O médico mal pôde conter seu alívio quando a viu. A moça trajava seus robes negros e trazia consigo um volume de veludo azul. Marc estremeceu, pois conhecia o conteúdo do volume, e sabia que ele predizia problemas. Jean Paul foi recebê-la na prancha de subida:

“Muito prazer em conhecê-la, Senhorita Shebeia. Meu amigo muito falou sobre a senhorita. Meu nome é Jean Paul Visant. Interessante volume que traz consigo.”

“Prazer, senhor. Quanto ao volume, sou uma awalin, e este é o meu instrumento de trabalho.” Sua voz era fria, em um inglês sinistramente perfeito.

“Uma awalin?! Uma cortesã então?”

“Senhor! Uma awalin entretém mulheres com música! Acho um desrespeito o que disse e sugiro que se informe melhor sobre nossos costumes!” E passou irritada pelo arqueólogo e pelo médico, em direção à cabina.

“Você não causou boa impressão, Jean Paul.”

“Verdade. As mulheres egípcias são estranhas, meu amigo. Bem, já são l O horas. Logo vamos partir.”

O navio adentrou pelo Nilo, em direção a Aswaz, quando depois de muitas paradas iria até Lúxor e o Vale. Logo na primeira noite, ao jantarem, ficou evidente o desagrado de Shebeia pelo arqueólogo.

“Como disse, amigos”, falava Jean Paul enquanto se servia “Viajar pelo Nilo é bem mais agradável. Eu queria que apreciassem as vistas do Egito, vocês sabem como esta terra está repleta de beleza e de segredos, não acha, minha cara?”

“Realmente, senhor Jean Paul. O Egito tem seus segredos, que seriam melhor apreciados se deixados em seu devido lugar…”

“E serem destruídos pelo tempo ou usados como material de construção? Você com certeza não fala sério!”

“Tenho certeza de que arqueólogos como o senhor vêm ao Egito apenas para saquear seus tesouros, profanar túmulos e roubar corpos.”

“Apenas para podermos mostrar ao mundo toda beleza de uma civilização antiga! Não somos bárbaros que derretem metais preciosos para fazerem moedas. Nós escavamos a história dos séculos para mostrá-la à luz da modernidade!” Jean Paul estava exaltado. Marc interrompeu, servindo-se do peixe:

“Certamente, minha querida, você concorda no mérito em se divulgar a história de antigas civilizações. Os museus estão abertos a todos os interessados. Isto só traz bem ao Egito.”

“Você acha que todas as peças escavadas terminam em museus? E quanto aos tesouros contrabandeados para fora do país? E quanto aos segredos proibidos aos olhos dos homens? Você se lembra do que aconteceu conosco no Cairo?”

“Mas, senhorita,” interrompeu Jean Paul; “você, como muçulmana, deve concordar…”

“EU SOU EGÍPCIA!” Gritou Shebeia, chamando a atenção dos outros passageiros.

“Certamente, senhorita. Mas pelos seus trajes pensei que seguisse as leis do Corão, assim como boa parte do Egito…”

“Eu sigo a religião egípcia, senhor, com muito orgulho. Uma religião mais antiga do que aquela sobre um carpinteiro judeu!” Shebeia estava indignada.

Jean Paul começou a rir, não percebendo o olhar de ódio da moça. O arqueólogo mal podia falar por entre as risadas:

“Ora, por favor! Não me diga que acredita em deuses com cabeça de animais! Ora, isto não passa de fantasias de uma sociedade teocrática! Deuses egípcios! Quem diria…”

Shebeia levantou-se, furiosa. Saiu com passos largos, esbarrando nos garçons e tripulantes. Jean Paul, divertido, serviu-se de mais vinho:

“Muito divertida sua companheira, Marc! Incrível como idéias tão primitivas povoam uma cabecinha tão adorável.”

“Agora chega, Jean Paul! Podemos ser amigos, mas não tolerarei mais tais insultos a ela! Não me interessa em que Shebeia acredita. Eu a respeito e espero, no mínimo, que você seja cavalheiro o suficiente para portar-se com dignidade quando a reencontrar!” E partiu atrás de Shebeia, sem esperar a resposta do amigo.

Encontrou-a debruçada na amurada do navio, observando a margem noturna do Nilo e as estrelas refletidas na água.

“Oooh… eu o odeio! Odeio aquele maldito ladrão de túmulos hipócrita! Desculpe-me, Marc! Sei que ele é seu amigo, mas não consigo deixar de odiá-lo!”

“Calma, querida. Tudo bem.” Marc abraçou-a “Eu sei que ele lhe ofendeu. Tenho certeza de que foi o vinho que falou por ele. Jean Paul é uma boa pessoa, ele realmente acredita no que disse.”

“Ele é tão arrogante! Eu gostaria de amaldiçoá-lo com mil pragas! Isso me deixaria contente!”

Marc sorriu: “Calma, Shebeia, eu sei que você é bem capaz disto, mas não é necessário.”

“Ah, droga! É que ele é tão… tão inglês!”

Eu também sou inglês, querida.”

“Eu sei, mas você tenta superar esse defeito…”

Ambos sorriram enquanto a embarcação navegava pelo rio de estrelas refletidas na noite do deserto.

No sétimo dia de viajem chegaram a Karnak. De lá aportaram em Luxor, de onde viajariam até Bihan El Muluk, ou como era conhecido, o famoso Vale dos Reis.

Do Nilo ao Vale são dois dias no lombo de mulas e Marc estranhou que a expedição organizada por Jean Paul fosse composta apenas deles, dois árabes e um guia local.

Tanto ele quanto Shebeia sentiam-se inquietos quando, à noite, acordavam com o uivo dos chacais. Por precaução, o médico mantinha seu revólver a postos. Jean Paul Visant, do outro lado, estava ansioso e instigava os árabes a prosseguirem.

Por fim a trilha estreita levou-o ao seu destino, e o Vale, com suas entradas e caminhos esguios desfilavam em frente do grupo, enquanto desciam a ravina e se preparavam para acampar. Shebeia, no caminho, comentou:

“Este é um lugar onde abelhas fazem cera com a gordura dos mortos, Marc. Cera que pode ser usada para afastar os espíritos que ameaçam os homens. Aqui o mundo dos vivos é uma tênue memória que não é bem vinda…”

Como se ouvisse as palavras de Shebeia, Jean Paul voltou-se ao grupo, enquanto os árabes descarregavam o equipamento. Anoitecia e as sombras se espraiavam pelas rochas: “Agora vamos acampar por aqui e amanhã à noite partiremos em busca do túmulo onde repousa a peça.”

“À noite?!” Indagou Marc, enquanto Shebeia olhava para ele alarmada. “Por que à noite? Não seria mais prudente avançarmos de dia?”

“Ora, meu amigo, caso isso aplaque suas superstições, podemos avançar durante o dia. Mas só poderemos encontrar o túmulo que nos interessa de noite. Não é verdade, minha cara?” E dizendo isto olhou para Shebeia, que cabisbaixa, murmurou:

“Sim, é verdade.”

Marc observou-a perplexo, e depois perguntou friamente ao amigo: “Explique.”

“Olhe para o céu, Marc. Vê como a lua marca a entrada para o Vale? Perceba que as estrelas mais brilhantes formam um padrão no céu e se posicionam ao lado do braço da Via Láctea. Aquela estrela alaranjada ao fundo, meu amigo, marca o local onde se encontra o túmulo que nos interessa. As estrelas formam um guia para o Vale, Marc! Nós a usaremos como guias!”

“Como você sabe disso?” Indagou o médico.

“Eu li em papiros antigos. Os mesmos que apresentam o símbolo idêntico da tatuagem no braço de sua companheira.” Referiu Jean Paul à tatuagem de um escaravelho sob uma cabeça de gato no braço direito de Shebeia. “Ela deve conhecer tais segredos muito bem…”

E rindo, foi em direção de sua tenda.

Shebeia e Marc recolheram-se, e Marc interrogou sua companheira e amiga na pequena tenda, gesticulando furiosamente, indignado com o ocorrido:

“VOCÊ SABIA? COMO VOCÊ SABIA?”

A garota estava constrangida, encolhendo-se no canto da tenda, evitando olhar Marc com seus olhos verdes. O médico tentou se acalmar:

“Por que você não me contou? Vamos, Responda!”

“Marc, eu… Desculpe. Tente entender, isso sempre foi um segredo da minha ordem. Eu não poderia contar para qualquer um…”

“Como eu? Um inglês típico? Shebeia, você sabia que viríamos ao Vale; eu lhe contei tudo que sabia sobre a cabeça e sobre Jean Paul e ainda assim você escondeu isto de mim!”

“Eu achei que não era importante… não sei como ele poderia saber disto…”

Marc acariciou os cabelos curtos e a face da egípcia, fazendo-a encontrar seus olhos com os dele:

“Shebeia, querida, o que mais você está escondendo?’

“Marc, eu…”

“Por favor, sem mais segredos, está bem?”

Ela assentiu com a cabeça e suspirou. Sentando-se ereta, começou a falar, enquanto as sombras formadas pela lanterna brincavam com o rosto da bela awallin, dando-lhe um aspecto surreal:

“Foi Tutmés I quem teve a idéia de construir o Vale dos Reis, separando assim os templos dos túmulos. A idéia era a de esconder os corpos dos nobres de ladrões gananciosos.”

A tarefa, porém não era fácil: rituais apropriados deviam ser seguidos periodicamente e toda construção devia ser secreta. O arquiteto responsável foi Ineni, um membro da minha ordem. O administrador do Vale recebia o nome de Príncipe do Oeste e Comandante dos Soldados da Necrópole, e era ajudado pela ordem sagrada de Bastet em Bubastis.’

‘As tumbas dos reis foram ordenadas na forma de uma flauta de pastor; uma siringe. Os reis e rainhas eram enterrados com todos os seus tesouros, em túmulos separados, e a ordem de Bastet se encarregava dos segredos que eles levavam consigo…’

‘Não funcionou. Os saques aumentaram e no reinado de Osorcon I, os ladrões pagavam suborno aos guardas do vale. Os sacerdotes começaram então a mover corpos de um túmulo ao outro, na calada da noite.’

A ordem de Bastet resolveu salvaguardar todos os artefatos e segredos místicos que repousavam no vale. Eles pilharam todos os túmulos e esconderam essas preciosidades em outros locais, seguindo como orientação estrelas fixas no céu. O que seu amigo disse ter lido deve ser um mapa para estes túmulos específicos. Só não sei como ele o conseguiu ‘

“E o que são os Ghûls, que você mencionou?”, interpelou Marc.

Ghûls? Eles são abutres. Não! Eles são piores do que abutres; são chacais! Eles devoram os mortos e se escondem, em cemitérios, atacando quem quer que cruze seu caminho! Esses demônios foram responsáveis pela morte de muitos sacerdotes de Bastet!” Shebeia demonstrava toda sua repulsa e ódio por estas criaturas, com os olhos reluzindo como que em chamas. “Eles são parasitas imundos! Eu…”

Um grito cortou a noite, interrompendo Shebeia. Seguiu-se o som de tiros, novos gritos e então silêncio.

Marc pegou o revólver e saiu com Shebeia, encontrando Jean Paul já fora de sua tenda, ajeitando os óculos:

“O que houve?” Perguntou Marc.

“Não sei, ouvi tiros. Onde estão os árabes?”

O trio correu até uma pequena duna, onde estavam os outros. Encontraram o guia morto, com os árabes agachados sobre ele.

Marc empurrou de lado um dos homens, a fim de examinar o corpo, mal percebendo que o árabe estava mais pesado e curvado que antes. Envolto nas suas roupas tradicionais, o brilho nos olhos do homem não foi notado.

“Cristo, olhem para isso.” Comentou o médico, “Sua garganta foi destroçada!”

De fato, o guia apresentava marcas de mordidas na garganta e ferimentos por todo corpo, que pareciam terem sido feitos por garras. O sangue já havia sido absorvido pela areia e um dos seus punhos tinha uma marca de mordida que havia exposto os ossos. A outra mão contorcia-se em volta do cabo de uma jambyia e ao longe estava a carabina abandonada no chão. Seus olhos estavam esbugalhados, refletindo as estrelas do vale.

“Ele tentou realmente lutar com alguma coisa” Comentou Marc. “O que ocorreu aqui?”

“Chacais, sahib, chacais.” Retrucou um dos árabes em voz rouca.

O médico ia retrucar não ter ouvido nenhum uivo, quando Jean Paul interrompeu:

“É verdade. Eu vi alguns vultos rondando o acampamento antes de me deitar. É bem possível que estivessem atrás das mulas.” Shebeia continuava calada, indo examinar a carabina. “Vamos averiguar. De qualquer modo, os tiros devem ter espantado os chacais.”

Mais que depressa, os árabes concordaram e puseram-se em movimento. Algum tempo depois Jean Paul retornou com notícias:

“Tivemos sorte. Nenhuma mula foi morta. Poderemos continuar amanhã sem problemas.”

“Como assim?” Interrompeu Marc. “Jean Paul, um homem morreu! Seria mais prudente voltarmos…”

“Inadmissível! Não se preocupe; os árabes conhecem uma tumba vazia aqui perto e irão depositar o corpo lá. Eles se encontrarão conosco mais tarde. Além do mais nada mais justo para um guia do Vale dos Reis ser enterrado junto a eles, não acha?”

Marc deu as costas ao amigo, enojado. Juntou-se a Shebeia, que ainda examinava a carabina. Tanto a madeira quanto o metal mostravam marcas de mordidas e algo estava cravado no cano. Com um canivete, Marc extraiu o objeto.

Era um dente canino.

“Isto não é um dente de chacal…” Murmurou Shebeia.

O trio partiu ao amanhecer. Nenhum deles notou, escondidos na areia, alguns ossos ainda sujos de sangue e carne, sem qualquer pele para cobri-los.

Noite. A lua minguante mal tinha brilho para iluminar as sombras do vale. Na frente de uma das tum bas estavam o trio e os dois árabes. Sobre eles ao longe brilhava uma estrela alaranjada, como um alfinete que assinalava o local de uma mariposa morta.

“Chegamos!” Exclamou triunfante Jean Paul.

“Parabéns.” Murmurou Shebeia com frieza. “Agora aconselho você marcar o local da tumba e prosseguir com esta empreitada amaldiçoada à luz do dia.”

“Concordo.” Tornou Marc.

Jean Paul virou-se para a dupla com um sorriso cruel. Na penumbra das tochas, ele parecia até triste:

“Infelizmente, meus amigos, isto não será possível.”

Ante o olhar espantado do casal, as tochas que os árabes seguravam foram jogadas ao chão apagando-se. Marc ouviu o som de tecido sendo rasgado seguido pelo grito de Shebeia, enquanto algo a agarrava na escuridão.

Apalermado, o médico virou-se em direção dos árabes. Ambos agarravam Shebeia, que se debatia ferozmente. Marc atirou duas vezes em um dos agressores, que soltou a moça. Ela aproveitou o momento e cravou as unhas na face do outro homem.

A lua, até então tímida, lançou sua luz no vale, desfraldando o horror do momento.

O árabe ferido se levantava, levando a mão ao abdome. Mas não eram dedos que comprimiam a ferida de onde sangue negro escorria; mas sim garras duras como obsidiana e grandes como facas, cuja pele que antes as escondia, caía aos pedaços por não conseguir conter o tamanho daquela monstruosidade inumana. Sua face era um misto de cão e homem, com presas amareladas protuzindo pela boca, deformadas demais para serem escondidas pelos lábios monstruosos.

Do mesmo modo, aquele que segurava Shebeia escondia pelos acinzentados de uma face canina por detrás da pele rasgada. A garota se debatia aterrorizada.

Marc mirou trêmulo para a cabeça da criatura, mas antes que pudesse atirar algo lhe atingiu a nuca. O médico largou o revólver e caiu por terra, enquanto os gritos de Shebeia sumiam na noite. Em meio à névoa de inconsciência, Marc pode ver Jean Paul agachado na frente dele segurando uma tocha apagada:

“Desculpe, colega. São os ossos do ofício… Você sabe como é…”

Marc acordou e sua primeira sensação foi a dor constante na cabeça.

Enquanto tentava se levantar, o médico focou a visão. Estava no que parecia ser uma arena circular de terra batida e colunas o rodeavam, unindo-se umas com as outras em arcos, formando três quartos de um círculo. A sua frente estava uma elevação de quase um metro, de granito cinzento, de onde podia ser visto um altar simples. Em cima dele encontrava-se um volume coberto por um pano púrpura, de mais ou menos dois palmos de altura. Apenas velas ao redor da elevação iluminavam o local.

O médico tentou ir até a elevação, mas parou ao perceber que estava acorrentado ao chão por um grilhão que lhe prendia o tornozelo.

“Bom saber que está vivo, velho amigo. Temi que tivesse rachado seu crânio.” A voz de Jean Paul vinha detrás do altar.

“Jean Paul! Seu canalha maldito! O que significa isto? Onde está Shebeia? Se você fez algo a ela…”

“Não devia se preocupar com aquela pagã, Marc. Eu a dei de presente aos meus associados. Sabe, eles parecem ter uma certa predileção por tipos como ela…”

Com isto Marc percebeu que não estava sozinho. Das sombras começou a ouvir o ganir de várias criaturas; seus olhos vermelhos ou amarelados cintilando às centenas na escuridão. Um cheiro de carne morta e poeira invadiu o salão e Marc discerniu na escuridão as formas retorcidas de seus captores.

Eram humanóides de face canina e cascos ao invés de pés, cobertos de pêlos cinzas ou amarronzados. Muitos estavam nus, com seus deformados órgãos, machos e fêmeas, à mostra. Outros vestiam roupas ou trapos árabes. Todos tinham presas disformes e eram do mesmo modo, desumanizados.

Atrás de Jean Paul, vestindo um robe decorado e um kefez, estava outra destas criaturas; menor, mais encurvada e acinzentada, apoiando-se em um bordão retorcido. Seus olhos esverdeados tinham um brilho hediondo, como se o próprio inferno consumisse os órgãos daquele ser. Marc tentava se libertar em vão, enquanto um frio cáustico corria por sua espinha:

“Quem são eles? O que querem?”

“Meus associados, Marc! Este ao meu lado é Madiz e fala um pouco de árabe. Parece ser o líder deles. A minha primeira expedição foi devorada por eles… Só eu escapei, graças aos meus conhecimentos e minha disposição em fazer um acordo…”

“Que acordo?”

“O de trazer para eles um sacrifício em troca do artefato!” Jean Paul tocou o volume. “Estes, Marc, são Ghûls do velho mundo, sábios nos caminhos da feitiçaria. Madiz, por exemplo, está vivo desde a época dos faraós!” Como que entendendo, os ghûls começaram a uivar “E esta, velho amigo, é a peça que lutei tanto para obter:”

Jean Paul retirou o pano. Sobre o altar estava uma cabeça de latão finamente cinzelada. Ela tinha o tamanho de uma cabeça natural e as faces de um homem. Não tinha cabelos, mas podia-se ver que existia uma espécie de tampa onde seria sua calota craniana. Tanto os olhos como a boca estava fechada, mas podia-se perceber que pareciam apresentar pontos de articulação. Ante o brado e o uivo dos ghûls que cercavam o médico, Jean Paul levantou a cabeça e bradou:

“Eis a cabeça de latão do Papa Silvestre II!”

“Lembre-se, pequena, nós protegemos segredos contra forças negras e às vezes temos de agir como elas. Tanto o gato com quem brinca quanto à pantera que espreita nas rochas são servos de Bastet…”

Uma jovem Shebeia tentava ficar acordada na penumbra do templo enquanto o velho sacerdote lhe ensinava. Mas algo estava errado, e ela sentiu um nó no estômago quando a cabeça do sacerdote foi substituída pela de um chacal…

Ofegante, Shebeia acordou jogada na sujeira e na escuridão. Seu traje estava rasgado e ela estava amarrada com tiras de couro cru nos pulsos e nas pernas. Seu rosto repousava em uma superfície dura e irregular, que lhe feria a bochecha. Pareciam pedras, embora algumas fossem maiores e mais longas. E havia o cheiro.

Shebeia usou de toda sua força de vontade para segurar a náusea e o desejo de gritar. Seu corpo tremia e suas vísceras se retorciam de asco e medo. Shebeia sabia que estava deitada sobre um monte de ossos, com falanges e costelas, algumas limpas outras mal devoradas, perfurando sua pele. Ela estava no depósito de comida dos ghûls.

Lenta e dolorosamente, a moça conseguiu virar o corpo e começou a tentar romper suas amarras usando algum osso afiado. Ao longe, ouvia os ganidos e grunhidos de alguma criatura, mordendo e sugando algo. Shebeia mordeu os lábios e procurou manter-se calada enquanto o osso cortava sua pele e as amarras que a prendiam. Ela estava aterrorizada demais para se perguntar onde Marc estava.

Os ganidos se multiplicaram e misturaram-se com o som de luta e de mais mastigar. Shebeia ouviu duas palavras em egípcio; “fêmea” e “refeição”, seguidos de risos guturais.

Solta, Shebeia poderia fugir. Ela precisava saber onde estava Marc. Temia que os sons de mastigação fossem o prenuncio de algo horrível demais para ela suportar.

“Bastet e Sekmet, piedosas deusas, ajudem sua serva. Abram seus olhos.”

Formas cinzentas começaram a aparecer no campo de visão de Shebeia. Ela estava em uma alcova coberta de ossos partidos. Ao fundo havia uma passagem bloqueada por duas criaturas, que disputavam entre si os pedaços de um corpo humano que era sua refeição. Ela tentou, com sua visão mística, reconhecer o cadáver que estava sendo devorado, tentando reprimir o grito de horror e medo que seu instinto humano teimava em formar.

Shebeia esticava o pescoço e contorcia seu corpo, tentando descobrir a identidade do morto. Então, um dos ghûls se moveu, descobrindo o rosto do falecido e ela pode ver:

Não era nenhum homem branco. Era o corpo do guia.

Shebeia se sentiu aliviada pelo cadáver não ser de Marc. Sabendo naquele momento que ela e o médico haviam sido traídos, ela decidiu se vingar. Ela encontraria Marc e escaparia.

E arrancaria o coração de Jean Paul.

“Imagine o poder que está ao meu alcance, Marc!” Jean Paul acariciava apaixonado a cabeça, seus olhos com um brilho lunático. O médico tentava esconder o tremor:

“Eu imagino que você traiu seu amigo e assassinou friamente outras pessoas em troca de uma peça velha de latão! E por que tudo isto?” Jean Paul riu de forma maníaca, seguido pelos ghûls.

“Você não percebe? Não é um espírito que possui a cabeça, mas vários! Ah… Marc, você não tem idéia das maravilhas deste artefato nem de sua perfeita construção!”

‘Você me pergunta o porquê: Basta saber que quando soube de você bem estabelecido no Cairo, vivendo com uma egípcia, pensei ser uma boa idéia trazê-lo comigo. Especialmente se a egípcia era uma sacerdotisa de um deus obscuro… Que direito você tem de questionar meus motivos? Você, dormindo com uma pagã? Deveria se envergonhar de manchar seu sangue inglês! Você é uma vítima casual, meu amigo, o prato principal é a vadia egípcia!”

“Você é insano!”

“Talvez, mas não estou acorrentado. Nem serei devorado.”

Os dois ghûls disputavam a sorte com dedos cortados do morto a respeito de uma porção de carne. Não perceberam um vulto se levantar atrás deles até ser tarde demais.

Como um leopardo, Shebeia saltou sobre os ghûls. A força do impacto lançou uma das criaturas de cara dentro do abdome do corpo que devoravam. O outro demorou um instante para perceber o ocorrido; o suficiente para receber em sua têmpora o golpe de um fêmur humano, fazendo-o cair para trás.

Sujo de sangue e entranhas, o outro ghûl levantou a cabeça. Com um rosnado animalesco, Shebeia rasgou os olhos da criatura com suas unhas fortalecidas com magia. Ela juntou um grito de triunfo ao grito de dor da criatura quando atacou novamente; agora a garganta do ghûl, partindo sua pele coriácea e expondo os delicados vasos protegidos por músculos. Foi com uma satisfação selvagem que Shebeia banhou seus braços com o sangue quente desses vasos enquanto o ghûl perecia.

O outro ghûl se levantava. Shebeia estava ao lado dele e golpeou-o uma, duas, várias vezes com um fêmur, até ouvir o som do crânio dele rachar com um estalo seco. Shebeia continuou golpeando por mais algum tempo.

Ela soltou o fêmur e encostou-se à parede, arfando e suando. Olhou para suas mão cobertas de sangue negro e sentiu espasmos percorrerem seu corpo. Shebeia se ajoelhou no chão sujo e vomitou bile amarga, tremendo e se contorcendo enquanto lágrimas corriam por sua face. Ela tinha chamado pelo aspecto violento de sua deusa e tinha sido atendida.

O abismo havia olhado de volta para ela.

Marc tentava desesperadamente ganhar mais tempo. Os ghûls fechavam o cerco ao redor do médico enquanto Madiz afiava as garras no beiral da plataforma, de costas para Jean Paul. Este por sua vez, explicava o poder da cabeça:

“…Ela não só permite que eu acesse conhecimentos antigos. Permite que eu os reproduza. Só é necessário o material adequado.”

Absorto, Marc tentava raciocinar em como escapar, e perguntou, como que por acaso:

“Que material?”

“No momento, meu amigo Madiz aqui.” E dizendo isso, sacou de um machete e decapitou o velho ghûl.

Madiz teve tempo de emitir um ganido curto e mais nada. Marc e os ghûls olhavam abismados para o corpo sem cabeça do velho ghûl enquanto Jean Paul erguia a cabeça decapitada. Os ghûls observavam o sangue jorrar do corpo de seu líder, perplexos e sem compreenderem o que ocorrera. Jean Paul sorriu:

“Talvez se você não estivesse acorrentado, poderia aproveitar e fugir comigo, Marc. Bem, você servirá para atrasá-los o suficiente. Au revoir!” E partiu pelo corredor atrás da elevação.

Os ghûls mantiveram-se em silêncio até o corpo de Madiz tombar da elevação. Então lançaram em uníssono um brado de ódio e prepararam-se para saltarem sobre o médico e despedaçá-lo antes de perseguirem aquele que matara seu líder.

Não chegaram, contudo a se aproximar. No meio do caminho, recuaram uivando e sibilando ao som de uma voz:

“Na’ghingor thdid eym

Myn th’x barsoom eu’gndar…”

Shebeia apareceu por detrás de um dos pilares. Seus olhos verdes brilhavam um brilho sobrenatural e seus braços e rosto estavam sujos de sangue. Ela murmurava enquanto avançava em direção a Marc:

“…In’garh gire mith’nabor

In’gath non vell’dekk…”

Shebeia postou-se na frente dos ghûls, protegendo Marc. As criaturas se afastavam, repelidas por uma força invisível. Ela levantou o braço esquerdo e uniu o polegar e o dedo mínimo no centro da mão espalmada. O médico ficou abismado com aquela figura irreal, ao mesmo tempo magnífica e aterrorizante. Os ghûls rosnavam de medo. Ela bradou:

“…Yig Sudeth M’cylonum

M’xxlht Kraddath Soggoth

lm’bltnk Nog S’dath bleamed!”

Os ghûls se afastaram como se feridos. Shebeia voltou-se para Marc:

“Não temos muito tempo. Vamos sair daqui. Agora!”

“Shebeia, meu deus! Você está coberta de sangue! O que houve?”

Ela traçou um símbolo estranho no grilhão de Marc e este se partiu com um sonoro clac. O médico olhou apalermado:

“Como…”

“Psss! Venha, por aqui!”

Shebeia arrastou-o pelo corredor atrás da elevação e ambos se perderam na escuridão. Marc tropeçava cego nas pedras do túnel. Shebeia, porém, agarrava cada vez mais forte o braço do médico, guiando-o na escuridão. Atrás deles, começaram a surgir gritos e uivos, seguidos do som de cascos sobre as pedras.

Aproximavam-se cada vez mais.

Marc sentiu uma lufada de vento frio no rosto e parecia que subiam. Na escuridão o médico só tinha consciência da mão de Shebeia enquanto o som de seus perseguidores ficava cada vez mais próximos, a ponto de poder sentir atrás deles o hálito fétido das criaturas.

Então, ao longe, um minúsculo ponto de luz feriu os olhos do médico. Parecia tão pálido e tão distante! Eles tropeçaram e forçaram ainda mais o passo. Aos poucos, o ponto luminoso cresceu até parecer uma bocarra.

Marc e Shebeia saíram para a superfície a tempo de verem o raiar do dia no Vale dos Reis. Com os olhos doendo, Marc cambaleou para fora e virou-se a tempo de ver Shebeia traçar o símbolo de uma mão com um olho em seu interior e pronunciar a um só fôlego:

“Você deixará este local que nega a lógica de suas indas e vindas e levará, em nome do Inominado, todos seus asseclas e artefatos consigo e mesmo o pronunciar de seu nome estará perdido para este mundo até que o tempo tenha devorado sua própria cabeça!”

Um uivo partiu da caverna, tão alto e tão terrível, que o casal foi jogado ao chão. O grito silenciou abruptamente, deixando só o silêncio do nascer do sol. Marc se aproximou de Shebeia, erguendo-a. Ela murmurava:

“Oh, Marc… Marc! Foi horrível… Oh, deuses! E-Estamos seguros agora! Eu selei a entrada! Estamos seguros…” E soluçava nos braços do médico.

Jean Paul desaparecera.

Marc e Shebeia retornavam pelo Nilo. A moça ficou muda até Karnak sumir de vista, então contou ao médico tudo que ocorrera, terminando por chorar em seus braços. Marc aconchegou a agora frágil sacerdotisa enquanto ela dormia. Eles subiam pelo Nilo e as estrelas brilhavam mais intensamente, banhando o casal em sua luz suave.

O cargueiro “Promenade” partiria de Alexandria para Istambul. Além de sua carga habitual, trazia passageiro consigo. Embora rúpias tivessem pagado sua passagem, foram libras esterlinas que pagaram por sua privacidade.

Jean Paul depositou dois volumes sobre a mesa. De um deles partia um cheiro forte e desagradável do qual Jean Paul já se acostumara . Do outro retirou uma cabeça de latão.

O conhaque comprado no porto ajudou na repugnante tarefa de abrir o crânio humanóide que trouxera consigo e de lá retirar o cérebro. O restante da cabeça canina foi lançado ao mar pela escotilha.

Tomando mais um gole de conhaque, Jean Paul abriu a tampa da cabeça de latão e colocou o cérebro recém adquirido em seu interior, fechando a tampa logo depois. Respirou fundo e observou o artefato. Este cérebro em especial, que segredos guardaria?

Preparou papel e lápis e sentou-se de frente para a cabeça, murmurando:

“Estou pronto para começar.”

Pálpebras de latão abriram-se revelando um brilho avermelhado e lábios, antes cerrados, começaram a se mover mecanicamente.

Jean Paul Visant começou a escrever.

FIM

MARCO POLI DE ARAÚJO

maio 1, 2009

Violadores de Túmulos

O violador de túmulos originou-se como parte da mitologia árabe. Esteve presente em diversos contos de As Mil e Uma Noites. Os violadores de túmulos representaram um aspecto mais demoníaco dos jinns, os espíritos da mitologia árabe. O ghul árabe (masculino) e a ghulah (feminino) viviam perto das sepulturas e atacavam e comiam cadáveres. Acreditava-se que os violadores de túmulos moravam em locais desertos onde poderiam assaltar viajantes incautos que os confundiam com um companheiro de viajem, sendo dessa forma desencaminhados. Ghul-I-Beában era um violador de túmulos particularmente monstruoso que se acreditava habitar os desertos do Afeganistão e Irã. Marco Polo, refletindo sobre os relatos de violadores de túmulos que ouviu durante duas viagens, sugeriu que violadores de túmulos, grifos e boa fé eram três coisas a que pessoas faziam referência freqüente, mas que não existiam.

Os violadores de túmulos retornaram à cultura popular no século XX através de uma enxurrada de filmes de monstros. Os novos violadores de túmulos eram parecidos com vampiros na medida que reanimavam pessoas mortas de forma humanóide apesar de se alimentarem de carne humana. Agiam também sem intenção e sem intelecto e pareciam ser, de certas forma, derivados do zumbi – a figura do folclore haitiano que alegadamente voltava a viver através da magia e era fadada a trabalhar a serviço da pessoa que a reavivara.

Um caso do século XIX, o de Fraçois Bertrand, é um exemplo popular de comportamento idêntico ao dos violadores de túmulos. Bertrand, um oficial não-comissionado do exército francês foi detido após ter entrado no cemitério e ter violado vários túmulos em Paris. Foi condecorado e sentenciado à longa pena em 1849 após confessar ter uma incontrolável compulsão para dilacerar os cadáveres de mulheres e de meninas. Sua história se tornou mais tarde a base de um romance popular, The Werewolf of Paris, de Guy Endore.

Os violadores de túmulos modernos, na realidade um misto de violador/zumbi, foram apresentados em dois filmes dirigidos por George Romero: Night of the Living Dead (1968) e Dawn of the Dead (1979). Night of the Living Dead retratava os mortos retornando à vida por meio de uma espécie de radiação, para comer seus pares humanos. Os mortos-vivos andavam devagar, eram limitados em suas ações e podiam ser destruídos por um projétil ou uma pancada na cabeça. Embora pudessem ser mortos com relativa facilidade, em grupo poderiam sobrepujar indivíduos ou pequenos grupos, tais como os que, no filme, estavam confinados à casa da fazenda. Night of the Living Dead e Dawn of the Dead parecem ter inspirado uma série de filmes italianos destacando uma variação do violador/zumbi, conforme exemplificado no filme City os the walking dead (1983) de Umberto Lenzi.

maio 1, 2009

Contos Migrados de meu antigo endereço

2010-06-24T16:45:00.000-03:00

Sanguínea

O Gárgula tenta voar de volta para o seu lar, mas está fraco demais. E a tempestade de neve paralisa ainda mais seu corpo ferido, corpo surrado que abriga sua alma sofrida…

E bem alto, entre as nuvens, o Gárgula percebe que não pode lutar contra a natureza. A força da tempestade é monstruosa, os ventos cortantes e gélidos certamente o matarão.

E num ímpeto de sobrevivência, o Gárgula gira em torno de si mesmo e joga-se no abismo. Com suas asas recolhidas, e com o rosto virado para o abismo, ele cai numa velocidade espantosa. O vento arranca lágrimas de seus olhos.

A queda se aproxima…

Mas quando o chão está próximo, ele abre novamente suas asas e aterrissa suavemente. O frio continua intenso, seu corpo congela sob a neve.

E encolhido, abraçando a si mesmo, ele caminha com dificuldade.

O frio, a neve, o vento gélido da tempestade… o Gárgula quase não enxerga. É difícil caminhar de volta ao lar. Tudo é frio, mas ele caminha, porque dentro dele uma dor o aquece.

É a dor do arrependimento.

Será que ela o aceitará de volta?

Desde que partiu, afirmando nunca mais voltar, o Gárgula não consegue tirar Sanguínea de sua cabeça. A sua rainha eterna, o seu único amor, sua deusa… Sanguínea…

Caminhando com dificuldade sob a intensa neve, ele lembra dos acontecimentos, as cenas que não lhe saem da cabeça.

Sanguínea abraçada ao seu prometido rei, o príncipe que surgiu do nada e permaneceu abraçado a ela, diante dos olhos do Gárgula…

Do Gárgula, que feito de pedra, nada podia fazer. Apenas olhar, enquanto seu coração doía sem o Gárgula entender o motivo daquela estranha dor, já que seu coração é de pedra…

E o Gárgula decidiu procurar a liberdade, voar para novos horizontes. Mas esquecer Sanguínea nunca foi possível. Assim como nunca foi possível esquecer o abraço dela com o príncipe.

E a dor o acompanhava por onde quer que ele fosse.

Era bom voar por outros lugares, sem ter seu corpo petrificado. E apesar de ter um coração de pedra, o Gárgula tinha um corpo de carne e osso.

E apesar de, mesmo com o corpo de carne e osso, seu coração sempre foi de pedra, e mesmo com o coração sempre sendo de pedra, ele sentia a dor.

Mesmo com o coração de pedra, ele sentia a dor…

E agora caminhava sob a intensa tempestade de neve, de volta para Sanguínea…

Não só seu coração, mas seu corpo todo estava ferido, castigado pelo tempo. Mas o Gárgula não se importava, pois dor maior estava no seu coração.

E ele voltava, prosseguindo irredutível em seu caminho, apesar de caminhar com dificuldade.

Sua cabeça estava confusa, ele já não sabia bem o motivo de seu retorno. A tempestade estava deixando o Gárgula meio fora de si, sem controle de seus pensamentos, de sua sanidade.

O Gárgula queria se livrar da dor em seu coração. Será que estava voltando para matar Sanguínea?

Dessa forma, matando-a, eliminaria a nódoa que tanto dilacerava seu coração. Mas será que eliminaria as lembranças, o remorso?

Será que eliminaria o maldito sentimento de perda, o maldito sentimento de nunca ter tido a chance de possuí-la, com ela tão perto, tão próxima de seu coração, a ponto de ele ser o escravo dela?

O seu eterno devoto, que não suportava a dor de imaginar que aquele abraço… era seu. Pertencia-lhe por direito, mas foi dado a outro.

Todos esses pensamentos, misturados às lembranças, vinham em sua mente enquanto caminhava de voltar ao lar. De volta para Sanguínea.

Cansado, ferido, quase morrendo. Ele retornava para aquilo que realmente o matou.

E finalmente ele chega, percorre um longo desfiladeiro, quase caindo no mar, no abismo que dava para o mar, tamanha era a força da tempestade.

Percorreu o longo desfiladeiro até ficar de frente para o castelo. Um grande castelo cujo fim quase não se podia ver, tamanha era a altura.

Mas era necessário voar até ele. E o Gárgula já não tinha forças para voar.

E para entrar no castelo, era necessário esperar a ponte baixar.

As águas do mar que separavam o castelo do desfiladeiro só podiam ser ultrapassadas pela ponte, e era necessário que a ponte fosse baixada para se chegar aos portões imensos do castelo.

Sanguínea controla a ponte. Ela controla o castelo.

E ela sempre sabe quem se aproxima.

Será que o receberia de volta? Será que o acolheria novamente em seu lar?

Depois de tanto tempo, será que Sanguínea perdoaria o Gárgula por ele tê-la abandonado?

A ponte baixa.

O Gárgula, já quase sem forças para andar, percorre a ponte e entra no monstruoso castelo.

Está no conforto de seu antigo lar. O castelo de Sanguínea.

O castelo é o coração de Sanguínea, e o Gárgula sente novamente o calor do coração dela…

Então ele sobe os degraus, milhares de degraus. Mais uma longa jornada para o Gárgula, dessa vez para chegar até Sanguínea, e finalmente resolver o assunto que deixou para trás…

Sanguínea, no alto do castelo, contempla a tempestade. Olhar sereno, misterioso, distante…

Com seu longo vestido vermelho, com panos vermelhos que desciam pelas torres do castelo, como sangue a ondular nas rochas frias, seguindo o movimento da tempestade.

E parecia sangue o que o Gárgula via ao seu redor. Descendo em linhas sobre as paredes ao redor das escadas de pedra. Como veias a percorrer o castelo, envolvendo o Gárgula.

E ele sentia nessas linhas vermelhas todo o sentimento de Sanguínea.

Era arrependimento.

Arrependimento de ter toda a paixão que a vermelhidão de seu sangue pode ter, mas de não ter o amor que só o Gárgula podia ter.

Sanguínea não tinha controle sobre sua paixão, e eternamente apaixonada ela fazia ondular e envolver com seu sangue todo o castelo de rochas gélidas, abraçando e aquecendo o castelo com sua imensa vermelhidão de veias cheias de paixão.

Ela queria que o Gárgula, agora, entendesse que ela era escrava de algo muito pior: sua paixão. E que sofria por esse terrível destino que não podia controlar.

Quantas vezes ela desejou o amor… e quantas vezes ele escapou…

Não era a primeira vez!

Era o terrível amor, que mesmo que ela se esforçasse para tê-lo, sempre escaparia de suas mãos. Porque ela nunca, durante todos esses anos, nunca se dedicou a ele. E assim, o amor agora a tratava como a uma desconhecida…

E o Gárgula, subindo os milhares de degraus do castelo, vai compreendendo todo o pensamento de Sanguínea, através das veias que o envolvem enquanto ele sobe.

E quando finalmente chega ao encontro de Sanguínea, ela continua virada para o horizonte. E o Gárgula aproxima-se por trás dela.

Ela sente.

Ele sente.

Todo o sangue, toda a vermelhidão, toda aquela paixão… é tudo o que o Gárgula precisa para manter-se vivo.

E compreendendo sua natureza de Gárgula, ele passa por ela, sem nem ao menos olhá-la, e volta ao seu posto na beira do castelo. Tornando-se pedra novamente.

Voltando a guardar e proteger o castelo e seu maior tesouro: Sanguínea.

Até o fim dos tempos.

Sr. Arcano

abril 21, 2010

Pálido e Gelado

Uma coisa inútil aquela de ficar passeando nos matos. Imaginava que só as pessoas bobas passeiam entre pedras, plantas, árvores, espinhos, água. Só porque não suportava trabalhar. Não era que não gostasse. Um vagabundo, absoluto. Nunca pensava nisso. Apenas parecia-lhe inútil, completamente inútil, assim. Ocupar-se em serviços dos outros, suar pelo pão que não comia, fazer fortuna que não era sua, depois repousar aos domingos, feito dizia o Senhor. O que também era outra inutilidade. Ir à Missa e ouvir o padre ditando as virtudes, às vezes ia, vestia terno só para ser diferente. Os outros vestiam calça e camisa. Fazia muito calor. Um calor de chamas escorrendo nos braços. Uma coisa inútil essa de ser diferente. As virtudes não prestam; os pecados, também. Fazer alguma coisa, impossível. Não fazer, bobagem. Uma coisa inútil as virtudes e os pecados. Uma coisa inútil a inutilidade.

Não via televisão, nem escutava rádios. Mediocridade demais, afirmava. E nem sempre lia: exigência de reflexão, meditação, atenção. Parado ou deitado, sentado no balanço do terraço, o livro diante dos olhos, quase nunca. Uma coisa inútil aquela. Às vezes ia à cidade, quando conseguia passes emprestados. Colocava o gorro, vestia calça desbotada, botas engraxadas. Pegava o ônibus na esquina, andava pelas ruas, visitava lojas, atravessava pontes, desfilava com as mãos no bolso, no centro da cidade verificava que era uma coisa inútil. Desapreciava. Tentava ficar no quarto sem conversar com ninguém, evitando os pais, escondendo-se dos olhos estranhos, houve um tempo em que nem gostava de gente, para conversar ou para ver, principalmente para ver. Aquelas pessoas suadas, dizendo asneiras, cantando. Ora cantando. As pessoas cantam e são horrorosas. Ver gente era, sem duvida, uma coisa inútil. Absoluta inutilidade.

Nem sequer namorava muito. Bom todo o tempo de agarrado, um tremor de carnes nas mãos, sangue injetado nas veias, cheiros de açucena e bogarí, tarde de namoro entre suspiros, seios e ventres femininos. Mas aí vinham as queixas, as reclamações, os conselhos, os cuidados, os comandos, principalmente os comandos. Mesmo porque gostava muito de Catarina. Paixão de ternura e afeto. No arrepio da felicidade. Escondia-se na janela para vê-la. Fingiam que nem namoravam, só para ter a alegria de espiá-la de longe, pelos cantos dos olhos, no prazer da esperança, ela percebia e fazia que não estava percebendo, um dia quem sabe, os dois zelosos.

Apaixonava-se pelos peitinhos escondidos sob a blusa, as coxas que se mostravam dengosas na minissaia e até pelos joelhos roliços. Ela também gostava, às vezes no sorriso leve: olhava-o pelas frestas das portas, quando trocava as roupas, pelos buracos da fechadura, no banho, deitado nu na lerdeza da tarde, fazendo que não era. Aquilo, com certeza, não era uma coisa inútil, embora no terreno dos sonhos, mesmo vendo-a caminhando nos matos, o passeio de mulher no sol posto. O dia acordara molhado e pálido, por causa das chuvas. Os olhos testemunham. Ele viu.

Ela tentava se debater, presos os braços e as mãos. Os dois esparramados no tronco da árvore, imensa e fria, o chão batido expulsando raízes. Os joelhos do homem enfincados nas coxas dela, parte da saia levantada. As veias e os músculos cresciam no pescoço de Catarina, tornavam o busto ainda mais cheio, os ombros repuxados, a pele suada. A boca se contorcendo, torta para a direita e para a esquerda, procurando respiração na garganta, os pulmões tensos. Um olho crescendo demais no rosto.

Gritou, sem dúvida: gritou. Ele encostou os lábios nos dela. Não encostou. Forçou. Abafou. Sem morder. Exigindo silêncio. Aquilo se transformou numa batalha de bocas. Densa luta de arranhões. Sem murros, não havia murros. A saia inteira levantada, agora. A saia. Com o antebraço no pescoço forçou-a a se encostar. A estertorar. Ela ficou vermelha. Roxa. Escura. Tentava espichar a cabeça. Jogá-la para traz.

Sacudia as pernas, os joelhos se tocando, encontrando espaço onde não havia. O rapaz tomou a saia com a mão esquerda, puxou-a, tentando rasgá-la. Impossível. Então a levantou para cima. Para muito acima. Prendia a perna esquerda da moça com o joelho direito. Desnudou- a. Entre os dois corpos, ela enfiou o cotovelo e bateu na barriga do rapaz. Ele abafou o gemido. Abafou. Vergou o corpo. Distendeu a perna. Puxou a calcinha.

As unhas cortaram o ventre. Dois filetes de sangue escorreram, uma marca arroxeada desceu desde o umbigo. Ela fez careta, tornou a face distorcida. Prendeu os dentes, espichou os músculos do rosto, fechou os olhos. Tossia e urrava. Ele insistia no beijo estrangulado, insistia. Catarina forçava por baixo, procurava combater com o joelho que se soltou. Agitava a perna no ar. Apenas no ar. A perna lutava sozinha. Calcanhar no chão, fez apoio, ergueu a parte direita do corpo. A bunda inteira à mostra. Também arranhada.

Arrastou a calcinha, agora suspensa nas coxas separadas, a perna se mexendo. Batendo. Deu um murro no queixo dele, bem no meio do queixo. O homem movimentou a cabeça, forçou ainda mais os braços, ameaçava estrangulá-la. Ela batia com a mão esquerda nas costas dele, enfraquecida. O sexo inteiro à mostra. Escuro. Salpicado de suor. Tentava protegê-lo com o ventre liso. As coxas apenas se debatiam.

Prendeu o lábio inferior nos dentes. As mandíbulas tensas. Sem respiração. Os olhos arregalados, enchendo-se de sangue, empapados de lágrimas. Estrias arrebentando-se. As sobrancelhas arqueadas. Os músculos da cara retesados. Estirando o couro. O pescoço explodindo. Sombras adensando-se nos cantos do nariz, espraiando-se no rosto. O suor escorrendo na testa vincada. O queixo levantado. A boca aberta, o grito estrangulado no peito. O espanto confundindo-se com a dor.

Foi só um segundo de tempo, quem sabe menos. Ela apareceu no terreiro. As vestes rasgadas, os cabelos assanhados, possuída de uma dignidade que iluminava a face e os olhos. Caminhava sem pressa, um gesto de quem conhece o destino. De quem desvenda o destino, Absalão conheceu. Ele estava no balanço. Vôo alto, vôo baixo, tocando apenas com a ponta dos pés no chão. Ela nem sequer fez saudações. Nos degraus, parou. Passou a mão na cabeça, ajeitou a saia. Mas não olhava, não olhava para ele e não baixava a cabeça. Depois seguiu. Empurrou a porta, desapareceu na sala. Deve ter ido ao chuveiro. Precisava de tempo para se recuperar? Então ficou de pé, espichando os olhos pela janela.

Impossível vê-la, inteira. As sombras se formavam de uma tal força que os vultos se entrançavam entre elas, sumiam. Não havia mais ninguém na casa. Ninguém. Ele tentou acompanhá-la. Queria tocá-la e tinha medo. Gostaria tanto de chorar, os dois juntos. E ela não estava, não estava em lugar algum. Nos quartos, na sala, na cozinha. Uma casa desabitada, parecia. Desabitada e tosca. Puro deserto. Seguiu pelo quintal e vê-la não foi mais do que uma obrigação: sentada no quarto de despejo. Pretendeu respeitar o silêncio árido, o grave silêncio que o vento na copa das árvores ainda tornava mais pesado.

Ao invés de entrar, se sentou na porta, no manejo firme e seguro desse silêncio, os pés nos degraus. Não apenas via, sabia e sentia: Catarina sem chorar, não tinha um único soluço no peito. Diante da chama do candeeiro, o rosto revelava beleza – a estranha beleza vinda do sangue. Áspera e estranha beleza que se revela no sofrimento. Do ventre dilacerado.

Quando o silêncio se aprofundou ainda mais, cavando abismos e gretas para sempre nas entranhas, Absalão tentou compreender o que tudo aquilo significava. Os olhos chamejando no quarto, de fera acuada. Sem muito esforço confessou que era melhor deixar a angústia vagar nas veias e no coração. Encostou-se na parede, a carne machucada. As unhas roçando o joelho. Catava na noite as sombras que tornam os homens ainda mais afoitos. Afinal, o começara o dia pálido e gelado, com as marcas que as chuvas da madrugada, insistentes e finas, deixaram – os caminhos enlameados, a mata molhada, as folhas úmidas. Queria, desejava com sinceridade, que também aquilo fosse um dia qualquer.

Não precisou de esforço, as pernas obedeceram: sem erguer o corpo inteiro, se aproximou. Sentou-se ao lado de Catarina, beijou os seus cabelos, os dedos escorrendo nos fios suados, e ela arriou mansa a cabeça no seu ombro. Os dois trêmulos, a inquietação. Ele sentiu que ela só queria confirmar, no clamor das veias, na lentidão da espera, os olhos denunciavam, brilhosos nas chamas do candeeiro, se era verdade que ele havia assistido a tudo. Ainda que lhe parecesse apenas uma coisa inútil.

in: http://portalliteral.terra.com.br/artigos/palido-e-gelado

abril 7, 2010
Categorias: Artes em Geral, Ficcional . Etiquetas:carrero, conto, degustacao, Literatura, palido-e-gelado, raimundo carrero, Rio de Janeiro, RJ . Autor: Samuel Maelstrom . Comentários: Deixe um comentário

Porém Deitas Alguma Hera

Te cubro com um manto de pétalas secas, beijo suavemente teus lábios já tão azuis…

mordo os lóbulos de tuas orelhas…

Delicadamente minhas mãos devraldam as dobras de teu corpo, enquanto minha língua ávida e sedenta sorve o rubro mel que emana de tua epiderme!

A cada beijo, teu coração bate mais e mais rápido, tua respiração arqueja, teu corpo estremece tomado de convulções.

A luz que entra pela janela suja reflete na alvura de ti, reluzindo como prata, esta mesma prata que habilmente minhas mãos talham, esculpem, cortam.

Porém antes de germinar a primeira rosa.
Deitas de bruços sobre a erva,
algumas flores caem sobre tua espalda,
enquanto uma hera se enrodilha em teus pés…

Estás tão incrível em teu empedernimento…

*Frank J. Costa*

fevereiro 4, 2010

SET

Meu nome é Zayin. Um signo, dos mais potentes. Símbolo sagrado para os filhos de Abraão (o imaculado que significa o Zayin) por mim vilipendiado e desonrado. Meu sobrenome – Neves. Zayin Neves. A sétima letra hebraica – Zayin. O Neves invertido – seven. E além do nome duplamente assinalado sinto que tenho a alma horripilante do meu duplo, o deus Set. O horripilante assassino que há dentro de mim ressuscitou na noite em que vi a mulher com o Zayin tatuado no lírio da pele. A ruiva do Bar Sossego.

A tatuagem dela na nuca raspada, abaixo dos cabelos de fogo, o símbolo (zayin).

Acho que nos olhamos por pura identidade. Ruivos. A pele enferrujada, os cabelos vermelhos e os olhos azuis como duas contas de vidro. Na mesa ao lado, quando ela se curvou para ouvir melhor um senhor que tentava falar mais alto que a música, sem conseguir, brilhou a tatuagem diante dos meus olhos. Negro no branco e acima os cabelos curtos eram uma chuva de fogo. Estremeci. Um desejo que rasgou meu plexo solar de forma dolorida. Um desejo.Eu campeão de desejos nunca realizados. Eu, o abandonado. Eu, o órfão, órfão sempre.Eterno órfão no sótão negro.

Um verso de Dante em chispas na memória, tal qual a fagulha elétrica que produz o encontro de dois fios desencapados… Nas chispas da memória entre o azul do atrito de fios desencapados eu, o menino no sótão mal cheiroso. Só, entre as réstias do sol que entra pela janela. Um e outro raio clareando a tessitura prata da aranha que era minha companhia.

Lendo livros que tumultuaram todos os neurônios em uma guerra caótica:

O certo o errado.

Deus e o demônio.

Céu e inferno.

Guerras e amores aflitos.

Uma sucessão de símbolos.

Um menino perdido no sótão com Clarissa, a aranha confidente, ela seguia meus passos rangentes pelo quarto pequeno, que observava meu caminhar, que respirava uníssono para não acordar-me nas noites. Sentia até mesmo a alegria em seu ego aracnídeo massageado cada vez que meu olhar celeste palmilhava cada milímetro da sua teia.

O verso de Dante sacode o mar interior.

Não. Nunca tive um Virgílio a palmilhar o reino da escuridão que se chama viver.

Ela estanca diante da minha mesa. A moça tatuada.

- O senhor já escolheu?

- Uma Bohemia.

Na hora de pagar a conta não consegui me conter.

- Que horas termina teu turno?

- Dez da noite…

- Se importa se eu te esperar? Meu carro é aquela Pajero, cor violeta…

Aponto para a rua. Diante do bar o carro embaixo de uma árvore, no escuro noturno, com sua cor estonteante – violeta – sétima cor do arco-íris.

- Ok!

Ok. Amava o século das condescendências.

Sorriso fast-food.

Tudo à mão na hora que se quer…

Ok, ok ok ok ok ok ok ok ok ok

Fui dizendo ok da minha mesa ao interior do carro, liguei o rádio.

… We are de champions, my friends…

Há quanto tempo não ouvia Queen?

Noite sete de confusão interior.

Quase viro a chave na ignição e esqueço a ruiva tatuada que deve deixar dentro de alguns minutos o trabalho.

O ódio vence.

O casarão nas imediações do Lago Barigui era herança da mulher para quem meu pai me entregou, ela era enfermeira.

Aquela que me alimentava pouco e me trancava no sótão escuro.

Na meia-idade, quase chegando à velhice, cativou um solitário.

Na adolescência a guinada súbita e o estranhamento.

Ficar rico de repente.

Minha mãe postiça era alma gelada.

Sem têmpera.

Sem cor.

Bege.

Nada mais cruel que uma pessoa bege.

São as pessoas beges que criam os monstros, são as pessoas beges que descolorem todas as pinturas do paraíso.

Para que eu pudesse ter uma vida sempre calma, ela disse sim ao senhor embora estivesse brilhando no olhar a ausência do amor e do desejo e do tesão.

Mas já havia fantasmas demais no meu sótão, vômito de harpias, coco de morcegos, mênstruo das serpentes antigas.

Quando a ruiva abriu a porta e me olhou e sorriu como uma ovelhinha que segue o carniceiro.

Meu pensamento voou até meu quarto, onde, por puro acaso estava uma caixa com pequenos envelopes de estricnina.

Minha sala poderia ser a sala de um apartamento do centro de Nova Iorque.

Minha sala se dava ao luxo de ter um quadro de Portinari, um piano branco e uma leveza que fez a menina arregalar os olhos.

- Vinho?

- Nooooosssaaaaa! Que linda a tua casa?

- Olhando esta estrutura de pedra antiga ninguém imagina um mundo moderno aqui, não é?

Por um momento imaginei um instante normal.

Um homem e uma mulher, o vinho, uma trepada cinematográfica, descobrir a temperatura da pele, embora eu pressentisse que ela era uma daquelas pessoas que armazenam gelo na superfície, estas que quando se abraça nada se sente.

Na segunda vez que derramei o vinho, derramei a morte, e esperei que ela morresse silenciosamente no sofá.

O silêncio da noite era quebrado pelo som alto da sinfonia, para que não ouvissem o meu cavar à luz lilás da lua, abaixo do imenso pé de ipê.

No meu banheiro cinco estrelas eu tocava meu corpo, o sexo murcho, sem demonstrar nenhuma reação, desde o instante no bar quando pedi a cerveja até o instante que a última pá de terra a soterrou.

Coloquei uma roupa esportiva e fui correr no Parque Barigui.

Depois do crime, da manhã estranha, do almoço inquieto, do banho e do chá de melissas. Lembrei Flor.

Flor de Lis.

A menina do sobrado ao lado da casa tétrica onde me enfurnavam no sótão – tardes e noites – a casa onde eu vivia como um abandonado.

Mas, aos sábados a madrasta abria as asas e se fazia humana, e eu podia brincar no quintal de Flor, diante do olhar de sua mãe.

Flor de Lis foi o meu refúgio divino naquela infância de pedra.

Acho que o último comboio que levou Deus para sempre do meu mundo foi o mesmo que levou Flor de Lis.

E eu me sentava aos sábados na varanda e montávamos jogos e tomávamos chocolate quente e biscoito.

Nada me faria esquecer Flor.

Ela saltitando na única neve curitibana, seus braços abertos e a neve, seu gorro branco branco branco, suas mãos me chamando para o quintal, e nossas mãos meninas tecendo o boneco eternizado naquela foto que adorna o meu quarto:

- duas crianças, um boneco de neve, uma casa azul ao fundo –

Uma alegria pequena na minha face sempre tão agressiva.

Depois das tardes de Lis, eu me recolhia ao sótão, ao fúnebre ar daquela casa, e me enrolava naquela colcha de retalhos, de tantos retalhos de tantas cores, que eu já decorara cada milímetro e dormia esperando o sábado.

E desenhava a flor que era seu nome, e meu quarto era inundado da flor da real flor da monarquia francesa.

A vida era leve com Flor, e só sobrou mesmo voltar à companhia da aranha, depois do drama, do fim.

Lembro que não chorei, pois estava estático – dentro e fora.

Uma mão de ferro embalsamando cada músculo meu.

Não me lembro de mover um músculo, nem uma lágrima, nada.

Minha infância e suas perdas ininterruptas.

Pai Mãe e Flor.

A ferida mortal no cérebro extirpou-a tão rápido da cena, com raiz e tudo…

Ficou a doçura de histórias e tardes e uma foto que prendeu meu olhar pelo resto de um sábado inteiro.

O que Flor diria a seu amigo louco?

Minha náusea ao lembrar a menina e a vida pura fez com que eu corresse e vertesse minhas golfadas no banheiro.

Vomitar até sentir que eu saíra de mim.

Depois guardar a foto dela entre as toalhas perfumadas.

Nos jornais por meses a pergunta era sobre o desaparecimento.

A cada dia eu acordava com toques de campainhas e toques de celulares, mas, depois era só o bem-te-vi e olhando da janela eu via a árvore e as folhas lilases beijando a terra e o ar calmo das manhãs foi lavando o medo.

Matar, no entanto, é soltar o trenó do alto da montanha de neve.

Eu havia acionado a minha descida ao inferno, sem Virgílio, sem Dante, e pior, minha Beatriz estava mesmo no céu, com nove anos e um vestido azul.

Só lembrava depois de cada morte que sempre era sete, que eram peles de lírio e que eu tinha um rasgo de lucidez, pois apanhava as vítimas sempre onde não havia ninguém, testemunha alguma, sempre na solidão, eu a mulher branca e o ódio antigo.

A gótica chorando sentada no monumento do centro histórico. Largo da Ordem. O cavalo babava silenciosamente. Nunca entendi aquele cavalo que baba, que simbologia estranha, a água não saia de cântaros, nem da boca de peixes. Mas, da boca do cavalo, a escultura era só a cabeça e vertia água pela boca.

Fim de tarde de um dia sete na Estrada Graciosa. A moça parada e o carro quebrado. E o mesmo jeito estranho de segurar os cigarros – como a madrasta – não como todo mundo entre os dois dedos. Ela segurava como a madrasta. Unindo polegar, indicador e anular, e tinha o mesmo jeito de sacudir os ombros. Dizia que Deus me mandara.

Naquela manhã acordei com ressaca e tomei um banho rápido e tomei um suco de laranja. Quando meu corpo caiu no azulejo frio, em um átimo de segundo compreendi. De onde vinha aquele “açúcar”. Na euforia do momento esqueci três pequenos pacotes do veneno no criado mudo. A última mulher, com ela fiz amor. A boca quente dela e suas mãos tateando meu corpo, tudo isto me fez esquecer o resto.

No outro dia estava lá a diarista, Rita. Rita, a mão de vaca. Pude ver Rita confundindo o pacote com aqueles que eu trazia nas viagens. Rita, a econômica. Pude vê-la balançando a cabeça e colocando o pó no açucareiro. Último som que oço – gargalhadas trazidas pelo vento, flores roxas adornando-me, a porta da cozinha aberta, e o vento depositando riso lilás na porta. Estendi a mão para discar o número de emergência, e no meio do meu torpor, o mundo todo esgazeado, uma ciranda abaixo da árvore.

Uma ciranda branca de mulheres brancas e aladas.

* Bárbara Lia Soares *

janeiro 9, 2010

Fiat Lux

- Fiat lux! Os três círios da mesa acenderam. Palavra.

- Importa-se que sente aqui?

- Oh, não. Por favor.

- Continue.

- Tão certo como que o céu é azul. O monge abriu o livro proibido. Não o dissuadiram as advertências nem o cerre metálico das suas capas. Com calma passava as folhas em absoluta soidade. Passava o dedo a sublinhar certas palavras em latim. Continuava a ler atrás do atril do soto. Feitiços, verbas mágicas… Loucura, meus amigos, loucura! Meu avô, que como já sabeis, tinha iniciada vida monástica, contou-me de primeira mão como o monge fugia da luz do átrio como de qualquer conversa, de qualquer encontro com os irmãos do templo. Ninguém o conhecia. Quem era? Nunca foi sabido. Apenas uma lenda o acompanhava. O maldito. Nosferatur.

- E no soto, quando estava a ler no livro, passou quê?

- Sim. Meu avô olhava tudo oculto no alto das esqueiras, aterrorizado. O monge invocava a sombras em movimento que começavam a se manifestar por volta dele. Algumas é como se tivessem grandes assas de morcego, outras como se fossem as mandíbulas de um gigantesco lobo. Filho da perdição, maldito, condenado a vagar sem alento nos seus pulmões, celebrava aquela missa clandestina talvez na procura da redenção, talvez por fortalecer os seus poderes. De repente, a calma foi interrompida por grandes golpes que vinham a botar a porta abaixo. Uma multitude de frades com hábitos pretos entrou no habitáculo portando fachos em lume. O condenado voltou o seu rostro, exibindo os dentes duma besta, dum cão colérico. No que dura um suspiro, tão certo como o ar que suspiro, os misteriosos caçadores botaram-se por acima do maldito e cuma estela de azinheira no seu peito puseram-lhe fim. Nunca mais ninguém falou do tema.

*José Manuel Nunes Vilar*

dezembro 18, 2009
Categorias: Sem categoria . . Autor: Samuel Maelstrom . Comentários: Deixe um comentário

A CASA DAS SOMBRAS NEFASTAS

– Não são poucos os que me julgam morto – disse-me Von Paulus. – Há trinta anos que vivo recluso nesta vivenda, de insípida arquitetura, onde não há, em cômodo algum, uma nesga de lume sequer. Ao chegar, o senhor deve ter percebido, ao longe, que as janelas estão todas fechadas. Sim! Elas são maciças, do ébano mais denso e retinto que a natureza pode proporcionar e não comportam vitrais. Elas jamais se abrem e os ferrolhos são todos soldados por dentro. O senhor não pode ver, mas as cortinas, sob as quais as janelas se escondem, são todas de um veludo negro e espesso.

Eu havia chegado à casa de Von Paulus, a seu pedido, quando o Sol, cansado de rastejar sobre a abóbada celeste, precipitava-se preguiçoso para as goelas dos morros alcantilados, que, nesse fim de tarde, perdiam pouco a pouco a aura que a distância azulava e se revestiam de suaves e etéreos matizes avermelhados.

Veio recepcionar-me, ao limiar dos portões de ferro enferrujado, um homem já de idade, pobremente vestido. Com uma mão, o velho senhor empunhava um molho de chaves e, com a outra, segurava uma bengala, na qual, aliás, não se apoiava. Outra bengala alçava-lhe o antebraço, numa postura que me pareceu um tanto solene, como se esmeradamente dependurado estivesse o objeto na trave horizontal de um guarda-roupas confeccionado para este específico fim. Entregou-me uma das bengalas e me pediu, com um sotaque cuja origem não consegui distinguir, que eu o acompanhasse. Caminhamos por um jardim abandonado, onde a hera e o limo cresciam e proliferavam, até a porta principal da rústica vivenda. O velho homem enfiou uma das chaves na fechadura e a fez girar. Quando a porta se abriu, entramos numa espécie de hall, ou corredor largo e curto, cuja evolução era subitamente interrompida por uma maciça porta de ébano. O homem selou a porta atrás de mim e a escuridão caiu pesadamente sobre nós. Então ouvi que o homem abria, com uma chave, a segunda porta. Tomou-me pelo cotovelo e me conduziu como quem guia um cego. Depois parou, voltando à porta de ébano, para cerrá-la a chave, com o reforço de várias trancas corrediças. Deduzi que o hall era uma espécie de antecâmara erigida especialmente para evitar a entrada de luz natural. Voltando-se a mim, segurou-me, com uma mão leve e delicada, novamente pelo cotovelo, em voz baixa sugerindo-me que fizesse uso da bengala. Quando paramos, disse:

– O senhor pode se sentar. Há uma cadeira exatamente atrás de vossa mercê.

Foi então que ouvi a voz melodiosa de Von Paulus. Ao que sabia, deveria ter o barão mais de setenta anos. Mas a sua voz parecia a de um adolescente. Não pude deixar de imaginá-lo bem mais jovem do que realmente era. O timbre de sua voz me sugeria a de um homem alto, esguio, de ombros largos e gestos comedidos.

– Ninguém me põe os olhos e a ninguém eu vejo há três longas dezenas de anos – prosseguiu. – Provavelmente já estou cego. Meus olhos só enxergam esta densa escuridão, e, certamente, os nervos ópticos já estão atrofiados. Mas creia-me, nobre professor, esta reclusão e esta cegueira voluntárias são, para mim, tão indispensáveis quanto o ar que respiro. E as cautelas a que aludi são significativamente importantes para a minha segurança e a daqueles que me visitam. O senhor traz fósforos consigo? Se os traz, peço a gentileza de depô-los sobre da mesa, que está logo à sua frente. Trata-se de uma precaução absolutamente necessária e não podemos correr riscos. Não imagina o senhor o perigo que uma única língua de fogo, por mais débil que seja, pode nos proporcionar.

Tivesse eu seguido as recomendações de Von Paulus, o Barão de Oberspreewald, e, então, a tragédia não se teria abatido sobre aquela casa. Decerto que depus os fósforos sobre a mesa. Mas, como logo ficará evidente, não eram os únicos que eu trazia comigo.

– Certamente que o senhor deve estar cansado. Mas, ao mesmo tempo, deve estar curioso. Em primeiro lugar, não sabe por que motivo eu o chamei. E nem cogita das razões de tanto cuidado, de tanta preocupação com a luz. As respostas, o senhor as terá depois de um bom descanso. Agora, somente posso antecipar que todo este isolamento, toda esta escuridão de quem sou voluntariamente cativo, deve-se, unicamente, a um livro. Este que o senhor pode alcançar, se estender mais longamente a mão esquerda. É um livro antigo: Boek van de Schaduwen. Peço que o leve consigo. Ele é a origem de toda minha desgraça, a causa de meu irremediável retiro. Mas só o leia quando estiver em um lugar seguro, longe destas paredes sombrias. Bem, é tarde. Óinos, meu bom criado grego, o conduzirá até os seus aposentos. Se vossa mercê sente fome, ele poderá preparar-lhe alguma coisa. Ele é cego – em minhas circunstâncias, somente um homem cego poderia me servir – e se arranja tão bem na cozinha quanto uma dona de casa com vista apurada.

Eu agradeci, mas recusei a gentileza. Estava ansioso demais para comer o que quer que fosse. Queria estar sozinho com o livro, nada mais.

O velho criado levou-me até um quarto do andar superior, onde eu me recolhi, repleto de emoções. A curiosidade latejava em minha alma em ondas potentes e constantes. Eu mal conseguia respirar. Não podia crer que, queimando as minhas mãos, e bem ao alcance dos meus olhos, estava o “Livro das Sombras”, um tratado abjeto, proscrito pela Igreja, e que os estudiosos das coisas nefandas supunham definitivamente perdido. Em minha pequena bagagem – considerei que estaria viajando de volta em dois ou três dias – trazia fósforos e um pacote de velas. Tateando, encontrei o que buscava e, jogando às favas qualquer escrúpulo atinente à estranha proibição que me impusera o Barão de Oberspreewald, acendi o lume.

Era um livro extraordinário, atribuído ao ocultista Jan van Darkenesses, dito De Shady Ridder. Tratava-se de um incunábulo precariamente impresso, disforme, sem iluminuras e permeado de distintos caracteres tipográficos. Datava de 1495 e fora impresso nas oficinas de Anton Korbeger. Os primeiros capítulos estavam escritos em holandês. Mais adiante, liam-se longas passagens em alemão e em latim. E havia extensas citações em hebraico e na língua dos marranos portugueses. Havia, finalmente, uma miríade de caracteres cirílicos primitivos. Uma tradução fidedigna seria difícil, mas não estava longe de minhas possibilidades. Afinal, já era eu, indiscutivelmente, um erudito; um lingüista respeitabilíssimo.

Em um breve momento de meditação, pude contemplar despreocupado o pequeno quarto em que me alojara. Compunha-se de um cômodo pequeno, guarnecido de uma cama estreita – ali eu estava –, de um escabelo e uma pequena mesa de cabeceira, onde havia uma moringa e um copo de cristal. Nada mais. As paredes eram pintadas com tom escuro e, no local onde eu imaginava que estivesse a janela, uma negra cortina de veludo caía do bandol até o rés-do-chão.

Foi então que percebi que, à luz indecisa da vela, algo se moveu. Algo percorreu as paredes com uma incrível rapidez, antes de se concentrar na área mediana da parede oposta à que estava a cama. Era uma sombra, a princípio indistinta. Depois, percebi perfeitamente que a sombra desenhava, na parede, contornos nitidamente humanos. Mas a sombra que se projetava na parede não era minha. Era a sombra de alguém que deveria estar às minhas costas. Virei-me, mas não havia ninguém ali. E vi, já quase em pânico, que a sombra afastava os braços do corpo – para cima da cabeça artisticamente delineada, na qual era possível perceber os contornos das orelhas proeminentes – e assumia a postura de alguém que pretende lançar-se furiosamente contra outrem. Sim, as mãos crispavam-se e as longas unhas tremiam. Então, algo de extraordinário aconteceu. Eu estava prestes a fugir, quando a sombra evoluiu da parede em minha direção. Em frações de segundos, constatei que aquela sombra ganhava densidade, modelava-se em pleno ar, infiltrava-se de uma substância palpável, negra e terrível. O meu grito foi sufocado pelas garras daquela aparição medonha, que cingira o meu pescoço e que sobre ele exercia uma pressão avassaladora, levando-me quase à asfixia. Pus-me a debater desesperadamente, enquanto aquela substância gélida e escorregadia esforçava-se em minha goela como uma tenaz. E, no momento em que deixei cair a vela ao chão, o lume minguou. A pressão que a sombra exercia sobre o meu pescoço amainou e os fortes dedos, que me suprimiam a respiração, se distenderam, afrouxando-se, trazendo-me um alívio imediato. Quando o lume feneceu, compreendi que estava salvo. Foi então que ouvi suaves batidas à porta, pouco antes que ela se escancarasse, num ruído áspero, para dar passagem a Von Paulus.

– Eu não o culpo pela curiosidade. Afinal, o senhor é um estudioso. Mas a curiosidade quase lhe custou a vida. A sombra sente o cheiro da luz. Agita-se. Abandona o seu dono e prepara as suas armadilhas traiçoeiras. Acalme-se, meu jovem professor. Esteja no escuro e ficará em segurança. Nada poderá afligi-lo.

Eu ofegava. O barão sentou-se ao meu lado – eu podia ouvir nitidamente a sua respiração compassada – e prosseguiu:

– A sombra que o atacou era a minha própria sombra. Já não exerço controle algum sobre ela. No início, não era assim.

O velho homem inspirou profundamente. Senti que o ele estava deveras amargurado. Imaginei que as suas feições se retraíam, sua sobrancelha arqueava-se e o seu olhar se perdia no vazio.

– Esse livro medonho – Boek van de Schaduwe – está com a minha família há séculos. Suponho que ele seja o último exemplar. Em minhas sombrias experiências, consegui obter fabulosos proveitos com a minha sombra. Podia estar aqui na Prússia e, ao mesmo tempo, na Espanha ou na Índia. Ela era uma sombra dócil. Foi muito fácil domá-la e instruí-la, fazendo-a escrava de meus intentos. Permitia-me obter segredos inconfessáveis. Com o auxílio de minha sombra, eu vencia o espaço em questão de segundos, porque, onde ela estivesse, ali estariam os meus sentidos. Infiltrava-me, pois, sorrateiramente, nos mais recônditos ambientes. Muitas das vitórias de nossos exércitos devem-se à minha indiscrição. Segredos militares das hostes inimigas ruíam como castelos de areia! Mas, um dia – dói-me confessá-lo –, usei a minha sombra para intentos menos nobres. Sim! Sim! A sombra logra consistência. Absorve a escuridão, que é a sua substância. E se torna tão palpável como o corpo de um homem. E foi com ela que eliminei, um a um, os meus poucos – porém ferrenhos – inimigos. Foi então que adveio a minha perdição.

Imaginei, agora, que o barão elevara as mãos ao rosto, como a se esconder da própria vergonha.

Então o velho homem prosseguiu:

– A sombra encarna os nossos desejos mais ferozes, mais primitivos. Se nos lançamos a empresas torpes, perdemos, aos poucos, o domínio sobre ela. Resta apenas a força animalesca que reside em todos nós. Oh, sim! Eu senti a sua garganta em minhas mãos, mas nada pude fazer. Da mesma forma que não pude evitar a morte de minha mulher e de meu único filho, que Deus os tenha. Contra vossa mercê, eram os meus instintos selvagens que comandavam a aterradora ação homicida. Uma ação ignóbil, crudelíssima, completamente fora do meu alcance e absolutamente alheia à minha volição consciente. Mas há um meio de liberação. O Livro das Sombras o indica. Mas eu não posso lê-lo, por óbvios motivos. E, ainda que eu pudesse, não poderia decifrá-lo. Eu o chamei aqui em busca da cura. Vá! E, bem longe daqui, leia o livro maldito. Traduza-o na parte em que é do meu interesse e me diga como virá a libertação.

– Qual… Qual é a língua? – balbuciei.

– Eu não sei. Está em um alfabeto cirílico, muito antigo. Eslavônio, talvez.

– Creio que, infelizmente, não o possa ajudar. Meus conhecimentos do eslavo antigo são muito pobres. Lamento, senhor barão – Menti. A verdade é que eu estava transtornado e precisava desesperadamente ficar só. Mas, naquele momento, não sabia que dava o último empurrão àquele que se equilibrava precariamente à beira de um precipício.

– Ninguém jamais o pôde – disse-me ele, retirando-se.

Dormi pouco naquela noite. Revirei-me na cama até ouvir que os passarinhos, lá fora, cantavam. Mas dentro daquele quarto, uma espessa escuridão era a minha única companhia.

Desci as escadas, com o auxílio da bengala. E, para o meu espanto, vi que uma fresta de luz, um traço vertical margeando uma porta corrediça, reluzia languidamente. Gelei. Levei as mãos ao pescoço num simples reflexo. Mas, atrás de mim, veio uma voz, que reconheci como sendo a do criado cego:

– Não há o que temer. Abra a porta e veja com os seus olhos.

Empurrei a porta, que deslizou suavemente em seus trilhos. E algo de terrível cravou-se em minhas retinas.

De uma viga do teto pendia o velho barão, sob a luz morrediça de uma vela, que ele me furtara na noite anterior. Sua cabeça pendia num ângulo esquisito e uma réstia escura, palpável, constrangia o seu pescoço. Sim, Von Paulus jazia morto, e suavemente descrevia um movimento pendular, enforcado na própria sombra nefasta!

Paulo Soriano

novembro 29, 2009
Categorias: Artes em Geral, Ficcional . . Autor: Samuel Maelstrom . Comentários: Deixe um comentário

2024

13 de maio de 2024. Aqui estou eu, um homem de 40 anos, solitário, saboreando um café amargo. Sentado em minha cadeira, executo meu trabalho para a Oceania S.A. Circulares, ofícios, avisos… é meu papel revisá-los e encaminhá-los para o setor correspondente. Após um dia que parece interminável, o expediente chega ao fim, dirijo-me a saída, bato meu cartão. Finalmente livre por hoje… bem que queria mesmo estar.

Adentro o elevador com passos lentos, porém ansiosos. Cheio, como de costume. Esforço-me para não esbarrar em ninguém, embora isso seja impossível. Dez andares até o subsolo, trajeto agoniante e tortuoso. Saio daquela caixa e entro em meu carro. Faço o trajeto de costume até meu apartamento, no caminho, um filho da puta (sempre tem um) atravessa minha preferencial. Sinto um imenso desejo de verbalizar minha repulsa por sua progenitora e mandá-lo para seu devido lugar… melhor não, podem estar me observando.

Exausto, chego em minha casa, a vontade de tirar os sapatos apertados e a camisa quente é imediata, porém realizo o processo no banheiro. Não confio nessa televisão da sala, muito menos nesse quadro estranho na parede. Sempre desconfiei dessa espécie de “surto de bondade” pelo qual as empresas atuais têm passado. Estão todas fornecendo moradia a seus empregados e sem nenhum custo, na que trabalho não é diferente. Estranho, muito estranho. O que se passa na cabeça desses empresários excêntricos e megalomaníacos, que espalham retratos seus por todo o prédio da empresa, até nos banheiros?

Sento no sofá e ligo a televisão, assisto o noticiário mas mal presto atenção no que é dito. Ultimamente tenho evitado dizer minha opinião a respeito de certas coisas, e para não dizer minha opinião, é preciso não pensar, e para não pensar, é melhor nem saber dos fatos. Em poucos minutos, a televisão me enche o saco. Resolvo caminhar pelas ruas, observo alguns bares e casas noturnas. Ah! Que inveja sinto desses jovens… visual usado para agradar a si mesmos, conversas despreocupadas sobre política, cultura, sexo… enquanto eu… dentro e fora do trabalho trajando as mesmas roupas formais, corte de cabelo padrão, medindo cada palavra que digo, raramente bebendo uma simples cerveja.

Há pessoas contratadas para observar meu comportamento, sei que há. Me lembro bem daquele funcionário que encheu a cara de uísque em uma festa de família, no outro dia foi demitido por “não se adequar à política da empresa”. Há também o caso daquele que saiu com prostitutas, aquele que xingou alguém no trânsito (como quase fiz hoje), aquele que criticou a empresa em uma conversa entre amigos, aquele que gostava demais de Bukowski… todos demitidos pelo mesmo motivo.

Até quando e até onde irá essa perseguição moral? Sou mesmo obrigado a suportar tudo isso? Um sentimento subversivo se instaura em mim. Preciso quebrar essas regras. Não posso resistir. Penetro em uma rua escura e vejo um bar, entro lá e sento em frente ao balcão. Aqui não vão me achar, é um bom lugar, não podem me achar. Peço uma dose de vodca, viro em um só gole. Peço outra, novamente bebo de uma vez. Já um pouco zonzo, peço a terceira, o sujeito ao meu lado puxa conversa:

- Olá, você é estranho por aqui
- Ahn… Olá… Ééé, sim, não costumo sair muito de casa…
- Ééé, percebe-se pelo seu tipo.
- É, pois é.
- Ô, cara, você tem um ar de intelectual. Seguinte… gosta de literatura?
- Gosto. Costumava ler muito, mas agora ando evitando.
- Ah é?
- É.
- E em sua época de leituras, chegou a ler George Orwell?
- Não.
- Devia ler, ia aprender algumas coisas…

Nesse momento, olha para a parede do bar e lá está, um cartaz de propaganda da maldita Oceania S.A. Na parte inferior, um desenho de seu dono, exibindo um sorriso sarcástico, seus olhos indo de encontro aos meus, me vigiando, investigando. Ouço risadas vindas do homem ao meu lado, do garçom, do público a minha volta. Tenho certeza que amanhã serei chamado à sala do chefe.

*D Iron Fist*

novembro 8, 2009
Categorias: Artes em Geral, Ficcional . . Autor: Samuel Maelstrom . Comentários: Deixe um comentário

OS FILHOS DE GARUTHÁ

*E havia uma estrela chamada Garuthá, filha da Grande Mãe e
nela habitavam bilhões de anjos que povoaram a Terra!

E nas cavernas desérticas, Hárus me encontrou…

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Eu era uma jovem conhecida com Halysha Haor, nascida no ano do rei Solárys, éramos uma tribo escondida entre as dezesseis rochas do tempo,eram dunas as quais nunca permaneciam no mesmo lugar, o senhor do tempo, soprava e mantinha-as em segredo no meio da estrela Garuthá, na galáxia de D’orus, um trilhão de anos luz de Pápirus.
Nascar era meu pai, Nytran minha mãe.
Balyus filho de Maruthan, queria desposar-me, mas meu coração já tinha dono!
Quando nasci, havia Havra a oráculo sagrado, ao qual com sua profecia descreveu todas minhas vidas pregressas, com o pó das estrelas e o cajado de fogo, riscou nas areias qual seria minha missão; – aos doze anos fui submetida as provas de todos os lideres de Garuthá, tive que lutar contra Hydra a guerreira mais temida, fiquei vinte e um dias reclusa, apenas comendo aspalythas, um mingau feito da semente de Thelus a frondosa árvore mãe, bebi da sagrada água dourada, um verdadeiro elixir ao qual transformava nossa essência primal em luz, nossos olhos materiais cegavam e através da luz podíamos enxergar além de todas as existências.
Existia bem no centro de Garuthá, um veio dourado, bem debaixo do abismo negro, ao qual os doze anciões, conhecidos como os antigos, eram os guardiões da sagrada Fonte.
Myelus, Goran, Pápirus, Manah, Eliphas, Lhilus, Naspar, Thetus, Bálhyus, Zhafira, Zendra e Amon.
Eram os remanescentes!
Asthargh era o conselheiro real da nossa estrela; – e, Primus era a serpente de Âmbar, a qual mantinha o equilíbrio, era mantida adormecida pelos antigos e a cada doze mil anos despertava, apagando a luz existente, ela destruía e reconstruída o epicentro estelar, com uma explosão cósmica , gerando bilhões de filhos da luz, sementes espalhadas por todas as dimensões conhecidos universalmente como os filhos de Argus.
Foram passados doze segredos, dos quais somente três poderiam ser revelados.
Certa feita, caminhando através do tempo, desloquei-me até as três superiores cavernas de Garuthá, um nível superior a nossa dimensão, e lá em meditação profunda, após ter bebido da água dourada, consegui me comunicar com minha metade, Hárus, sua luz bramia espadas com Zhamon em Thérgus, uma província próxima de Hydralon, chameio com todo o amor, o atraindo para as areias do nosso deserto, onde caminhou trinta e seis passos em minha direção e desposou-me.
Lá nas cavernas unimos nossas matérias, já que a nossa luz era única!
Formamos uma aliança com os antigos, construímos mundos, espalhamos as sementes emanes do ser, nosso reino era de paz, até que, Balcan o terrível dragão negro emergiu das profundezas, trazendo contigo, toda a dor e pestilência, Nascar meu pai ordenou que despertassem do seu sono profundo Therah a fêmea dourada, um dragão adormecido a mais de cinquenta mil anos, ela era a magia cósmica, um dos segredos mais bem guardados de todos os antigos patriarcas do universo.
E assim, Therah e Balcan travaram uma luta terrível para a extinção completa de nossa estrela.
Meu Pai ordenou a retirada em naves que se deslocavam no vácuo dos buracos negros, transpassavam todos os portais intergalácticos, buscando acolhida.
Muitos pereceram, e meu pai Nascar juntamente com minha mãe, distanciaram-se dimensões de nós…
Eu e Hárus fomos pousar na quinta dimensão, onde havia um planeta muito parecido com nossa estrela e lá, descobrimos o solo arenoso de nossa mais nova moradia.
Com pesar, saudosos, sabendo que precisávamos dar continuidade as novas gerações, tratamos de explorar aquele planeta, conhecer seus habitantes, descobrimos que era uma dimensão inferior a nossa, que precisaria de muito trabalho para desenvolver e evoluir.
Poucas naves pousaram naquele solo, infelizmente já era previsto, meus pais habitariam novos mundos.
Ali procuramos estabelecer contato, e não conseguíamos!
Então decidimos aguardar que eles nos encontrassem, já que nossas vidas eram tão longas que os habitantes nos confundiam com deuses imortais.
Levantamos muitas construções no deserto, lá encontramos o que buscávamos cavernas subterrâneas, água não tão dourada, mas que poderia manter-nos vivos e fomos nos adaptando.
Muitos criaram cidades subterrâneas, os povos deste planeta começaram a nos atacar, por sermos diferentes, e nas profundezas desérticas, guardamos todos os nossos segredos, inclusive o maior deles o ovo do dragão dourado Therah!
Ela sabiamente, quando fora desperta, sabendo de seu destino, entregou para cada um dos doze anciões um ovo ao qual apenas um iria eclodir em uma terra fértil!
Primus a serpente Âmbar e o dragão negro Bálcan foram recolhidos no seio do universo, onde permaneceriam inertes até que o ciclo das doze luas negras fossem cumpridos, para que continuasse o equilibrio do universo o senhor do tempo, os guardava e os soltava para que tudo se refizesse em constante explosão e reconstrução, tudo era aceito já que sabíamos dos nossos destinos.
Hárus meu nobre amor, organizou exércitos, e em poucos anos, tínhamos uma estrutura e um reino tão lindo quanto a nossa estrela de Garuthá.
Plantamos da semente de Thélus a árvore mãe e o planeta agradeceu e nova luz foi gerada, terras foram divididas formando continentes, animais e novas espécies foram criadas, pássaros, mamíferos, peixes e após mil anos, o ovo do dragão dourado eclodiu naquelas areias chamadas por nós de Therah, homenagem ao supremo de todos os doze dragões da existência.
E em Therah, Zábhor um dragão macho cresceu!
Sua sabedoria era imensa, volta e meia ele percorria o planeta distribuindo as sementes da grande mãe Thélus, que os seres humanos chamavam de planeta Terra!
Houveram muitas interpretações até chegarmos a conclusão que seus habitantes o conheceriam por este nome.
Saímos das areias e trilhamos este planeta, belíssimo, e fizemos muitos contatos com seus habitantes, nossos filhos geraram filhos e de nossos filhos ainda assim vieram muitos filhos até que nossa raça misturou-se com a raça humana, gerando semi-deuses, e nossa consanguinidade fora ameaçada, precisávamos nos adaptar a este planeta e assim, conseguir distribuir o conhecimento dos antigos, apenas algumas tribos aceitaram a nossa oferta; – alguns nos chamávamos de anjos, outros de deuses, assim procriamos e proliferamos na Terra.
Muito tempo depois, gerações e mais gerações, conseguimos contatar os antigos que repousavam em Pápirus, mandaram suas naves e recolheram eu e os meus, deixando na Terra sementes da antiga mãe a árvore da vida e Zhábor responsável por mais um ovo que eclodiria dali mais mil anos, tornando-se par, sabendo de ante mão ser uma fêmea que se chamaria Gayatri e assim seriam os guardiões dos portais terrenos, mantendo o equilíbrio.
Não sabíamos que no centro deste planeta também estava adormecida a serpente negra Ônix e que repousava em um sono letárgico, até seu iminente despertar.
E assim, o planeta Terra foi aos poucos amadurecendo, em seu ventre até nossos dias Onix adormece, enquanto Zhábor e Gayatri mantém o equilíbrio e protegem a Terra contra os ataques dos gigantes, seres formados por antecessores a nossa espécie, que foram banidos da Terra ainda em formação e habitam o solo desértico do planeta marte; – e, volta e meia, atacam planetas inteiros, devastando e despertando a Onix interior, dizimando por completo planetas habitados em processo evolutivo.
De tempos em tempos, nós voltamos a este planeta, para deixarmos uma luz sagrada, e aos que são dignos e merecedores, compartilhamos da nossa água dourada…
O sopro da vida dos dragões, a magia, a sabedoria de Thélus a grande e sagrada mãe.
E assim formou-se os doze ciclos terrenos; – e, os antigos ainda habitam os universos, espalhando as sementes do conhecimento para aqueles seres merecedores da luz.
E assim os segredos são mantidos por gerações, são descendentes diretos dos filhos de Garuthá; – e, apenas um humano sabe onde as três ¨Hunans¨ estão guardadas…
Que fazem parte da profecia da Terra!

ROSA DO DESERTO

outubro 16, 2009

Reunião

- Os relatos dizem que ele é mais bonito que Dionísio e Apolo juntos; que é mais sensual e desejável que Ares e Eros, mais inteligente e esperto que Hefaìstos e Hermes; e que falicamente é mais poderoso que Zeus. Além disso, ele atravessou o Tártaro e o Elísio sem a permissão e amedrontando Hades,comendo nesses lugares.

Os relatórios dizem que Tanatos está com ele. Ele libertou Sísifo em troca de favores. Nix está perdida de amores por ele. Há uma Calíope com ele junto de mais dois seres estranhos.
Aphodite, Hera, Deméter, Palas, Ártemis tentaram detê-lo mas, ao que parece, ele tem um enorme poder sobre Chronos.
Leon de Esparta o deseja tanto que colocou sua guarda pessoal para proteger sua comitiva. Bem, somos apenas as Moiras, e lhe digo que não o encontramos na roda da fortuna.
E está vindo para cá senhores, e bem não conseguimos ver nada para todos nós que estamos aqui reunidos.

Neste momento o Senhor do Olimpo, usando suas habilidades divinas procura quem estava causando tudo aquilo. Era um jovem: não teria mais que 16 anos, bom para pajear. Lindo e maravilhoso, um jovem deus, parecia a própria encarnação do Caos em um menino de olhos e cabelos tão negros como Escuridão e era nela que Zeus se sentia: nu e perdido na Escuridão.

Antes de perder-se no Êxtase que aquele jovem lhe exercia, Zeus olhou para os únicos que não se apaixonariam por ele, enviando, na tentativa de deter, o Mal que os abateria.
Houve uma rápida turba entre Dionisio e Ares para quem iria ao encontro, eles sabiam que Tanatos estava ao lado do inimigo. Adiantando-se à queda Dionisio saiu ao encontro de seu destino dizendo:
- Eu conheço olhos de pessoas que desejam o êxtase, eu sou o Deus do Êxtase. Lhes darei o que mais desejam e livrarei o Olimpo deste mal.

…To Be Continued…

*D.*

outubro 8, 2009

Lua Sangrenta

Chovia torrencialmente naquela noite, levaria pelo menos quinze minutos para chegar a o ponto de ônibus, atravessava lentamente uma rua cercada de um lado por terrenos baldios e fábricas abandonadas, e em ruínas, mesmo de dia aquela visão era aterrorizante, mas a noite, chovendo… Era um pesadelo.
A cada passo a velocidade aumentava, e a parada do ônibus não se aproximava. Um uivo rompe o silêncio da noite, distante e fraco. “Um cão”, esse é o primeiro pensamento que vem a minha cabeça. A parada do ônibus já podia ser vista a alguns metros dali, é só subir a ladeira. O uivo agora mais próximo, “é apenas um cão vagabundo no meio dessa chuvarada”. Finalmente encontro o ponto de ônibus, ele está deserto, e aquele uivo cada vez mais perto, dominando minha mente por completo, o uivo está mais perto e muito mais forte, “Um lobo? Não, estou vendo muito filme de monstros.” Mas aquele som se aproxima cada vez mais e com mais rapidez. Um grito me tira daquele transe maluco, mas não um grito humano e sim o grito das pastilhas de freio gastas do velho ônibus.
Subo os degraus da frente do ônibus, agradecido por um lugar seco, no ônibus um motorista rabugento, e alguns bêbados uma bela mulher trajando trajes muito curtos, curtos demais para aquele tempo. “Ralé…” É o primeiro pensamento que me vem à cabeça, procuro um lugar mais próximo da saída, torcendo para que nenhum daqueles caras me alugue, pois esta não fora uma noite muito boa, a aula estava cansativa, o salário mais uma vez atrasado, e os alunos, meu Deus como queria espancar pelo menos meia dúzia daqueles moleques metidos, como eu queria que fosse como antigamente quando a palmatória era permitida, e como faz falta nos dias atuais.
Sento no banco em frente à porta de saída, largo a mochila no banco vizinho para que ninguém fique do meu lado, idéia que se mostrava muito boa, pois no próximo ponto de ônibus um grupo de crentes embarcavam saídos de um daqueles cultos que mais pareciam uma lavagem cerebral, e como eles se achavam no direito de tentar converter todas as pessoas para sua religião, mostrando a eles o caminho de Deus.
Passo os últimos quinze minutos lendo uma revista da Marvel, quando percebo que o ônibus diminuiu a velocidade, uma zoeira de sirenes me alertam e vejo que não foi apenas a mim, mas todos no ônibus, um policial sinaliza um desvio e ao olhar de relance vejo um carro capotado os bombeiros fazendo os primeiros socorros, mas o que mais me chama a atenção é o fato de que os legistas estavam ali recolhendo, acreditem partes do corpo de uma mulher.
As pessoas ficam nauseadas e eu estarrecido, como uma pessoa foi mutilada, se o acidente não havia sido grave, o carro apenas amassou o teto e trincou o pára-brisa. Não alguma coisa não estava se encaixando nisso tudo. O motorista entra em uma ruela escura, com mato cercando todos os lados, quando escuto um baque surdo e o vidro se estilhaça. Não era verdade, aquilo não existia não podia existir ainda mais no Brasil… Um enorme lobo negro, com a altura de um humano ele havia entrado no ônibus. Seus imensos olhos amarelos me encaram o sangue gela, não tenho muita opção, tenho de fugir. Mas como? A criatura se aproxima do grupo que havia entrado anteriormente, há alguns minutos atrás estavam orando, estavam felizes e agora, tem as vísceras arrancadas, os bêbados não conseguem se por em pé e a pobre prostituta entra em pânico, e não era para menos aquilo havia matado pessoas apenas a alguns centímetros dela, sua camisa branca e molhada estava agora vermelha, encharcada de sangue.
A criatura parecia me ignorar, e partia para cima de todos os outros, o motorista havia parado o ônibus e sumido em meio à escuridão daquela ruela, mas seu grito é escutado e seguido de um uivo ainda mais feroz, não havia jeito, tinha que pular do ônibus me levando devagar enquanto a criatura se deliciava devorando os seios da prostituta, finalmente chego à frente do ônibus pulo a roleta tentando não alertar a criatura, vejo o celular do motorista caído a o lado do acento e o pego disco o 190.
- Alô… Socorro o ônibus foi atacado, uma viatura rápido! – E a bateria acaba. Apenas podia contar com a sorte de ser rastreado.
A chuva se tornava cada vez mais intensa, e os raios iluminavam um caminho longo a iluminação pública decadente com apenas uma lâmpada funcionando, o lixo e os cães de rua ocupando toda a calçada precária, esse lugar era pior que um subúrbio. Avistando de cima de uma ladeira um carro patrulha fazendo a ronda, e os dois animais a o longe, um uivo intenso alerta a outra criatura que ainda havia uma presa, e a cada instante podia se ouvir as duas criaturas se aproximando. Nunca fui um temente a Deus, mas a única coisa que vinha à minha cabeça agora era “Por favor, meu Deus, não me deixe morrer.” Correndo e olhando para trás quando em um baque surdo e forte bato contra a viatura da polícia, ali estava eu caído, e ficando inconsciente apenas sinto os braços dos policiais me pondo para dentro e a viatura partindo, deixando aquelas coisas para trás.

maikon laux

outubro 4, 2009

T@hkyon

*haiku*

Algo de novo, será?

A Bola de Diamante

Contos do Amor I

A Vida como Ela É...

Flores de Gelo

Angelorum pie

por Lygia Fagundes Telles

Juntas para sempre

*Nada de Mais*

A Igreja do Diabo

FOI-SE

Pequeno Conto de Amor e Sangue

(dos Contos Secretos, de Alma Welt)

Alma Welt

TEM UMA COISA ESCONDIDA NO SONHO

Do Antigo blog (2ª Parte)

Contos Migrados de meu antigo endereço

Estás tão incrível em teu empedernimento…

haiku

Nada de Mais